"Я знаю, Бог живет в Любви, к одной, единственной на свете,
К родителям и просто к детям, твои они, иль не твои…
Я знаю, Бог живет в Любви… " Владимир Михейшин
Маликов Дмитрий - Дыши
Наверно, Бог живёт везде:
И в облаках пушистых где-то,
И в тёплых снах весны и лета,
В лучистой утренней звезде…
Живёт Он в искренних стихах,
В словах молитв коротких, длинных
В июньских трелях соловьиных,
Что мы не слышим впопыхах…
Он держит бережно в руках
Букеты бархатных мимоз,
Качает солнце на качелях,
Касаясь струн виолончели…
Он – в ожиданьи гулких гроз,
Он – там, где, кажется, всерьёз
Не хватит выдержки и сил…
Он возле сердца рушит стены,
Неся в ладонях дар бесценный
Туда, где вдруг очаг остыл…
Он изначально всё простил…
Заставил звёзды замерцать,
Как в сказке. Бог живёт, наверно,
В сердцах друзей – тех, самых верных,
Что с нами будут до конца!
Я знаю, Бог живёт в сердцах!
Он дышит в них и каждый раз
Там разливает солнца пламя,
Что быть слепящим не устанет!
Следит, огонь чтоб не угас…
Бог – в глубине любимых глаз!..
В слезах счастливых, что порой
Так непослушно и некстати
Нас выдают… в тепле объятий,
Что согревают вновь и вновь…
Да, Бог живёт там, где Любовь!
Где, будто бы дары волхвов,
Касанья, нежность и улыбки,
Где всё вокруг настолько зыбко,
Что нужно много тёплых слов…
Бог где-то там в пучинах снов,
Где нет границ и берегов,
Табу нелепых, предрассудков…
Он – в первых нежных незабудках,
В зелёном кружеве лугов
И в тихом шорохе шагов
Тех, кто нам нужен вопреки
Всем убежденьям и догадкам,
Он – в самых трепетных и сладких
Мгновеньях… Как они легки!..
Бог – там, где ласково руки
Ладонь коснётся, чтоб опять
Случилось что-то вроде чуда
Из ничего, из ниоткуда!..
Бог – в сердце том, что не унять…
Разбудит солнце ровно в пять,
Сирень, черешни, старый сад,
Где снег недавно лишь растаял…
Многоголосьем птичьей стаи,
Летящей к югу наугад,
Он может стать! Он – где закат
Щемяще нежен и высок
И тонет в красках акварельных,
Он – в нежных песнях колыбельных,
В свеченьи тихом между строк…
Он – в тёплом доме, где пирог
Так вкусно пахнет, и всегда
Обходят дом тот все ненастья,
Там аромат тончайший счастья!..
Бог плавит в душах груды льда
И отменяет “никогда”
Бог – в каждой непростой судьбе,
Он там, где солнце утром ранним,
Полураскрытым где тюльпаном
Полураскрытым где тюльпаном
Бог плавит в душах груды льда
Ладони сложены в мольбе…
Бог… Он везде, во мне, в тебе…
Он наблюдает, как “бои”
Идут в сердцах, и плачет, если
Любовь в сомнениях воскреснет…
Во всех концах большой Земли,
Особый случай.
"Жили-были, варили кашу, закрывали на зиму банки. Как и все, становились старше. На балконе хранили санки, под кроватью коробки с пылью и звездой с новогодней ёлки. В общем, в принципе - не тужили. С расстановочкой жили, с толком. Берегли на особый случай платье бархатное с разрезом, два флакона духов от гуччи, фетра красного полотреза, шесть красивых хрустальных рюмок и бутылку китайской водки. А в одной из спортивных сумок надувную хранили лодку.
Время шло, выцветало платье, потихоньку желтели рюмки, и в коробочке под кроватью угасала звезда от скуки. Фетр моль потихоньку ела, лодка сохла и рассыпалась. И змея, заскучав без дела, в водке медленно растворялась. Санки ржавились и рыжели. Испарялся закрытый гуччи. Жили, были, и постарели, и всё ждали особый случай.
Он пришёл, как всегда, внезапно. Мыла окна, и поскользнулась. В тот же день, он упал с инфарктом. В этот дом они не вернулись.
Две хрустальные рюмки с водкой, сверху хлеб, по квартире ветер. Полным ходом идёт уборка, убираются в доме дети.
На помойку уходят санки, сумка с лодкой, дырявый фетр. Платьем, вывернув наизнанку, протирают за метром метр подкроватные толщи пыли. В куче с хламом - духи от гуччи.
Вот для этого жили-были.
Вот такой вот "особый случай". "
Когда плачут глаза, видят все, Когда плачет душа, это тайна...
Francis Goya – Bilitis
Здравствуйте, доктор! Бинтуете слабые крылья?
Нет? А мечты, что сомненьями часто грешат?
Тоже не к Вам? Не по адресу? А от бессилья
Что-то найдётся у Вас?..
Так болеет душа...
Сколько по времени? Я уже даже не помню,
Температурит давно уже - вот так напасть!
Так не бывает? Бывает... Сюжет многотомный...
Так получилось, что чем-то она обожглась.
Доктор, что делать, когда расцарапана вера?
Очень щемит, если в сердце её поместить,
Может, тут сердце виной, что не хочет знать меру?
Что с ним, скажите, там можно ещё прорастить
Ладно, можно не спрашивать. Ведь даже те люди, которые являются суровыми атеистами и считают, что жизнь «дается один раз» - ведь даже такие люди понимают, что они находятся под неусыпной опекой своих ангелов-хранителей.
…А вам известно, что ваши ангелы-хранители являются ключевыми фигурами как для приема, так и для передачи информации?
Знаете ведь, что без них вы не можете общаться со Вселенной?
Конец лета – терпкость и сладость, переполненность какой-то безмятежной глубиной. Ласковая рука августа взбивает воздух, перекладывает его медом, румянит яркостью томных вечеров. И ночи расстилает самые бархатные, с крупными звездами, черничные ночи – вечный приют мечтателей и влюбленных. С неба падают звезды, а с веток – яблоки. И вечерами становится на душе так тихо и так спокойно… В воздухе замирают облака и все несказанные слова. Хочется молчать и мечтать.
И любить кого-то далекого, не встреченного. И любить близкого и родного, и подливать чай, и нарезать пирог, остро пахнущий яблоками.
Когда мне будет восемьдесят пять,
Когда начну я тапочки терять,
В бульоне размягчать кусочки хлеба,
Вязать излишне длинные шарфы,
Ходить, держась за стены и шкафы,
И долго-долго вглядываться в небо,
Когда все женское,
Что мне сейчас дано,
Истратится и станет все равно –
Уснуть, проснуться, или не проснуться.
Из виданного на своем веку
Я бережно твой образ извлеку,
И чуть заметно губы улыбнутся.
Когда мне будет восемьдесят пять,
По дому буду твои тапочки искать,
Ворчать на то, что трудно мне сгибаться,
Носить какие-то нелепые шарфы
Из тех, что для меня связала ты.
А утром, просыпаясь до рассвета,
Прислушаюсь к дыханью твоему,
Вдруг улыбнусь и тихо обниму.
Когда мне будет восемьдесят пять,
С тебя пылинки буду я сдувать,
Твои седые букли поправлять,
И, взявшись за руки по скверику гулять.
И нам не страшно будет умирать,
Когда нам будет восемьдесят пять…
Господи, я прошу не о чудесах и не о миражах, а о силе каждого дня. Научи меня искусству маленьких шагов.
Сделай меня наблюдательным и находчивым, чтобы в пестроте будней вовремя останавливаться на открытиях и опыте, которые меня взволновали.
Научи меня правильно распоряжаться временем моей жизни. Подари мне тонкое чутье, чтобы отличать первостепенное от второстепенного.
Я прошу о силе воздержания и меры, чтобы я по жизни не порхал и не скользил, а разумно планировал течение дня, мог бы видеть вершины и дали, и хоть иногда находил бы время для наслаждения искусством.
Помоги мне понять, что мечты не могут быть помощью. Ни мечты о прошлом, ни мечты о будущем. Помоги мне быть здесь и сейчас и воспринять эту минуту как самую важную.
Убереги меня от наивной веры, что все в жизни должно быть гладко. Подари мне ясное сознание того, что сложности, поражения, падения и неудачи являются лишь естественной составной частью жизни, благодаря которой мы растем и зреем.
Напоминай мне, что сердце часто спорит с рассудком.
Пошли мне в нужный момент кого-то, у кого хватит мужества сказать мне правду, но сказать ее любя!
Я знаю, что многие проблемы решаются, если ничего не предпринимать, так научи меня терпению.
Ты знаешь, как сильно мы нуждаемся в дружбе. Дай мне быть достойным этого самого прекрасного и нежного Дара Судьбы.
Дай мне богатую фантазию, чтобы в нужный момент, в нужное время, в нужном месте, молча или говоря, подарить кому-то необходимое тепло.
Сделай меня человеком, умеющим достучаться до тех, кто совсем внизу.
Убереги меня от страха пропустить что-то в жизни.
Дай мне не то, чего я себе желаю, а то, что мне действительно необходимо.
Научи меня искусству маленьких шагов.
Ноябрь - это обнажённость... Чувство лёгкости и смущения от сброшенной природой одежды и хрупкой незащищённости... Пахнущий морозной накрахмаленной свежестью новый неисписанный лист... Убраны уставшие яркие краски... Время графики... Время моно... Время соло... Обострённое желание тепла... В ноябре угадывается что-то мистическое... этот месяц, как яд - и исцеляет, и отравляет... Ия Латан
Masaaki Kishibe - November
Скажите, а вы верите в своих Ангелов-хранителей?
Yann Tiersen Naval
Peter White-November
