— Нет, давайте встретимся на воздухе. Теперь такие погоды замечательные. Знаете стихи: «Это май-баловник, это май-чародей веет свежим своим опахалом».
-Это Жарова стихи?
-М-м... Кажется....Так сегодня? Где же?»»

Из диалога Кисы Воробьянинова и Лизы в Музее мебели.
И.Ильф и Е.Петров "Двенадцать стульев". Глава 18

Лукавил ли предводитель дворянства незабвенный Киса Воробьянинов в одна тысяча девятьсот двадцать седьмом году, что не знает автора процитированных им строк или уже тогда имя этого поэта было забыто - кто знает?
Помнится, в контексте этого диалога я долгое время воспринимала строчки о "мае-баловнике" несерьезно и иронично, ну как некий обязательный связующий элемент между фразами "теперь такие погоды замечательные" и "а поедемте в нумера?")
Об их авторстве как-то не задумывалась...
А потом мне попал в руки томик стихов Константина Фофанова, почти забытого ныне поэта, и я сразу вспомнила эти строчки, хотя воспринимались они уже по-иному: может, излишне сентиментальными, но без налета пародийности.
(Хотя сразу же память услужливо преподнесла образ Кисы Воробьянинова в исполнении Анатолия Папанова, жалкого и трогательного в своем запоздалом тестостероновом "буйстве")
.

Константин Фофанов (1862 -1911 гг.) и родился в мае, в Петербурге, в семье купца третьей гильдии. В семье росло 10 детей, так что особого достатка в ней никогда не было. Мальчик стал рано учиться, с 6 лет, затем посещал дешевые частные пансионы, так как отец разорился, и, увлекшись модным тогда мистицизмом, почти перестал содержать семью.
Учебу Косте пришлось оставить, систематического образования он так и не получил, но читал взахлеб, много и все подряд. В 13 лет начал писать стихи. В 16 лет увлекся библейскими сюжетами и написал множество стихов на библейскую тему. За одно из них его даже хотели отлучить от церкви, как, впрочем, и редактора журнала, осмелившегося его напечатать. Но обошлось...
Начав печататься и получив некоторую материальную независимость, он покинул отцовский дом, где к его стихотворным опытам относились, скажем так, неоднозначно...
Но первый же сборник его стихов привел в восторг И.Е. Репина, который в 1888 г. написал его портрет, стал его самым верным другом и крестным отцом одного из его сыновей.
К слову сказать, портрет до революции находился в коллекции М.П. Рябушинского, сейчас же его местонахождение неизвестно.

Портрет К.Фофанова
И.Е. Репин.





Его стихи-легкие, мелодичные, зыбкие и чуть-чуть декадентсткие...В них-его стремление уйти в несуществующий мир грез, населенный эльфами, феями, нежными принцессами и верными им рыцарями.
А действительность, казавшаяся поэту ужасной, была к нему действительно суровой.
В начале 90-х г. у поэта начались проблемы со здоровьем-проявились признаки душевной болезни, спровоцированной тягой к вину. Бедность, в которой проживала большая семья поэта, медленно, но верно превращалась в нищету...
Последние годы он жил в Гатчине, с женой, подверженной тому же недугу, и детьми (у него их было девять, еще двое умерли во младенчестве).
Но начало его семейной жизни было очень романтичным. 14-летняя Лидочка Тупылева обратилась к поэту с просьбой написать ей в альбом стихи. Он выполнил просьбу и сразу же влюбился в нее. Едва Лидочка закончила гимназию, поэт сделал ей предложение. Она согласилась не сразу. А потом началась совсем другая жизнь, полная лишений и горестей-и такая далекая от романтики.
Когда Фофанов смертельно заболел, деньги на его лечение собирали всем миром в редакции одного из модных журналов. Умер он в клинике д-ра Камераза, который, как вспоминают, в последние дни поддерживал поэта шампанским, а тот в беспамятстве водил рукой в воздухе, как будто записывая строки стихов...
Он очень много писал, его считают едва ли не самым "плодовитым" русским лириком (он автор более 2000 стихотворений, а еще были сказки, поэмы, баллады)
Лев Толстой, в 1907 г. прочитав его "Стансы", сказал: "Лучше поэта нынче нет", другие же считали его поэзию "лучезарной чепухой", слабой, страдающей стилистическими погрешностями и даже грамматическими ошибками. Сейчас его вспоминают не часто. Сегодня-несколько самых известных его стихотворений. И, конечно, "Май", с которого, собственно, и начался этот пост)


МАЙ

Бледный вечер весны и задумчив и тих,
Зарумянен вечерней зарею,
Грустно в окна глядит; и слагается стих,
И теснится мечта за мечтою.

Что-то грустно душе, что-то сердцу больней,
Иль взгрустнулося мне о бывалом?
Это май-баловник, это май-чародей
Веет свежим своим опахалом.

Там, за душной чертою столичных громад,
На степях светозарной природы,
Звонко птицы поют, и плывет аромат,
И журчат сладкоструйные воды.

И дрожит под росою душистых полей
Бледный ландыш склоненным бокалом,-
Это май-баловник, это май-чародей
Веет свежим своим опахалом.

Дорогая моя! Если б встретиться нам
В звучном празднике юного мая -
И сиренью дышать, и внимать соловьям,
Мир любви и страстей обнимая!

О, как счастлив бы стал я любовью твоей,
Сколько грез в моем сердце усталом
Этот май-баловник, этот май-чародей
Разбудил бы своим опахалом!..
1 мая 1885 г.


* * *

Не правда ль, всё дышало прозой,
Когда сходились мы с тобой?
Нам соловьи, пленившись розой,
Не пели гимны в тьме ночной.

И друг влюбленных - месяц ясный -
Нам не светил в вечерний час,
И ночь дремотой сладострастной
Не убаюкивала нас.

А посмотри - в какие речи,
В какие краски я облек
И наши будничные встречи,
И наш укромный уголок!..

В них белопенные каскады
Шумят, свергаяся с холма;
В них гроты, полные прохлады,
И золотые терема.

В них ты - блистательная фея;
В них я - восторженный боец -
Тебя спасаю от злодея
И торжествую наконец.
Июнь 1885


* * *

Исполнен горького упрека
За злую повесть прежних лет,
За сон безумства и порока,
Я на ее гляжу портрет.

Я вновь люблю, страдая страстно,
И на меня, как в день обид,
Она взирает безучастно
И ничего не говорит.

Но к ней прикованный случайно,
Я не свожу с нее очей...
В ее молчаньи скрыта тайна,
А в тайне - память прошлых дней...
Октябрь 1886 г.


* * *
Соединяемые небом,
Разъединенные толпой,
Бежим мы, бедные, за хлебом,
Не насыщаяся душой.

В борьбе ли падаем и снова
Стремимся жадные в борьбу,
Без насыщения, без слова,
Без упованья на судьбу,-

И что ж выносим?- С каждым годом
Слабее сердцем и умом...
Тоску, позор иль мимоходом
Любовь, венчанную грехом...