Грива чёрных волос расплескалась волною на белом,
Тонкий луч фонаря невесомо скользит в темноте.
Лунный диск тусклым светом ласкает прекрасное тело,
Заступая на вечную вахту ночного портье.

Я не сплю и смотрю на тебя в пелене полумрака,
Мне всё кажется, если засну - ты исчезнешь во мгле.
Не даёт вновь покоя мой мнительный знак зодиака.
И щемящая нежность в сто баллов по скрытой шкале...

Налетел ветерок, вороша непослушную прядку,
И пропал..., заблудившись в объятьях прозрачных портьер
Я поправлю чуть-чуть одеяло, касаясь украдкой,
И по пальцам, как "током ударит" в пять сотых ампер...

Спи спокойно, любимая. Нам далеко до рассвета.
Я твой сон стерегу, и глаза до утра не сомкнуть .
За окном в черноте растворяется душное лето,
И в незримые дали уходит тропой Млечный Путь...


© Copyright: Яков Баст, 2013
Свидетельство о публикации №113060500857
Художник Rob Hefferan

Они были одной из самых красивых и скандальных пар Серебряного века. Актриса и поэт. Прекрасная Дама и воспевающий ее лирик. Он посвятил ей сотни стихов. Она – посвятила ему жизнь. Вокруг их отношений ходило множество слухов. Эту пару обсуждал весь литературный Санкт-Петербург. Что было правдой, а что вымыслом неизвестно до сих пор.

О доблестях, о подвигах, о славе
Я забывал на горестной земле,
Когда твое лицо в простой оправе
Передо мной стояло на столе.

Но час настал, и ты ушла из дому.
Я бросил в ночь заветное кольцо.
Ты отдала свою судьбу другому,
И я забыл прекрасное лицо.

Летели дни, крутясь про клятым роем...
Вино и страсть терзали жизнь мою..,
И вспомнил я тебя пред аналоем,
И звал тебя, как молодость свою...

Я звал тебя, но ты не оглянулась,
Я слезы лил, но ты не снизошла.
Ты в синий плащ печально завернулась,
В сырую ночь ты из дому ушла.

Не знаю, где приют своей гордыне
Ты, милая, ты, нежная, нашла...
Я крепко сплю, мне снится плащ твой синий,
В котором ты в сырую ночь ушла...

Уж не мечтать о нежности, о славе,
Все миновалось, молодость прошла!
Твое лицо в его простой оправе
Своей рукой убрал я со стола.

Александр Блок.

Стихи — это боль, и защита от боли,
и —
если возможно! — игра.
Бубенчики пляшут зимой в чистом
поле,
на кончике пляшут пера.
Стихи — это боль и
целительный пластырь,
каким утишается боль,
каким утешает
мгновенно лекарство —
его чудодейственна роль.
Стихи
— это боль, это скорая помощь,
чужие, свои —
всё равно.
Аптекарь шагает от дома до дома,
под каждое
ходит окно.
Стихи — это тот дополнительный градус
любых человечьих страстей,
каким накаляется проза на радость
хранителей детских затей.
Рецептом ли модным, рецептом
старинным
фармакологических книг,
стихи — как
таблетка нитроглицерина,
положенная под язык.
Среди
всевозможных разрывов и бедствий
с облаткой дежурит поэт.
Стихи — это просто подручное средство,
индивидуальный
пакет.


Варлам Шаламов
Художник Ян Крыжевский

Как много было в жизни… и как мало…
Дни – шорохом прочитанных страниц,
И люди – поездами от вокзалов,
Мельканием полузабытых лиц…

Долги мои оплачены с лихвою,
Я не боюсь уйти в любой момент.
Дела в порядке, а душа в покое,
Судьба – всего лишь мой эксперимент.

И думаю, что он прошёл успешно
И мне не стыдно видеть результат…
Конечно, не всегда была безгрешной,
Но ничего не отыграть назад…

Жила не для себя, а для другого,
Меня нельзя в корысти упрекнуть.
Всегда своё держать старалась слово
И не искала самый лёгкий путь.

Ни перед кем… ни в чём… не виновата…
И это утешеньем служит мне.
Я с чистой совестью покину вас когда-то,
Довольная содеянным вполне…



© Copyright: Лена Север, 2010
Свидетельство о публикации №110092202656
Художник Mary Dipnall