Две или три недели назад, когда я блуждала в зарослях в сообществе со своим волком, меня вдруг припер к стенке вопрос-какого ж зверя я в себе чувствую то?

и перебрав все трудно предположимое и очевидное, опдумала что не могу назвать..
И вдруг третьего дня прияд с молитвой к своему любимцу ( я в какой то миг осознала что мои частые приходы к нему, это просто молчаливая молитва) - япочувствовала, у конечно, я же дерево....
Когда эта мысль мелькнула , стало сразу как то легко, цельно, завершенно...как будто в каком то важном деле не хватает штриха, и вдруг то ли по чьей то подсказке, то ли сам случайно или стремясь к другой цели , выполняешь что то неосмысленное-и вот, долгожданный,долгоискомый итог.

Много лет назад когда наша квартира и сумки и головы были завалены всевозможными книгами, всплывшими из кладовых, вошел и в наш дом поэт Анатолий Жигулин, какая то сним произошла история, то ли на Колыме, когда сидел вовремя попытки побега, или как то еще ему прострелили сердце, и он таки умудрился выжить, нам с мамой он по душе сразу стал, и тут вдруг рука нашла его книгу. Незамысловато, но очень сочно, очень насыщенными мазками, да еще и оказалось что многие стихи я выучила тогда, и они во мне живут, вспомнились и стороки из посвящения Окуджаве:

"черный ворон, белый снег.
наша русская картина
и горит в снегу рябина
ярче прочих дальних всех..."

Удивительно , не помня что строки его, часто всплывали они, когда я весной ходила Поглядывая как разбрызгана по опушкам весеннего снега капли рябиновой крови, как проижгают вешний снег неугасимые рябиновые угли...