Клянусь, больше жизни я ненавижу трибуны!
Стою, кривляюсь, как кукла выряжен...
Схвачу глотку гитары, придавлю её струны,
Крикну "СУКИ!...." Этот кадр всё равно вырежут.

я могла бы в пьяном мозгу сотворить храмы, но
быть поэтом всё равно что зарабатывать проституцией.
килограммы чёрного золота променяла бы на вино,
чтоб вы знали: меня НЕТ по причине ОТСУТСТВИЯ.

Стараниями своих извращённых почитателей, а именно тех, кто свою любовь и уважение выражает через показную ненависть, я осознала великую Истину.
Успех дневника, в купе с личным счастьем и безопасностью достигается записями подобных типов:

читать

Приди и приставь к моему горлу свой ржавый игрушечный ножичек, стань таким же как сотни тех, что слились с тысячами, схожими с миллионами одинаковых.
Может быть тогда я и пришью тебе назад твой никчёмный язык!

проснулся. болтался, как язык у колокола.
утро обледенелое лакало стёкла.
алкало внимания светило, около
полудня горло промокло.
солнце облака на окна повесило.
отражал глаза свои в ложке из олова,
было здорово, а иногда вовсе - весело.

около шести открутил себе голову.

в семь - стемнело, сумерки шалью окутали,
выполз одинокий из убогого логова,
пасти голых баров пьяной сетью опутали,
в омутах опаловых искал лицо богово.
видел, истомлённый никотином топлёным,
женщину с слезой кисло-сладкой, лиловой,
силы не хватило притвориться влюблённым
в серых интерьерах захламлённой столовой.
ковылял домой, калоши лужи лакали,
липкие ладони мяли улицы груди,
фонари усталые лики склоняли,
небо колыхалось словно стынущий студень.
холодно в постели было, пальцы дрожали,
сон сдавил удавкой неумытое горло,
а на прелом небе тяжело хохотала
прелая луна, золотой глаз монгола...






экспромтом в письме молодому поэту..

а ему-то казалось - пустыня вокруг...
оказалось - песочница.

а вы попробуйте плоть распростёртую города
бомбардировать слов свинцовых семенем,
оттаскать бога за белую бороду,
поиграть в прятки с беременным временем.

нынче в моде философию по карманам рассовывать,
утрамбовывать склянки зародышами-уродцами,
руки да сердца по пакетам расфасовывать,
а у старых людей рты ввалились колодцами.

и, письма отправляя в безответную пропасть,
я лижу конверты, как старые раны,
горло мне вспорола желчи острая лопасть,
отравили память лжи вашей пустые стаканы.

а вы, скажите, сможете спермой свинцовой
залить ещё детские груди города?
а вы, скажите, сможете заставить СЛОВОМ
Бога обстричь свою гнилую бороду?

____________________________________
снарк

"до зари проливали слёзы
и шептали смешные угрозы
миру денег и чистогана.
превращались в дешёвый признак
социальной системы.
рано стены вытошнило,
это круче, чем хуйня из зелёных бутылок
или л.с.д. или ебучий
смысл существования,
или отчаяние
выволокли на распродажу.
секонд-хэнд открывается,
надо-же!"

"я пинаю ногами листья -
золотые флаеры в рай."


"запад кольцом огня
прячет. в который раз,
выплюни на меня
тысячу синих глаз.
хватит, прошу: отстань,
приступом смертной тоски.
рифмы такая дрянь.
я ненавижу стихи"

"другими словами, каждого
заклинаю стихами: наври про себя.
настоящего. нет. ему лучше быть
падалью, мразью, конвейерной куклой, продажною
девкой. неважно
зачем любить,
хотя бы затем, что страшно.
... поэтому просто откроем
капканы любой пустоты,
зная, что всё под контролем,
и в зеркале отражаешься именно ты."

"я повторяю:
нет закона который я не нарушал.
когда стихи всего лишь повод с тобою переспать;
читать стихи и трахаться - одно и тоже -
кровать, как чистый лист,
чернила - сперма.
какие двери открывает простое допущение;
весь мир сошёл с ума.
сама
хотела."

"все ангелы давно ослепли
разгадывая правила игры
стрекозы мухи комары
терзают опустевший воздух
и кажется что снова вечер
уже ползёт навстречу
солнцу прозрачная луна
а у чердачного окна
застыл пропавший день"

итд.

это ведь... красиво?

Настроение сейчас - N.A.R.C

http://www.digital2k5.narod.ru/snark.html

автор неизвестен.

В колонках играет - Interpol - N.A.R.C
Настроение сейчас - ГРЯЗНО

предыдущий пост (письмо) - перевод предсмертной записки Яна Кёртиса, великого музыканта и философа, основателя и лидера группы Joy Division.
вот и вся ваша грязь налицо.
всё ваше дерьмо у меня на ладонях.
вам важен БРЭНД, а вовсе не сущность.
напиши я здесь стихотворение всеми вами любимого Бодлера или пресловутого Блэйка без подписи - и вы так же сказали бы, что это ПАФОС.
Куда вы смотрите, оболочки?

В колонках играет - Театр Яда

письмо

В колонках играет - Joy Division - I remember Nothing

кидатель монеток в вечный огонь,
пугливый наездник молодых лошадей,
в стремени нет времени,
средства оправдывают цель,
что в центре моего сердца?
мишень.
мигрень
как у прокуратора
уши - радиолокаторы
теперь модно вставлять микросхемы в лоб,
что ж, пришло время вытащить мою.
она зудит под кожей от рождения и уже порядком осточертела.
а, ну да, это слишком сложные слова...
патетика - враг искренности (?)
искренность - враг творчества,
если творчество мертво до костей,
и кости гремят как счёты под толстыми пальцами грудастой продавщицы
да, это слишком сложные слова...
нонче приянто нарочитой простотой забивать карманы
так я десять раз напишу слово КЕФИР
и пятнадцать раз слово ИРИСКИ
и от этого непременно поднимусь в ваших глазах.
да что за чёрт, у вас лифты в мозгу? на какой этаж мне дозволено подняться?
можно сразу в пентхаус?
к голубому роялю, по которому вы настраиваете гудок телефона,
к стеклопакетам, надраенным до состояния невесомости
так на какой этаж мне дозволено подняться в ваших глазах, люди-новостройки?
тысячи слов-самолётов-бен ладенов однажды разнесут вас в щепки
11 сентября - день создания Макета Смерти...
американцы говорят, конец света наступит, когда кончится электричество.
что ж,
"when the music is over - turn off the lights.."

КЕФИР.
ИРИСКА.

В колонках играет - Bauhaus - In the Flat Field
Настроение сейчас - дрожат пальцы

Единственно верный способ обрести Истину это не признавать её Истиной, невыделять её из роя прочих мыслей, гноящихся в твоей голове. Тогда она придёт к тебе сама, словно капризная женщина. Охота за истиной - графомания. Правда жизни - (бабочка) - сама сядет на ладонь. Гоняться за ней с сачком означает навсегда потерять её.

В колонках играет - Bauhaus - Spy in a Cab
Настроение сейчас - колотит...

чёртовы холодные пальцы..
Вчера была на концерте Театра Яда, Отчуждения и Клевера в Молоке
я в шоке...
нет смысла описывать. слов не хватит - все они кажутся убогими
безумная музыка, построк, мой любимый стиль.

или это просто сильные амфетамины...

Настроение сейчас - БОЛЬНО

чёртовы махровые ресницы, вот ты где, мой египтянин...
Рамзес, твои заклятья заклеймили мою грудь.
мне горячо, Рамзес, металл плавит кожу, я боюсь твоих бесконечных зрачков
ты и есть настоящий фараон в череде пресловутых маникенов, блаженная улыбка на смуглом лице, пальцы из мрамора, голос из стали
я мечтаю о ночи, проведённой в кутерьме безумного танца с тобой,
только смотреть
КЛЯНУСЬ
только смотреть.

Древней египетской клятвой клянусь, что, коснувшись твоих ладоней, обращусь в пепел
моё сердце болит
окровавленное, стенает, трепыхается в агониях
словно жертвенный агнец

Я мечтаю быть твоей жрицей и нести свою запёкшуюся кровь к твоему алтарю, золото и серебро к твоим ступням, Рамзес...
Ты заставил меня плакать, эфемерный и воплощённый в прекраснейшую из всех оболочек.
Заставь же меня смеяться истошно, чтобы мой хохот дробился в стенах пирамид...
В лабиринтах твоего сознания страшно и так приятно
Скарабеем ты заполз в моё сердце, теперь во лбу у меня твой символ - малахитовое солнце, истекающее жидким золотом
я мечтаю увидеть это солнце ещё и ещё,
я продам все рассветы мира за один только закат - тот, что отражается в чёрном янтаре твоих глаз.
мягкое божество...

как будто бы кто-то схватил меня за горло и прижал к стене, я чувствую холод камня каждым позвонком
я тебя найду, знай.
отыщу тебя и вознесу на самый высокий, самый блистающий пьедестал - из чистейшего красного мрамора.
---я плюну в пошлое адамово яблоко восходящего светила и скажу
- отойди, солнце, ты загораживаешь мне Фараона...---

чёрт бы побрал этот день,
отчуждение,
жажду писать, бумагу насиловать,
чёрт бы побрал луны плоский зрачок=
жалкий желток жизни на пригари вечности:
Бог вздумал жарить себе яичницу...

телескоп.
это бог, глядящий сам на себя

мы - это бог, презирающий себя
он скрывается в собсвтенных следах
а мы - поражённые органы бога
маленькие вирусы
пятна на витражах

он стреляет в себя своим же оружием
мы - гены бога, отвечающие за тягу к самоубийству
трусость бога непростительна

вот вам моё настроение

В колонках играет - клей - never new

из всех придуманных вами речей
ЭТА других длиннее и слаще,
из всех задушенных вами ночей
последняя кажется самой горячей.

из всех наизнанку развёрнутых ран
ЭТА сильнее всего просит соли.
из всех обманов последний обман
больше всего подойдёт вашей роли

из всех городов, покинутых вами
город моей души самый брошенный,
на ярмарке жизней, клянусь небесами,
за вашу жизнь ни дали и грОша бы

из всех посланий, которых ждала я,
ценней всего то, что в треугольном конверте.
из всех земных наслаждений желаю
вам, мой король, одной только смерти.

___________________________________________





она научилась плакать с закрытыми глазами:
слёзы текут под кожей, омывая череп.

я питаюсь плюшевым соком,
от слишком резких движений на зеркале остаются шрамы.
некоторые книги обещают всё объяснить
но мне всё объяснят маленькие прямоугольнички с разными картинками

ГРИША ты лучший вмире режиссёр
Я люблю Козлова....

ура Ж-П САРТРУ!

ура Йозану Ботту!

ура музею Достоевского

VIVE LA REPUBLIQUE d'ART!


это был божественный спектакль................