Опять весна её зовёт,
опять неймётся...
Пусть эта женщина живёт
как ей живётся...

Зачем держать её в тисках,
брести по следу -
ты с ней на разных языках
ведёшь беседу...

А у неё в душе своё -
а вдруг да чудо?
Уже ведь молодость её -
на дне сосуда...

От мелочей отрешена,
от бед, что рядом,
куда-то вдаль глядит она
упорным взглядом...

Ты не отступишь перед ней
ни на иоту -
но что-то женщине видней,
понятней что-то...

Ту даль, что так ее влечёт,
зовёт, тревожит -
мужской твой ум никак в расчёт
принять не может...

Семён Ботвинник (1922-2004)