Давай сначал о тебе, вернее о нас, людях простых и скромных.
Когда то давно я возила сына к бабке, уже уходим-он говорит: утебя сила очень большая, но ты ее теряешь, ты много говоришь, и сэтим теряешь ее.
Я представь себе, прислушалась.
Обрати внимание какой то день-когда т ыникуда не спешишь, например с сыном или еще каким то близким человеком, просто даешь происходить чему то с тобой (вирт, ясно исключен). Прислушайся под вечер к себе..Почувствуй разницу.
Ага?
А теперь вечерком почитай книжку..Ты уверен, что они, те-далече? Прочти мои посты о волке. они разговор с книгой, котрая знает меня лучше чем я.
Они живут в тебе- во мне самой настоящей жизнью.Они-друзья, котрые никогда не изменят.
Я прочла где то что каждый раз когда книга читается-она пишется заново вместе-тем кто читал и писал.

Разве гуляя по лесу в Комарово ты не будешь говорить с Ахматовой?
А если ты пройдешься ненастным осенним вечером по улице где ходил вечно навстречу сырому вечному ветру-растрпанный рыжеволосый Бродский (кстатаи, мне привелось в светлые годы живать в его доме, это действительно волшебный дом) -ты не поговришь сним ветренным молчанием?