Тает, как мороженое, август..
Ночи холодны, светает позже..
И шиповник красные одел бусы,
И рябина вся в убранстве тоже..
Птицы собираются в стаи,
Видно тайна им какая-то известна:
Осень - время собирать урожаи,
Осень - время жить вместе..
Запастись красивой кружкой и пледом,
Отыскать рецепты глинтвейна..
Осенью - человеку человека надо рядом,
Осенью - хорошо быть семейным..
Чтобы было с кем пить какао
С маршмелоу (для того, чтоб вкуснее)..
Поправлять жизнь/одеяло..
Осенью вдвоём веселее
Наблюдать, как опадают листья,
Как в лучах блестят паутины нити..
Как прозрачно небо и шелковисто..
Шепчет все вокруг: друг друга любите...
зА руку в аллей золото,
Жизнь бывает такая скользкая...
Берегите, что Вам дорого..
Сглаживайте все «острое»..
Время в августе замедляет ход,
Чтобы дать остыть всему «горячему»
Замечайте жизнь.. ведь она пройдёт..
Берегите все, что значимо....
Она Умела Просто Брать Душой…
Ни Телом, Ни Открытою Одеждой…
Слова Ее Имели Смысл Большой…
Они Дарили Каждому Надежду…
Она Всегда Краснела Невпопад…
Когда шли разговоры о Разврате…
И кто- то Ее Видеть был бы рад…
Лежащей Рядом Ночью на кровати…
Она Всегда Старалась Сохранить…
В Себе лик Чистоты и Здравый Смысл…
Она могла Обиды Боль Простить…
Уйти, Исчезнув тихо в закулисье…
И выйти вмиг под свет прожекторов…
Собою Затмевая Все софиты…
Она Несла как Истину- Любовь…
Собрав Мечты что вдребезги разбиты…
Она Умела просто Брать Душой…
В Ней Женственность Пылала от Природы…
В Гармонии с Незримой Чистотой…
Что пронесла с Собою через годы…
Но многим- это просто Не Понять!…
А как же Всем Хотелось Докопаться!…
Что б Важной для Кого- то очень стать…
Поверьте Ей Не Нужно Раздеваться…
Говорят, будто уходя, многие жалеют о том, что мало путешествовали, много работали, и недостаточно любили… Не знаю…может быть… Но я работала с серьёзными проблемами тех, чьи путешествия охватывали весь мир, а у некоторых были просто образом будничной жизни… С неврозами тех, кто вообще не работал, или работал так, что много времени это точно не отнимало… С депрессиями и срывами тех, кто не был обделён состоявшейся взаимной любовью… И много…очень много разговаривала с людьми уходящими… И часто бывало так, что люди вообще ни о чём не жалели… Находили мудрость принять свою судьбу в том варианте, в котором она состоялась… А если кто и жалел, то лишь о том, что простая жизнь обыкновенного человека открылась им, как счастье, только на последнем пороге…а на протяжении долгих лет они всячески от неё открещивались, думая, что обыкновенными быть стыдно… И начинали долгие игры в НЕобыкновенных… В «просветлённых», допущенных до «сакральных тайн бытия», воспаряющих над своей бренной сущностью, освоивших небанальные практики, очищенных святыми водами, посвящённых невъ…ми сенсеями в невъ…ые нирваны, дотянувшихся до звёзд, развивших сверхспособности, прыгнувших выше головы, создавших себя с нуля, утоляющих утончённый голод пищей горных эльфов, принимающих божественные асаны, дострогавших себя до ошеломительной идеальности… В таких, про которых и не подумаешь, что, простите, в туалет ходят…разве ж только нектарами какими… Они играли в эти игры, не становясь просветлённее и счастливее… И совсем не понимая, что по-настоящему круто — это удержаться от игр… Круто — быть обычным, и по своему личному убеждению, а не религиозному учению, не предавать, не блудить, не убивать, не унывать, не создавать себе кумиров… Круто — быть бережным к людям… Круто просыпаться и засыпать в чистой постели после трудного дня… Круто — не бросать в беде… Круто — оценивать не по внешнему лоску, а по благородству души… Круто — поднять детей не только на уровне сыты и одеты, а ещё услышаны и приняты в своей данности… Круто — закурить после большой усталости, присев на удобную ступеньку… Круто — стоять, обнявшись, до утра на прохладной набережной… Круто — встретиться после разлуки, и понять, что ничего не кончилось… Круто — жить друг с другом без ножей в спинах, и без подлости… Круто — делать что-то, от чего пробирает мурашками радости до самых пальцев… Круто — танцевать босиком на полуночной кухне… Круто — знать, что нет тех, для кого ты источник горькой боли… Круто — быть у себя таким, каким ты случился после миллиона километров печали, без претензий к мешкам под глазами, изломам морщин, молниям драных шрамов… Круто — подняться после поражения и отправиться жить дальше, не загружая мешков грядущей мести, и не соревнуясь с победителями… Много чего круто, ребята, если не претендовать на место Магистра Просветления… И по-настоящему жаль, если узнать об этом за три шага до вечности… Сделать первый…и остановиться в восхищении — я могу идти, чёрт возьми!!!… Сделать второй, и вспомнить вкус тех губ, которых не надо было добиваться в невротической погоне — они сами тянулись к тебе в добровольности подлинной любви… Сделать третий…и сказать себе…нет, ничего уже не сказать… Это так важно — успеть побыть просто людьми…и вовремя отказаться от невидимой короны… Чтобы жить… Лиля Град
Пьянит безбожно солнечный июль,
Во мне открытой радостью проросший.
Куда-то делся чувств моих патруль.
Хороший мой, ты знаешь: ты хороший?
Неправильно, непрошено, назло,
Написанный эпиграф бессюжетный..
А кажется, - мне очень повезло…
Волшебный мой, ты знаешь: ты волшебный?
Не выразить стук сердца в двух словах.
Не трогай душу, пусть она не тает..
Со вкусом счастья имя на губах..
Случайный мой, случайных не бывает..
Если в душе печаль – отдай её воде. Она растворит в себе всю грусть и смоет все твои слёзы.
.
Если внутри есть сомнения – поделись ими с небом. Оно покажет тебе свою необъятность и поможет найти потерявшиеся ответы.
.
Если на сердце радость – отдай её солнцу. Оно улыбнётся в ответ и приумножит в тебе любовь.
.
Делись с миром...
Доверяй миру...
Живи в мире...
Бывает, что сама боюсь,
Когда накатывает грусть,
Но ничего плохого это же не значит.
Моя грусть – легче мотылька,
Души касается слегка,
Нет в ней страдания и горестного плача.
Лишь чуткий трепет от того,
Что скрипка тоненько поёт,
И облетели лепестки вчера у розы,
Что небо сморщено дождем,
И мы чего-то ждём и ждём,
А будет осень и зима, и жизни проза.
Такая грусть душе нужна…
Она – не крылья… не вина,
Лишь осознание, а следом сожаленье,
О том, что быть могло бы, но
Не сказка жизнь и не кино,
И всё прелюдией является к смиренью.
Чтоб дальше, отпустив, идти,
Другие выбирать пути,
Где явью станут все туманные надежды,
Понятнее чужая боль,
Когда, вздохнув на ноте соль,
Заплачет скрипка чья-то тоненько и нежно.
Люблю туманов лёгкий шелк, да тихость утренней прохлады, И звёзд стихающие взгляды, когда не день ещё - намёк... И можно тихий разговор слетевших ангелов послушать... Откроешь дверь, и в росах двор, вдохнёшь глоток, и небо в душу... Л.Забавина
Как говорят век учись, а дураком помрешь. Разные вещи пишут в интернете. Увидел новый рецепт. Возможно верить ему особенно не стоит, но прислушаться можно. Иногда людям приходится цепляться за соломинку, чтобы спасти свою жизнь. Возможно это тот самый вариант?
Пишу без изменений. Ссылку на пост тоже дам в конце поста!
"В 40 лет поставили мне диагноз - рак двенадцатиперстной кишки 3 степени. Готовиться к смерти стал, да один древний дед меня спас и теперь ни одна болезнь меня не берёт, да и семейство своё я выздоровел, тетку тоже от рака спас."
Где-то между будущим и прошлым к нам приходят незаметно сны
В час, когда рассвет у горизонта гасит в небе звёздные пути,
Август улыбается в окошке, над землёй качая облака,
И блестит под солнцем лучезарным тихим утром на траве роса.
В наших чувствах что-то изменилось, когда лето замедляет ход,
Словно сердце снова понимает, что однажды в жизни всё пройдёт,
Пожелтеют листья на берёзе, осень разольёт свои дожди,
А костёр рябины ярко красной загорится на ветру вдали.
Где-то между будущим и прошлым мы во сне летаем по утрам,
И не в силах разомкнуть объятия верим словно дети чудесам,
В час, когда рассвет у горизонта полыхает красками зари,
Чтобы дольше длилось наше лето бесконечной песнею любви!
Я так живу. Мне большего не надо.
Зонт не спасёт в разлуке моросящей.
На зеркале пишу губной помадой:
«Вы-ду-мы-ва-ю поводы для счастья».
Я так живу, ничуть не сожалея.
Я даже улыбаться стала чаще,
без(д)умнее и, кажется, смелее
выуживая поводы для счастья.
Бессонницей укачиваю время.
Небрежно? Нет, скорее торопливо.
И каждое мгновенье в пальцах грею,
выдумывая повод: быть счастливой.
Я так живу. А кто меня осудит?
И если с кем-то выпадет прощаться,
возьму да посчитаю, сколько в сутках
секунд – как простоповодовдлясчастья.
В последнее время всё больше хочется молчать.. Раздевать мысли ночью..чувствовать сливочный Baileys на губах.. исчезнуть от всех.. остановиться между ‘потом’ и ‘уже’.. найти покой во время шторма.. поменять пути, темы и ритмы.. Запутать всех, распутывая себя...
интернет
Иногда твоя жизнь – это всего лишь наличие чашки ароматного кофе, а еще той уединенности и глотка покоя, которые она дарит тебе.
.
.
Когда усталость накрывает с головой, хаос дня рассыпает мысли по всем уголкам комнаты – я готовлю себе кофе с молоком, добавляю туда два кубика льда и глоток за глотком, словно пазл, возвращаю свое сердце на место...
Как говорят век учись, а дураком помрешь. Разные вещи пишут в интернете. Увидел новый рецепт. Возможно верить ему особенно не стоит, но прислушаться можно. Иногда людям приходится цепляться за соломинку, чтобы спасти свою жизнь. Возможно это тот самый вариант?
