Художник Aldo Balding

Реалии вторгнутся, снам равнодушно переча.
Как часто она рисовалась, желанная встреча!

Заметить в толпе. Опознать. И – конец равновесью.
И чувства смешались. И жадно дышать этой смесью.

И жар, и сумбур. И немеют озябшие руки.
И в клетке грудной так и мечутся гулкие стуки.

И хрипло, с сомнением: «Ты ль это?» – «Я». – «Неужели?» –
«А я вспоминал тебя только на прошлой неделе». –

«А ты мне по-прежнему снишься. Поверишь?» – «Конечно». –
«Ну, как ты живёшь без меня?» – «Беспросветно. Кромешно…»

Обняться. И снова у бездны – у самого края –
Стоять, дорогое тепло отрешенно вбирая…

…Но меркнут картинки при свете безжалостной прозы.
Узнали. Улыбок и радости скудные дозы.

Ни стука в груди, ни волненья, ни тайного вздоха.
Беседа не клеится. «Как ты?» – «Да, в общем, неплохо».

О нем ли мечтала? Ему ли я письма строчила?
Чужой и ненужный. Как славно, что жизнь разлучила…

Любовь Сирота-Дмитрова