Добрый вечер, мой друг. Может быть, ты сегодня не пьян.
И сидишь одиноко, корябая строки от скуки.
Что другое, а это ты делаешь лучше, чем я -
В этом плане и карты тебе в волосатые руки.
Кстати, с ними в краю твоем, видимо, полный облом -
В виде средства спасенья от дыр одиноких бессонниц
Посидеть вечерок за пускай и не круглым столом,
Проиграв за полночи опять неизменный червонец.
Как живется тебе день за днем в черноземном краю
Скалозубых бобров, тухлой водки и баб некрасивых,
Это тусклое месиво дней намотав на свою
Одинокую шею в толпе соплеменников сивых?
Приезжай! Слив не будет, но в том, что мы выпьем вина,
И закусим, как водится в нашем кругу, чем придется,
Ни малейших сомнений. Поскольку ночь холодна,
То названья созвездий оставим учить инородцам,
Кроме тех вариантов, где в линию - три или пять,
И поляжем, опять же как свойственно нам, где попало,
Чтоб, проснувшись за полдень, кого-то за угол послать...
Пробки бьют в потолок, жизнь - движется. Этого - мало?
От ущербности тощей ища аналогий в плюще,
Не стесняясь раскладами дни раздавать наудачу,
По реке перемен уплывая в облезлом плаще,
Если б не был он так драматически раньше утрачен...
Но пусть строй твоих мыслей как стиль твоих виршей высок,
Не к иному стремишься, а лишь к ожиданью иного,
В свой родной балаганчик, где капает клюквенный сок,
Черти ловят мальцов, кровь с любовью рифмуется снова...
Тяжело не само расставанье, к тому же оно
Подойдет незаметно в сгустившихся сумерках влажных.
Ты уйдешь, на прощанье по репе, как заведено,
Получив неизвестно за что. Да тебе и не важно.