Я молчу о тебе.
Я молчу о тебе по ночам Исступлённо, грешно,
выживая обычно как будто.
Я молчу о тебе, чтоб на всех перекрёстках кричать,
оглушая весь мир тихой нежностью раннего утра.
Я молчу о тебе, осторожно ступая по снам
И забыв обо всём, в этом марте обиженно-зимнем…
Безнадёжно, смешно — так молчит, затаившись, весна
у тебя во дворе…
Я молчу, чтоб обнять твоё имя, по ладони ведя
каждым пальчиком, каждой строкой, Каждым нервом души,
обнажённой в горячем молчанье…
Мне уютно молчать настороженно, взбалмошно, вскользь…
Я молчу о тебе… Откровенно. Капризно. Скучая…

У этого мужчины вкус вина, Настоянного в осени горчащей…
Он просто есть… Он просто — настоящий… Его б испить до донышка… до дна…
У этого мужчины вкус снегов, Дождей осенних, летних рос звенящих…
Он просто есть… Он просто — настоящий — В щемящей тайне музыки из слов…
У этого мужчины вкус… потерь, Измен и боли… на душе саднящей…
Он был… и есть… и будет… настоящим… Судьба и время… приоткрыли дверь…
Его не может никогда НЕ быть… У этого мужчины вкус желаний…
Беспечности… дорог и… расставаний… Его не может никогда НЕ быть!..
И как его за это не любить?.

Здравствуй, мой не встреченный… Ах… немного жаль… Я стихами вечером вышиваю шаль… Заплету туманности в кисти между строк, чтоб мои престранности разгадать ты смог…
И добавлю запахи клевера с дождём… По тропинке за руки рядом мы идём… Поцелуй твой ветреный обжигает чуть… Здравствуй, мой не встреченный, пусть когда-нибудь с шалью строчек вышитых я приду к тебе… И, тобой услышана, буду я в судьбе…
В рифмах — словно в реченьке — плещется рассвет… Жду тебя, не встреченный в перекрёстках лет… Здравствуй, мой не встреченный… Вышиваю шаль я стихами вечными… На углах печаль — тающими строчками… бисером надежд… нежнолепесточками… цвет любимый — беж…
Здравствуй, мой не встреченный…

Мужчина-Загадка. Такое возможно?
Целуй его сладко. Люби ос-то-рож-но…
Приснись ему в полночь — Пусть даже случайно.
Скажи, что всё помнишь… Налей ему чая с утра… как проснётся…
в любимую чашку… Когда улыбнётся, вздохни, но не тяжко.
А нежно-воздушно, Лукаво-игриво.
Шепчи ему: «Лучший И самый красивый»…
Своим поцелуем согрей, обжигая.
И взглядом Колдуньи смотри, не мигая.
Когда он от взгляда растает, вздыхая,
Скажи, что ты рада Ему, обнимая.
Не вздумай капризы Показывать сразу.
Уж лучше — сюрпризы Всегда, по заказу.
Мужчина-Загадка Не прост в обращеньи…
Но ооооч-ч-чень уж сладкий… Как торт и печенье.
Кусать его, впрочем, Увы… не пытайся.
Во сне, между прочим, Всегда улыбайся!
Такой вот Мужчина — как сон, как отрава.
И он без причины Всегда будет правым.
Ведь он — самый лучший… Мужчина-Загадка.
Подаренный Случай. Мой стих из тетрадки.
Так-с. Слезы — в сторонку. Вперед! И с улыбкой!
Оххх… Только б, девчонки, Не сделать ошибку!

Тот, кто всегда за моей спиной, милый скромняга. Включает свет, если мне сумеречно одной, и покупает кило конфет самых любимых, со вкусом milk, и согревает своим теплом в самый разгар затяжной зимы. И подставляет ладонь как плот для переправы в миры из рифм — ярких мозаик цветной души. Тайну каких планет, пилигрим, Ты мне поведать опять спешишь? Тот, кто всегда за моей спиной, мне сочиняет во сне сонет или одёргивает: «Не ной! Плакать сегодня причины нет. Плакать всегда ведь — во вред себе. Взрослая вроде. Должна понять». Как же уютен бывает плен слов, исцеляющих ту меня, с пляской отчаянья в голове, маленьким ужасом из чудин. Тот, за спиной, мне дарует свет спелых июлей, морских глубин. И, по макушке ведя крылом, Столько нашепчет мне наяву, что понимаю: не так уж плох мир в сотне радуг, где я живу.

Не возвращай меня туда, где было больно… Где заунывные дожди срывались с крыши И бились рифмами в ночи о подоконник… Не возвращай меня туда… Ты слышишь?.. Слышишь?.. Не возвращай меня туда, где так устала Срывать печаль — как запоздалую расплату… Где возвела свою тоску на пьедесталы, В которой время без тебя тихонько плачет… Не возвращай меня туда, где даже звуки Стихали там, где я твоё шептала имя… Где я стихи писала с грифом «от разлуки», А ты меня бесстрастно сравнивал с другими… Не возвращай и не жалей меня прилюдно… Не козырная — оттого всегда и бита… И если даже я молить об этом буду, Не возвращай меня туда, где не любима…

автор лирики © Лара Мишанова