Костром, последним, клён горит, как искры, листья осыпая...

 

Кленовый лист, кружась, упал на землю, мягкую от влаги.
Но ветер, бережно, поднял, понёс над спящими полями.

Покой. Безмолвие царит в уснувшем царстве Берендея.
Беззвучно лес роняет лист, нарушить тишину, не смея.

Лоскутным, ситцевым ковром ложится лист до самых просек.
Но ветру и дождям, назло, всё ярче зелень елей, сосен!

Берёзки, на ветру, дрожат, стыдливо плечи обнажают.
Ажурный, золотой наряд их, тонких шеек, не скрывает.

Калина в бусы убралась. Как будто к празднику оделась.
Дразнящим соком налилась, румянцем алым вся зарделась.

Костром, последним, клён горит, как искры, листья осыпая.
Прощальной песней, синь звенит, у горизонта эхом тая!

И стынет по утру рассвет, и первый иней серебрится.
И меркнет осени портрет, то клёны гасят пламень листьев…

Химич Ольга