Фредерик Артур Бриджман (англ. Frederick Arthur Bridgman, 10 ноября 1847 — 13 января 1928) — американский художник-ориенталист.

Харам - царство неги, податливый сумрак 
Струит в зеркала отражение ночи 
- О, мой повелитель, ты чем озабочен? 
Ладонь тяжела, взгляд печальный и хмурый... 

А воздух недвижим, густой и тягучий, 
Узоры ковров, что сплетение судеб... 
- О, мой повелитель, а что со мной будет? 
Уйдёшь ты, Хабиби, и солнце - за тучи... 

И грусть слёзный жемчуг уронит на щёки... 
Обнимет тоска её стан горделивый, 
А сердце, как птичка взлетит сиротливо, 
Чтоб крылья сложить и упасть... О, жестокий! 

Движений гипноз обольщал, обещая... 
Браслеты звенели, и прятались тени - 
Так падала тьма перед ней на колени! 
Она танцевала, любовь завещая! - 

Ему всё прощая, она танцевала! 
Сверкнули глаза - переспелые вишни, 
Прильнула к ладони губами неслышно, 
За поясом пряча надменность кинжала... 

И змейками косы стекали на плечи, 
- О, мой повелитель, смотри! Я прекрасна! 
Вдруг молнией яркой блеснуло опасно!.. 
...И душу её молча спрятала вечность...

Этот странный Восток, притягательный мыслью и словом… 
От библейских пустынь… до снегов и кедровых лесов… 
Необъятный извне… И разнящийся внутренним кроем… 
Он, пожалуй, везде… в каждом секторе Розы Ветров… 

Этот чудный Восток – Небылицей прикрыто Былое, 
Где в дороге увидишь знакомый из сказок пейзаж… 
Здесь всё так же, как встарь… и волшебное в ранге простого… 
И сакральное… с кофе – для будней обычный пассаж… 

Этот буйный Восток… сколько помню – заряженный порох… 
Смерть и кровь… без конца… в заголовках газетных статей… 
Необъявленный мир… и застывший в сознании полох… 
И священный джихад, словно огнь воспылавших страстей… 

Этот странный Восток… где традиции выше закона… 
Не с открытой душой… Но гостящему – ласковый дом… 
А интрига и фарс – математикой шахмат знакомы… 
Здесь жестокость и мягкость за гранью обыденных догм… 

Эта мудрость в веках, манускриптами вряд ли объята… 
Колыбель для наук и ушедшей культуры оплот… 
Вдохновенье и дух, источающий к миру загадку… 
И волшебная вязь, как сплетение призрачных нот…

Изгибы медного кальяна 
Мечтательный ласкает взор 
И запах терпкого дурмана 
Лишь разжигает грез костер. 

В восточном танце столько страсти, 
И взгляд манящий из глубин... 
О Женщина, как ты прекрасна! 
Я то твой раб, то господин. 

Ты подарила наслажденье, 
Сердца забились в унисон, 
Какое чудное виденье... 
Но это был всего лишь сон...

Ах, женщины Востока - вы дивные создания,
Так много страсти в вас и колдовства,
Умеете вы причинять страданья,
Не разгадать всю прелесть волшебства.

Ах, женщины Востока - глаза ваши медовые,
А губы так манят к себе, манят,
Вы дерзкие, несносные, такие вы бедовые,
И нас влечет, влечет ваш жаркий взгляд!

Ах, женщины Востока, исчадье ли вы ада,
Иль в рай зовете танцем роковым,
Скажите, ну чего еще вам надо?
Властительницы вы над всем живым...

Ах, женщины Востока - скажите же хоть слово,
Как трудно жить без вашей красоты,
Вы - ангелы, вы - дьяволы. Чаруете вы снова,
И дразните химерою мечты!

Восток... Красавица - прелестна как Луна.
Ты замер, смотришь на нее... она - одна.
Точеный стан её тебя пленил,
И взгляд свой оторвать - вне твоих сил.

И Розу алую сжимаешь ты в руке,
И тонешь в мыслях будто бы в реке...
Движений плавность, блеск её одежд...
Ты полон чувств, сомнений и надежд.

И капли алые всё падают в бокал...
Вонзился Розы шип. Ах, ты пропал!
...А за окном - лишь трели Соловья,
И шепот Ветра: "Милый... - не твоя..."