Ты сегодня такая… Таких не бывает. О таких только пишут, в секрете храня Эту лунность ресниц, этих рук воркованье, Эти ноги босые на острых камнях, Эту щедрость души, врачевание сердца, Эту легкость шагов по руинам небес, Эти запахи ладана, кожи и специй, И от прошлого — черный до гари порез. Ты сегодня такая… А я, как обычно, Как дурак, как подлец, промолчал, не сказал Что нужна, что люблю. Спрятал взгляд в поэтичность, И пишу в ней оскал и трагичный финал. Ты не верь. Ты всмотрись в эту долгую зиму, В силуэты уставших, согбенных домов, Где все люди больны, где все души судимы, Где любой новый крик уже вовсе не нов. Там не жизнь, а игра, там не вера, а мнимость, Там стригут без разбора, по плечи рубя, Но на белом снегу нацелованы письма. Прочитай их, родная. Они для тебя. Аль Квотион

КоХаНа