 |
 
Он шел домой, когда закапал дождик,
Которого никто еще не ждал,
Как будто начинающий художник
Свой лист бумаги серым штриховал...
Большие капли падали на плечи
И застревали в темных волосах,
Касались лба, летя ему навстречу,
И влагой оставались на губах.
Он замер, вдруг почувствовав родное...
Казалось, сверху кто-то слезы лил.
Темнело небо серо-голубое...
И запах влаги голову кружил.
Давило сердце в ощущении потери
И чувства, что теряет навсегда.
И что-то там случилось в атмосфере -
В начале марта - с неба льет вода.
Ему вдруг стало больно, одиноко,
Неловко за себя перед собой,
Заныла необычная тревога,
Как в мае перед первою грозой...
«Прощай!» - он прошептал кому-то в небо,
И капля пробежала по щеке,
«Прости, что так прощаемся нелепо!
Прости, что я с тобою вдалеке!..»
И дождь закончился, и небо стало синим,
И выглянуло солнце из-за туч.
Он медленно пошел, неторопливо
Среди осевших снежных грязных куч...
Она смотрела сверху еще долго,
Как он дошел... до дома... до двери...
Пока... шаги... его... вдали... не смолкли,
Пока... ключи... не заперли... внутри...
Она сняла поломанные крылья,
И затерялась в дымке облаков...
«Прощай, любимый! Ни к чему усилья,
И ангелов не слышно голосов...»
Марина Бойкова
 |
|
|
|
