Если тихим теплым вечером глянуть на тополь, стоящий на горе-золотясь, как перышки летят листочки, паря в вечернем потоке.

Люди закрывают свои дневники, застегивая их на тугие замки, отрывают листы, заколачивают окна, вешают тяжелые зимние портьеры.

там,за темными запертыми стенами, раздувают в своих очажках неуверенное пламя домашней искренности.

Она тлеет привычно в замкнутом пространстве...являя собой горнеи, но не ОГНЬ..