дурно... муторно... как-то тошнит... то ли вертит меня карусель алкоголя, то ли просто любовь убивает меня... вино похожее на наждак режет горло.. я пытаюсь сопротивляться... тщетно... мне слишком хорошо ислишком плохо... я мрачное слонце и чёрный свет... какое чудесное сегодня утро было, какой удивительный был вечер... а я ... как вечный двигатель, маятнику подобный..
пью кофе. кофе.кофе... а сердце всё тише и тише, потом - чаще...
кажется, брежу брежу... не спасёт меня никто, кроме... о.. сладкая казнь... я жду исполнения приговора...
музыка. я затерялась в музыке. почти ничего не слушаю. не слышу. мне хорошо,как сургучу, которым склеивают конверты. я поэт слишком чётко определивший своё предназначение. я - танец на острие иглы. я вяло текущая шизофрения............

весенний рассвет!!!!!

Добавлено через SMS

Горячий кофе с молоком. О-о-о... как же я утомлена событиями...
Как же я утомлена веным ожиданием и желанием спаааать... Спаааать...
Моё одеяло обвивается вокруг моей шеи и - душит - оно призывает поклоняться ему и подушке. Мягкая чистая кровать, снящаяся мне в Снах Бодрствования... Успокаивает меня барабан капели за окном. Убаюкивает и укачивает... меня тянет ко сну... в голове какие-то нежно-пурпурные мысли сменяются вязкой пустотой... Будет очень и очень много радости... ааа...
_________________
остренький рыженький месяц
мне в радужку глаза
сделал укол
парад глицериновых фриков
из кончика трубочки лезет на стол...
я созерцаю метаморфозы
эфира
мира
лавры сгнивают но мне хорошо
мне хорошо от хлора
и от того,
что облака забираются в норы...
горы растут из сора
от мора
гибнут стихи мои - слов обжоры
я сама снотворное тошнотворное для себя...
я сама король коронующий свет сентября
я сама
ожидание вытянутое как губы в жару
я мало знаю,
но знаю точно -
я буду жить, пока не умру

однако солнце! :-)

Добавлено через SMS

...отломали водосточную трубу...она плодилась зелёным стеклом...заставили врасти в асфальт и кричали в неё - гимны красному котлетированию-созревание цветов и раковых опухолей над флагами города, вечер, не найти дорог до нужных мест - каждый поворот сулит обман...улыбчивая девушка и приветливые градусы этилового спирта..
неестественные кровоточащие промокашки-провозглашаем ансамбли плесени и пасеки - фекально инструментальные экскрименты...я вижу в каждом человеке щипцы для орехов и пытки, пытки, пытки разрушения личности до миллиметров и слоёный пирог подсознания...
у меня сегодня-
чёрное пальто растраивающееся со стоячим воротником и -красная бархатная бабочка... прзрак кулисы..отрезок сцены до зрителя и - пять шагов воркестровую яму... яшмовые глаза.. белая кожа - наверно, от грязного снега... сердце сгорает в ложке абсента... я превращаюсь в стрелу нацеленную на - 14 дней - восемьсот километров - восемь часов...
камертон сердца настроен на звук колёс и - ТВОЕГО ГОЛОСА,....... я выхватила его из шумящей дали...... я украла, незаконно, безбожно, это серебро... хрусталь,... ГОЛОс..

___сейчас абстрагируюсь от горьковатого привкуса во рту и - от внимания стен - от вина - от головокружения - от пепельницы и тухнущей в ней эвкалиптовой гадости - от зародышей и ингаляции - от постиндустриального запаха за окном - во имя тебя и костров, которые горят в сердце - теперь уже, совершая поход, я несу этот крест к твоим холодным ступням и -целую._______

атрофированная апатичность
крики в водосточный канал
полупрофили готических мальчиков,
зачёсывающих набок лохматые чёрные патлы
прийти на концерт и стоять у дверей клуба-подвала, встречая выходящих затянутых в чёрное людей из бункера.псевдоинфернальных уродцев и пафосно-средневековых существ, наглицериненных до отвращения.
я выворачиваю наизнанку вены
для того чтобы быть подобной телефону с прозрачным
корпусом
я счастлива урбанизированным счастьем.
___________

ОООО, мои дикие восточные желания...
Неуспокоенный дух азиатства тресёт моё горло истошными криками эээээээээээээээээээээййййй........... сторясаются горы
я - властелин безумия и
СЕГОДНЯ Я КОРОНУЮ ХМЕЛЬ И ДЕРЗОСТЬ

Иду Завоёвывать Континенты Безумием

Неверный шаг над весенним льдом,
Стаи птиц покидающих дом,
Всё это когда-то снилось ему,

А я не могу смеяться над ним-
Когда-то и я сам был таким,
За мной ходили тени дорог...

На небе статуи чьих-то богов,
Узор невнятный седых облаков,
Любовь убита выстрелом в лоб...

Любви приготовили гроб...

Всё это снилось ему,
Он смотрел слепыми зрачками во тьму,
Игра любви - неверное слово и крах.
Ею движет страх...

И это был всё тот же сон,
Ладони ветвей, брови древесных крон -
Храм тишины и покоя...

Но что такое???

Слышишь. вдали , где не видно ни зги,
Как капли росы - чьи-то шажки,
Она крадётся к тебе на лестницу,
Боли, страданья вестница...

Всё это снится ему,
Любовь -
Только к чему?
В этой осени смешались красное с рыжим,
Что-то невинное с чем-то бестыжим.

Она крадётся к изголовью ложа,
Целует его в нос - губы похожи
На всплеск,
на мокрый озябший листок,
на крик между строк...

Она забирается в его тапочки,
Изящная как кошка лёгкая как бабочки,
Она шуршит и мурлычет и ждёт...
Тик-тик-тик время мерно идёт...

Он просыпается,
Всё как всегда,
На кафельной кухне
Бормочет вода...
Забытые горы
посуды - простуды,
бумаги, работа,
и сделки и ссуды.

Но что-то не так -
Он падает на пол...
Он ищет что-то
В тепле своих тапок,
Под старым шкафом,
В пустых зеркалах,
Где нет ничего,
Кроме пыли в углах...

Он, холост как пуля -
а теперь в его голове
зелёная миля
наверное, он не в себе...

она в нём.
они вдвоём
под дождём

в глазах метаморфозы вещей,
он думает, он ничей...

а это любовь,
блин,
ну и утро,
пойти бы повеситься -
любовь бежит в сарафане по лестнице...

...когда никто ничего не понимает...
я снова на заборе ем груши?
какая милая игра...
но что за ней стоит...
у-у-у...

Верлен хохочет, уподобленный Дионису...
и я смеюсь, как нимфа, в струях ладана...

ВЫВЕШИВАЕМ НА ПРОСУШКУ ДУШИ!
ИХ нежные ЩЕКОЧУТ ОБЛАКА
ерошить пальцами УСТАЛАЯ РУКА
СОЛНЦЕВОЛОСНЫЕ СКОРЕЙ МЕЧТАЕТ КУЩИ
И Я МЕЧТАЮ ВЗМЫТЬ ТУДА, ГДЕ РАЙ,
ТУДА, ГДЕ АНГЕЛЫ С ЗАПЛАТАМИ НА КРЫЛЬЯХ.
ХОЧУ ЧТОБ СКАЗКА ОБЕРНУЛАСЬ БЫЛЬЮ:
Я ТАК УСТАЛА БЫТЬ ПОКРЫТОЙ ПЫЛЬЮ
ТЕПЕРЬ ВЕДЬ МАРТ, А ТАМ, гляди - и май!
ВНУТРИ МЕНЯ ТАНЦУЕТ вешний ВЕТЕР,
КОВЫЛЬ и ВЕРЕСК В ГУБЫ МНЕ ВПЛЕЛИСЬ
БЕЖИМ СО мНОЙ - МЫ СЛОВНО НАПИЛИСЬ
ЛУНЫ И СОЛНЦА... РЕЗВЫЕ, как дети...
ВОЗЬМИ МОЙ СОН СЕБЕ - МНЕ НЕ ДО СНА...
ХОЧУ БЕЖАТЬ ПО ТАЛЫМ ПАЛЬЦАМ СНЕГА,
ДЕЛИТЬ с ТОБОЙ БЛАЖЕНСТВО, СМЕХ и НЕГУ.
ТЫ - МАРТ, КАПЕЛЬ, МОЙ СВЕТ, мОЯ ВЕСНА

в связи с тем бредом, который творится в моей весенней голове постановляю:

• переименовать Бездомную в БЕЗДУМНУЮ
  
• поменять дизайн дневника
  
• переименовать дневник из "Сумасхождения" в "Распиливание Сырка"
  
• подарить всем охапку солнечных лучей и зайчиков...
  

И поздравляю всех с Первым Весенним Днём, Днём, когда город спустил свои белые флаги....

Юное солнце разбилось о мрамор фонтана...
На песке моих щёк остывал
След твоего каравана...



как больно, но пали сладкие клетки.
нежные прутья сдались, извиваясь,
стали лишь памятью...
больно.
и хорошо...
я счастлива - не гордо - просто - счастлива
что я есть.
и одна.

и одна...


_______________

Абсентовый солнечный улыбчивый свет прокрался в мою комнатку - ТЫ - I Seek You - Я ищу Тебя. Радостный, лохматый, чуть-чуть... чуть больной и свободный - и - так далеко...

_____________
о, не замолкай, не замолкай, я хочу слышать твои шаги - пустота идеальна, но я откажусь от неё ради тебя. Свет.

Мне больно от того, что я покрылась толстым слоем пыли и коросты. Мне больно, потому что я не добрая... не такая, как была раньше, я стала злой. Говорят, поумнела... Да, чудесно же однако быть умной и при этом такой отвратительно эгоцентричной и надменной. Мне больно и пусто. Пусто и нет чувств кроме скуки... наверное, я - человек, сидящий перед законопаченными окнами, замазанными серой краской и залепленными пылью улицы... и мне лень взять тряпку и смыть всё это... да и не под силу... мне нужен порыв, искра, а её нет...
Помню, у меня было такое стихотворение... про Новый год 2003... тогда я пила шампанское из горла в ванной и читала дневники Кафки... пафосно, правда?
там были такие строчки:
Мертва.
Гной жизни утёк в темноту
Остался запах смерти в мутном глазу
Эти стрелки разрежут ладони мои -
Люди садятся в свои корабли...
Все пьяны. Я - стекло. Она плачет одна
В подъезде на верхнем этаже
Она шепчет чуть слышно : "скорей бы весна
И не там - на улице, а здесь -на душе...

Хочу света, я ужасно хочу света... я не могу больше торчать в этих катакомбах... Помогите мне, пожалуйста... Мне стыдно... Почему-то когда все были вокруг меня, я пихалась и орала, что мне никто не нужен, а сейчас я изнываю... я просто обычный маленький человечек... я всё себе выдумала... не могу...
я выдумала из себя Бога...
а я - кучка экскриментов...

_____и я ревную и страдаю______
_____я в глупую игру играю_____
______мне кажестя я умираю -----
но это лишь любовь к себе.............................

ОНИ СНОВА ПРИХОДЯТ и скребутся в сердце... Моя бывшая совесть, я тебя увидела недавно и ты знаешь, Tairen, я не ожидала такой реакции моего сердца... Оно просто орало...................
Я серъёзно говорю, меня просто чуть не хватил приступ...
Просто увидела тебя, и мне показалось, что весь мой грим, и пальто, и юбка, и пафос - всё это к чёрту НЕ МОЁ..............

__________________пасюраятебя люблю...........................

__________________________________--
_____________________________________

я плачу...
сегодня во мне открылись покрытые паутиной створки...
неужели свежий воздух?

I need the Light

??

...или Обри Бердслей похож на Франца Кафку

Не писать о природе. Больно видеть
Поезда с неродившимся воздухом.
Проносятся мимо нами выкошенные
выкрашенные
выхолощенные
вымощенные
сравнения.
Рвение... нет настроения
писать о природе.
Красота давно сидит на скамье подусдимых
В зале суда.
Города влезли в петли рек-
человек
держал у виска пистолет.
Отмирали конечности, в вечности
Кричали птицы-крыши.
Кто-то сравнил вены с рекой,
А кровь - с водой.
Срифмован холод и цвет.
Не писать о природе. Довольно Пушкиных,
Мне место молчать - ведь не я
Дала цвета гласным.
О... быть безумцем опасно
для... безумия.
Я слышу, как гниёт бетон,
как разлагается стекло и жидким
становится металл..
Мне - место петь урбанистический плац.
Петь песню ржавчины на острых ставнях окон...
Когда Инккуб, отбросив шёлк одежды,
Придёт, чтобы монаха соблазнить...
Прочь - искушение - не петь мне о росе!
Мне не
писать
о глади озера.
От дерева стихов остались пни.
Я иудей в стране гнедых коней
Я бледный немец в стане чёрных турков.
Я - брызги злобы через зубы
на белую ладонь
стеклобетонных чудищ!
Вот НОВЫЙ ВЕК!!!
Ведь это ТЫ меня заставил о рифме и размере позабыть -
ТЫ проклял слог,каким норвеги саги сочиняли
Теперь я раб.
Я - символист в притоне футуристов...
Была бы я мужчиной я была б Рембо...
Была бы женщиной - была б его рабыней...
Я ЖАЖДУ СТРАСТИ..
Жажду чистоты - кристалла - чувств...
Я - неразумная - о, где ты, инфернальный??????
--
Я выжму в чашу золота все чувства сразу
Все чувства, кипящие, бурлящие, роящиеся
в сердце
современных мне людей.
И, Vierge, лишь пару капель мутной жижи,
отравленной и пахнущей гнильём,
на дне увижу я.

вот чувства...

нет, не писать мне о природе,
Больной младенец в средние века
И то мог больше выплакать, чем ВЫ...
Здоровые, чужие...
Люди...
---

когда умру - я станузеркалом.
я буду отражать везде и всюду
пороки
злобу
ложь
я стану всей водой, которая когда-то
на землю выпала и в небо поднялась.........................
я буду вечностью.....
я уничтожу Город,
ту ярмарку, в которой мы живём
и продаём
слова
и рифмы
даром.
я буду наводнением,
пожаром...
я буду убивать того, кто вздумает
писать о радуге, не зная, что есть свет...
-----------------

все ваши дети
будут ПО КАРТИНКАМ узнавать
что значит лес,
а о горах от вас услышат,
от вас, которые про горы
когда-то узнавали от меня..

Это сказал Джек Лондон... он говорил мои мысли:

" - Я верю, что жизнь - нелепая суета. Она похожа на закваску, которая бродит минуты, часы, годы или столетия, но рано или поздно перестаёт бродить. Большие пожирают малых, чтобы поддержать своё брожение. Сильные пожирают слабых, чтобы сохранить свою силу. Кому везёт, тот ест больше, и бродит дольше других - вот и всё!Вон поглядите на тех матросов - что вы скажете об них? Они копашатся, движутся, но ведь и медузы движутся. Движутся для того, чтобы есть, и едят для того, чтобы продолжать двигаться. Вот и вся штука! Они живут для своего боюха, а брюхо поддерживает в них жизнь. Это замкнутый круг; двигаясь по нему, никуда не придёшь. Так с ними и происходит. Рано или поздно движение прекращается. Они больше не копашатся. Они мертвы.
- У них есть мечты, - прервал я, - сверкающие лучезарные мечты о...
- О жратве, - решительно прервал он меня.
- Нет, и ещё...
- И ещё о жратве. О большой удаче - как бы побольше и послаще пожрать. Будьте уверены, они мечтают об удачных плаваниях, которые дадут им больше денег; о том, чтобы стать капитанами кораблей или найти клад, - короче говоря, о том, чтобы устроиться получше и иметь возможность высасывать соки из своих ближних; о том, чтобы самим всю ночь спать под крышей и хорошо питаться, а всю грязную работу переложить на других. И мы с вами такие же. Разницы нет никакой, если не считать того, что мы едим больше и лучше. Сейчас я пожираю их и вас тоже. Но в прошлом вы ели больше моего. Вы спали в мягких постелях, носили хорошую одежду и ели вкусные блюда. А кто сделал эти постели, эту одежду, эти блюда? Не вы. Вы никогда ничего не делали в поте лица своего. Вы живёте с доходов, осталвенных вам отцом. Вы, как птица фрегат, бросатетесь с высоты на бакланов и похищаете у них пойманную рыбу. Вы "одно целое с кучкой людей, создавших то, что они называют государством", и властвующих над всеми остальными людбми и пожирающих пищу, которую те добывают и сами не прочь были бы съесть. Вы носите тёплую одежду, а те, кто сделал эту одежду, дрожат от холода в лохмотьях и ещё должны вымаливать у вас работу - у вас или у вашего поверенного... словом, у тех кто распоряжается вашими деньгами. Это свинство... и это... жизнь! Какой же смысл в бессмертии свинства? К чему всё это ведёт? Зачем всё это нужно? Какого бессмертия заслужили вы? Или они? Возьмите нас с вами. Чего стоит ваше хвалёное бессмертие, когда ваша жизнь столкнулась с моей? Я мог бы одним ударом кулака убить вас, - ведь вы жалкий червяк. Но если мы бессмертны, то какой во всём этом смысл? Вести себя всю жизнь по-свински, как мы с вами - неужели это к лицу бессмертным? Так для чего же это всё? Почему я держу вас тут?
- Потому что вы сильнее, - выпалил я.
- А почему я сильнее? - не унимался он. - Потому что во мне больше этой закваски, чем в вас. Неужели вы не понимаете? НЕУЖЕЛИ ВЫ НЕ ПОНИМАЕТЕ???
- Но жить так - это же безнадёжность! - воскликнул я.
- Согласен с вами, - ответил он. - И зачем оно нужно вообще, это брожение, которое и есть сущность жизни? Не двигаться, не быть частью закваски, тогда не будет и безнадёжности. Но в этом-то всё и дело: мы хотим жить и продолжать двигаться, несмотря на всю бессмысленность этого, хотим, потому что это заложено в нас природой, - стремление жить, двигаться, бродить. Без этого жизнь остановилась бы. Вот эта жизнь внутри вас и заставляет вас мечтать о бессмертии! Жизнь внутри вас стремится быть вечно! Эх! Вечность свинства..."

"Морской Волк"

Мне бы хотелось спать. Лечь в пух и спать, спать у тебя на груди. Скрежещущие и звенящие звуки окружают тяжёлую голову. Я не сплю. Не могу... Я ничего не воспринимаю: жизнь стала бешеным потоком, грузовым поездом, везущим сосны, несущимся мимо меня... я - в глицерине
Зачем, куда... Покой...
Музыка.
Друг мой, ценности не имеют цены. Апофеоз одиночества. Фантасмагории личности...
Друг мой, дружба - тлен... мне больно, но это правда...

------------------
Она была

• Нежной
  
• красивой, как роса
  
• умной
  
• ласковой
  
• веснусчатой
  
• задорной
  
• смешливой
  
• юной и мудрой...
  
• верной
  
• мечтательной
  
• талантливой
  

а теперь ЕЁ НЕТ

Я хочу её, рядом, сейчас, держать за руки, хочу слышать голос, картавый, милый, смех. Рыжие крылья, ангелок... Берегиня моей мечты... Дева... мне больно от того только, что мы обе осознаём - ничего не вернуть... и нет времени на то, чтобы пытаться воскреснуть... мы погрязли в пыли несущегося мимо состава... По ту сторону рельс - она, я - по эту...
Мы видим друг друга лишь мельком, между вагонами... Я замечаю её стройный силует.......... откройте шлагбаумы!!!
откройте немедленно!!!!!!!!!!!!
я не могу больше...
Там, за её спиной тихое озеро... Мы можем пойти туда вдоём и окунуться в прохладную воду... и быть вместе всегда.

Я удивилась, что дверь в квартиру не была заперта. Запах сандала доносился из тонкой щёлки приоткрытой двери...

... играл Pink Floyd, маленький человек с обнажённой худой спиной в позе эмбриона лежал на кровати. В его квартире была всего одна комната. Он стонал, стонал и смеялся... я слышала эти стоны... они были подобны плачу раненого шакала... Я прошла в полумрак... За огромным окном видела другие, уже совсем маленькие окошки... На полу, поблёскивая в свете оконных глазниц, валялись бутылки, бутылки, бутылки... Были горы бутылок, из-под вина, из-под каких-то ликёров.... Рядом с кроватью лежал холодный пистолет. Всё так и было. Человечек лежал лицом к стене. Закрыв лицо руками. Я подошла к нему близко... Он не мог видеть меня. не мог слышать меня... Но он почувствовал... может, мой запах... Может, что-то другое,... Он почувствовал и сжался ещё сильнее в комочек... Сладкий до горечи стон выплыл откуда-то из его груди... Нет, не вырвался, а выплыл, как сигаретный дым... Едкий...
Я присела на край... Он не пошевелился. Тогда я докоснулась до его спины... Он дёрнулся судорожно, как будто я ошпарила его своими пальцами... Его лопатки были безумно похожи на крылья, казалось, он просто спрятал их под кожу. Что стоит ему встряхнуть головой и расправить плечи, как огромные синие крылья вырвутся на свободу и унесут его далеко-далеко от мира, который так ему ненавистен.
Я прикоснулась к спине губами, он обмяк, застонал чуть тише... А потом он вдруг резко отдёрнул руки от лица и схватил меня за запястья. Сжал. Сильно. Маленький... господи, какой же ты маленький... Маленький и одинокий. Я помогла ему перевернуться на спину... Он оказался тяжёлым, несмотря на то, что выглядел как тень. Он переврнулся на спину и снова закрыл лицо руками. Я прикоснулась губами к пальцам, они были холоднее чем ствол того пистолета. Он с такой силой сжимал своё лицо, что мне казалось, будто оно треснет... точь-в-точь как трескается фарфоровая кукла.
Я долго пыталась убрать руки с его лица... Наконец, он сдался... тонкие плети-руки упали на грудь безвольно, как восковые... бескостные... Я увидела его лицо... Это было лицо бестелесного духа. Ангела в терновом венце. Оно было настолько красиво, что вызывало отвращение и трепетный ужас. Сквозь его кожу можно было видеть звёзды, клянусь, она была прозрачной, как молочная сыворотка. Глаза были плотно сжаты. Губы то и дело открывались, и до меня доносилось горькое дыхание, с хрипом и стоном и запахом вина.Он хватал губами воздух... Может, целовал смерть... А когда я наклонилаь к нему совсем близко, чтобы приподнять веки, его рот искривился в такой усталой и больной улбыке, что меня передёрнуло...
Под белыми веками я не увидела зрачков... Они были меньше булавочной головки,... всё остальное - серые клочья тумана на белых ступенях мраморного храма............ Всё... всё... всё... понятно...
Я чувствовала, ему было трудно дышать... А потом он поднял свою руку, руку узника, и стал сжимать шею, словно пытаясь сорвать с неё удавку.. Как ему был нужен воздух... Он рвал полумрак на куски своим острым дыханием, но это был не тот воздух, не тот.... Ему нужен был совсем другой......
А потом я увидела его шею... и где-то в сводах моего сознания маленький паж разума зарыдал и стало нестерпимо страшно и больно... Вся шея была покрыта страшными красными пятнами, точно изъедена крысами, а поперёк шеи тянулась яркая тонкая полоска - тень неудавшейся смерти.. И я стала искать, я искала глазами в полутьме комнаты верёвку, я искала её... может, для того, чтобы влезть в петлю самой, а может, чтобы уюить его...
Маленький человечек приоткрыл глаза и уставился куда-то мимо меня. А затем он стал смеяться................ Белый, как горстка снега..... Смех Плакуна....... Неестественный и колючий смех.......... Человечек прикрыл веки и схватил себя за правую руку пальцами левой... Туда. в сгиб локтя... Он принялся чесать кожу, иступлённо. как будто бы это могло ему помочь... Потом снова стал чесать шею... А потом он открыл рот и - крикнул пустотой...

Я вскочила и вышла из комнаты... Глоток вина из какой-то полупустой бутылки... Бесполезно что-то делать... Если бы он сам захотел...... Медленно я прошла на кухню. Там было также сумрачно. Только какой-то тёмный тонкий силуэт вырисовывался на фоне окна... Я подошла ближе - его голые ноги чуть недоставали до пола... А голова - совсем чуть-чуть до потолка. Я откинула волосы с его лица - он улыбался..........

НаСиЛие над совестью, пустыня сладострастия, белёсые созвездия, соцветия беспамятсятва, набор беззвучных символов, отбор безликих ракурсов, беззвучный путь за звёздами, старинные традиции, я помню ... будто в розовом... и длинные мгновения, священные терзания, трамвая колыбельная, свист проводов за окнами... стон скрипки утром матовым, и танго тёмно-алое...

--- в фотоальбоме наконец-то появились нормальные фотографии... может, кому-нибудь это покажется интересным... ххе....

ura toske i grusti


Добавлено через SMS