Про суеверных.
Пишет очень впечатлительная девушкО.
Нашла она, значит, кошелек. Открытый, в снегу лежал. Помня мамины
наставления, что найденный кошелек даже руками нельзя трогать,
ковырнула его ногой и увидела там 10 гривен.
И стояла она час и вся уже замерзла, но стояла и охраняла.
Потом дозвонилась маме в другой город, и мамо сказала, что если не
на перекрестке, то поднять можно, только в перчатках.
В общем с трудом я этот бред дочитала. Пришла хозяйка кошелька и
там слезы и стоны и предложения дать половину (!) и прочие ..даже не знаю что.
Поступок благородный, ага. Но я не понимаю. Вот суеверная ты. Ну и шла бы своей дорогой дальше.
А то целый сериал. И там много еще про то, чего нельзя.
Всё знает.
Лично я-абсолютно не суеверна. Если бы денег было много, взяла бы и написала несколько объявлений.
Так мы и сделали с Сашкой однажды, когда нашли во дворе
барсетку с кучей денег и кредитных карт. Вскоре хозяин явился.
Сказал-спасибо. И все дела. А если бы не пришел..
Тут дело такое. Кто-то теряет, кто-то находит. Я теряла много раз. Деньги, золотые украшения. И не особо переживала. Ну что теперь переживать.
Не нужно быть растяпой.
Из примет и суеверий, признаю только одно-нельзя и носить,
найденный крест. Это как бы чья-то судьба и возможно тяжелая.
Такой крест нужно отдать в храм. Будь он хоть с бриллиантами.

СМОТРИТЕ И ЗНАЙТЕ.

Я не праздную 8 марта.
С моей точки зрения, лишний повод пить и есть . Еще один (о,божимой)
Сколько же праздников в России!!!!
И выпивают большей частью мужчины.
И о подарках. Самый нелепый подарок, который я получала когда-либо-
это молдавская сувенирная булава, стилизованная под времена Штефана Великого.
Это мне дачный наш сторож Ваня-молдованя подарил. Все хочу рассказ о нем написать.
Поскольку отношения у нас были неважные, я велела ему булаву убрать.
От греха подальше.

Вообще, в чем фишка?! придумала тетка Клара это когда-то
и до сих пор праздник. весне можно и просто радоваться,
а подарки от любимых получать не только 8 марта.
Но тем, кто отмечает-мои поздравления.

И никто не сказал на мою беду, как от зимы и любви холодеют губы
Как в полувесеннем ночном аду в полупрозрачном льду тонут рыбы
Как не замерзают слезы в переливчатую слюду, как прячут шубы -
И зима испускает последний холодный дух, как в бреду
Я лью мед в сушеную лебеду и прикладываю к ушибу
Воробьи ведут свою бесконечную чехарду. Весна фальшивит.

Сигареты, коньяк и вишневый сок - так себе способ чтобы преодолеть шок
То ли дело сесть с тюремщиком, выпить на посошок, вспомнить - был грешок
Вот твои вещи - бери, проверяй мешок. Зубная щетка, мыло и гребешок
Ключи на столе, позавтракай хорошо - там овсянка и чай, может что еще

В общем бери что хочешь - оно твое. Все, что скрасит весною твое житьё
Здесь твое нехитрое безжалостное бытьё - сонное забытье, там битье
Сердца о ребра, уходи, мое ласковое зверье. Свободное, отчаянное, ничье
Ветер песню тебе споет. Солнце ложе тебе совьет. Выстрелит ружье

Ты бежишь по крепкому льду еще, и что-то знакомое вдруг толкает тебя в плечо
И тогда становится сладко и горячо, под ребром фонтанчик, нежный такой толчок
Над тобою небо смеется, как дурачок. Под тобою рыбы - они обо всем молчок
Снег подтаявший красится кумачом. Ты лежишь - счастливо. И ни о чем

Так и живем - продлевая весной февраль, перламутрово-ртутную филигрань
Заживая друг в друге. Так, чтобы не соврать - ты мой Дейл и Чип
Я твой снег от снега, выродок из ребра. Бесконечностью вычеркнутая грань
Ты подлей мне в горло горячего серебра. И оставь ключи.

Поссорились по-плохому

Или «по-хорошему расстались»

Внутри все меняется.

Снаружи

Остаешься на месте,

Но все равно уходишь из дома,

идешь через двор,

садишься в маршрутку без номера,

на конечной

пересаживаешься в холодный трамвай,

кажется, в другом городе,

и едешь, едешь

вдоль улиц с каменными заборами,

пока не оказывается,

что нос покраснел, глаза слипаются

и придется где-то остаться с ночевкой,

чтоб завтра уже на работу…

Заходишь в чужую квартиру,

там все незнакомые.

Кого-то возможно,

вспомнишь по имени,

но неуверенно – кажется,

это из одноклассников ,

или с первой работы…

Тусклая люстра,

мужчина в майке-алкоголичке,

телевизор транслирует «Пусть говорят»,

на завтрак едят борщ,

пьют чай из чашек

с керосинными розами,

на стене дешевый ковер,

а ты сидишь с прямой спиной

в проходной комнате,

из дивана торчат пружинки,

впиваются в пальцы,

и именно на нем нужно спать,

теперь уж всегда.




Неважно поссорились по-плохому,

«по-хорошему расстались»,

Живешь дома,

Но родных больше нет во всем свете.

Но бывает, проехав

на всех маршрутках без номера,

на всех холодных трамваях,

уже просидев

с прямой спиной

в проходной комнате

со сквозняком,

вдруг узнаешь, что

можно вернуться,

что все отменяется.

Идешь в свою,

ту же самую, комнату,

видишь большое дерево

в светлой раме окна,

видишь на ветке ворона,

с которым сто лет знакома,

он всегда сидит в профиль…

Ложишься в большую кровать,

Где легкие одеяла,

И простыни пахнут мандаринами,

Где наволочка с жирафом,

И под подушкой Чандлер,

И начинаешь надеяться,

Что больше никто

тебя никогда не разлюбит,

и больше никто

из себя не выгонит.

читать все

Простите, простите, простите меня!
И я вас прощаю, и я вас прощаю.
Я зла не держу, это вам обещаю.
Но только вы тоже простите меня!

(с) А. Володин

Итак...на полотнах постимпрессионистов вы были бы... "Подсолнухи" Ван Гог

Пройти тест

Что его выдаст?
Неотбрасываемая тень?
Шпага? Улыбка? Запах?
Странный одежды крой?

Мимо тебя ежедневно проходят сотни людей –
и вдруг один из них попадает в кровь.

(с) Ракель напрочь

хорошие, добрые такие слова. очень мне нравится .

Нужно жить не тужить, никого не обижать, ни кому не досаждать...И наше ВАМ почтение

Взрослые видят в ней тысячи новых бед, дети — объект и участницу всех затей в мире, где они сами всё за себя решают. Она неприкрыто заманивает к себе, но страшные сказки рассказывает про детей, которые поплатились за непослушание. Она постоянная гостья волшебных снов, в которых ты вместе с ней и ещё — ни с кем, и щёки её горят, и глаза сверкают;
и как-то ты понимаешь, что — всё равно, что пусть тебя сварят заживо в котелке, что ты не боишься смерти. Вообще. Ни капли.
И ты в её тёплом доме, в её дворце, где взята как будто из сказки любая вещь, она эту сказку знает, она рассказывает; ты видишь то самое на её лице, — восторг, отпечаток чуда, волшебный свет…
и вот, оступившись, ты разбиваешь вазу.
Она, очнувшись как будто от забытья, глядит на осколки поверх твоего плеча, и странно, неловко своими ведёт плечами.
Тебе неудобно вот так перед ней стоять, и ты говоришь ей: «я их соберу сейчас».

И осколки всё не кончаются.
никогда не кончаются.

(с) Ассель

Кажется, я выздоравливаю. От болезни и всяческих неприятностей.
Пробежалась по Оксфорд-стрит и в одном из маленьких
магазинчиков увидела шляпку джинсовую, расшитую стразиками.
Купила. Вот она, примерно такая.


Летом-шортики, маечка, кеды и шляпка. Круть!!
В сущности, как мало нужно для настроения.
Хотя ...не хватает мне чего-то. Хотела фотку выложить,
но кроме Танюшки, кто читает мой днев? Задумалась.

http://button.dekel.ru/

ВОЛШЕБНАЯ КНОПКА. НАЖМИ И ВСЕ СТАНЕТ ХОРОШО.

Было у Валентины три ненужных мужчины, они были причиной её морщинок, иногда радостью беспричинной, иногда костлявой клюкой кручины, иногда бережно, иногда бесчинно, но у неё только они и были, взгляды ловили, веревки вили, может даже её любили.

Первый, в общем-то, не был героем – такой накормит, напоит, одеялом укроет, будет на ночь крепко-накрепко обнимать, у него никогда не скрипит кровать, Валентина однажды решила, что взвоет, если он опять скажет – «пора готовиться спать»

Второй казался ей неприступной горой, такого не возьмешь ни слезой сырой, ни улыбкой злой, ни касаньем немой руки, ему все было в один большой непокой, он сам брал Валентину любой рукой и играл на ней рок-н-рол такой, что с гитары летели колки.

Третий, да был у неё и третий, не то, чтоб один такой на белом свете, он Валентину как-то приметил и решил вдруг, что им по пути, не спросив, куда ж ей таки идти, и ночи ей в волосы стал плести, иногда на руках нести, а потом превратился в ветер.

И тогда она собралась с печалью и решила, что так оно не случайно, что, наверное, изначально позабыла то, что боялась знать, и ушла , за её плечами танцевали тайфуны, неслись цунами, она думала – что же такое бывает с нами, что под разными именами остается она одна...

(c)

Я бессонная белая птица
Я над городом серым летаю
Подо мною угрюмые лица
Подо мною бескрылая стая..

Для чего мы живем? Если без цитат из умных книг? Создавать,творить?
Не каждому дано. Чего больше-добра? Зла? Поровну?
Жизнь напоминает мне огромный муравейник. Люди снуют туда-сюда,
стараются.. Кто-то наступит тяжелым сапогом...и все.
Огромный серый город. Вселенское одиночество. Дождь каждый день. Ветер.
Промокшие кеды и бесконечные простуды.
При входе в underground, на грязных,мокрых ступеньках
лежит девушка, почти девочка, бледное до синевы,личико.
На ней только майка и джинсы. Без сознания? Умерла?
В наркотическом забытье? Все проходят мимо. Здесь все проходят мимо.
Я стою растерянная. Опаздываю, но стою. Вот наконец-то, приехала полиция.
Куда они ее? Иду и слезы из-под очков ручьем.
Как страшно иметь детей. Они ведь не собственность. На время только.
А что будет,когда подрастут? Я устала смертельно.
Я не сильная. Не сильная.
Дом, работа, интернет, книги. Любовь без любви.
И так отчаянно хочется домой. Я скучаю. Скучаю по всему, что оставила.
Вернуться?
Для чего мы живем?
Кто знает?!

Да что же за год неудачный. Беда, беда.

В волшебном саду пересохла живая вода, во всем королевстве невиданный кавардак, король нынче плох, короля хорошо б на плаху. Воруют и грабят, по слухам, еще и бьют, и всех неугодных детишек сдают в приют. Герольды об ужасах нам каждый день поют. Да, можно не плакать. Но проще и легче плакать.
"Мой дом покосился, не крыша, а решето".
"Мне негде работать, да я же совсем никто".
"Король обокрал нас. Он свистнул и то, и то", -
доносится каждодневно из разных окон. Веснушчатый Сид третий день дворы не метет - какая работа, когда неудачный год? И старый башмачник, пожалуй, вот-вот умрет. Да все это заговор. Все это выйдет боком.

В рыбацкой деревне, бывает, по вечерам почти городской подымается тарарам: рябая Агнешка болтает и тут, и там, что скоро конец всему белому даже свету. У Винцких корова подохла, у Яси - гусь, колдун объявился, кафтан у него кургуз, и лодка у Дита сломалась, такая грусть! Несчастья, несчастья, людей без несчастий нету!
"Да что же за год, мне удача нейдет ни в чем".
"Вот стану я падать - где дружеское плечо?"
"А ну как соседи придут с огнем и мечом?" -
Агнешка трепещет, и шепчет, еще божится. И кто-то смеется, а кто-то сидит и пьет - видать, и взаправду последний год настает, так что же, работать все дни теперь напролет? Смеяться и верить? Скорей и приятней спиться.

"Да что же за год", - говорит и вздыхает Дит, всю ночь он латает, смолит, молотком стучит, наутро у лодки такой молодецкий вид, как будто ее во снах сочиняли феи. "Эх, ветра б немного", - бормочет лохматый Вак, идет к колдуну, насыпает ему табак, колдун на ладони чертит забавный знак, и лодки выходят в море. И ветер веет.

Вот Винц, вот и Дит, вот и Золь, вот и юный Грей - последний из всех, но стремится скорей, скорей, сегодня весь день в предчувственном серебре, сегодня не просто так Грей выходит в море. Ему все равно, что, кому, кто и где сказал - ведь лодка прекрасна, а парус пурпурно-ал. Грей девушку эту три года везде искал.
Сегодня найдет.
"И мы с этим еще поспорим".

(с) capsolo