Сказка на ночь.
1.
Она говорила фразами,
необычными фразами,
она говорила красками,
непривычными, ясными.
Она говорила сюжетами
жизни дождя и ветра.
Так говорят с поэтами,
так говорят поэты.
А он отвечал ей музыкой,
радостной и печальною...
она потеряла туфельку,
новенькую, хрустальную,
и растворилась в прошлое,
и унеслась с ветром,
маленькая художница –
осень, зима, лето…
2.
(…душа моя, душа
на дальнем берегу,
я не могу дышать,
а думал, что могу,
и ночь уже, темна,
вползает в день седьмой,
не оставляя сна,
кружится надо мной…)
3.
И он схватил свою флейту, тоненькую свою флейту,
и побежал на площадь, ту самую, на которой
рождались её сюжеты, рождались его ответы,
то на холсте, то в музыке,
то в облаках, то в городе…
И он схватил свою флейту,
хрупкую свою музыку,
и попросил у Ветра:
если
это
возможно,
забери меня тоже –
я должен отдать ей
туфельку,
я должен сыграть ей
музыку –
забери меня тоже!..
4.
А Ветер… Он был сказочный, этот Ветер,
какой бывает лишь раз в столетье,
он сам был Поэтом и, затихая,
знал, как это бывает…
5.
Он, конечно, помог!.. мимо всяких табу,
вопреки всему, что не сложено.
А потом в водосточную дул трубу
и свистел, и плясал на площади!..
И складывал песню о том,
как жила-была
жили-были
летали
любили
