Ищи меня...




...Когда увидишь мой смятый след, услышишь выстрелы за спиной, поймёшь, что против меня весь Свет, поймёшь, что Мир на меня войной - оставь дела и запри в сундук, вели соседке кормить кота, рассеяв выдохом Тишину, иди к знакомым Тебе местам.

Лови сигналы на частоте, чужие сбрасывая звонки, (приметы: родинка на щеке и раздражающие шаги). Ищи меня в сводках новостей, в строке бегущей, в пустом окне. Меня, продрогшего до костей. Меня, стоящего в стороне. Меня, потерянного в себе и вечно спорящего с Тобой. Пускай меняется континент и пояс движется часовой. Пускай плывут под водой киты, а буревестник взлетает вверх. Пока Ты видишь мои следы, пока не продан последний смех - иди за мной, отыщи меня, в открытом космосе, среди льдин, от бега быстрого пусть горят глаза и щёки, и нет причин, чтоб защищать меня от Судьбы и слепо следовать по пятам.
И пусть на куртке осядет пыль, и пусть ботинки сотрутся в хлам, пока Ты веришь в меня - я жив! И пусть Тебе говорят, что я - всего лишь сказка, безумный миф, мозг пожирающий страшный яд, пускай меня отрицает Свет, пусть от меня отказался Бог, пусть я безмолвен, и глух, и слеп, и с губ слетает последний вздох, пускай меня замели пески, пусть под ногами дрожит Земля - не отнимай от меня руки, не отрекайся, держи меня!

И до тех пор, пока Ты со мной, пока Ты веришь в меня ещё, и на губах Твоих моря соль, кусает ветер поверхность щёк, а сердце гулко стучит в груди, и Твой румянец затмил зарю, иди за мной, лишь за мной иди.

Ищи!
Я тоже Тебя ищу...

© Copyright: Джио Россо

Она никогда не знает...

Она никогда не знает, как надолго он исчезнет опять.
Всё в ней кричит – не надо его отпускать!
Но она как будто спокойна, или просто делает вид,
И не звонит.

Он каждый раз выселяет её из мыслей своих и стихов,
Тщательно забывает запах её духов,
Он думает: «Господи-Боже, если твой приговор таков,
То я готов!»

Проходит надцатый месяц, никто не идёт ко дну.
Они, как упрямые дети, всё играют в эту войну.
И говорят друг другу: «Хватит, я долго не протяну!»
А сверху на них смотрят и думают:
- Ну-ну…

© Copyright: Елена Касьян, 2010

-9803-

Есть мужчины, с которыми хочется быть женщиной. Вопросительно-мягко наклонять голову, щуриться сквозь ресницы, качать головой с понимающим видом, выслушивать вдохновенные речи, светиться полуулыбкой стиля «мы с тобой одной крови». Хочется откровенности — но не на все темы, а только на те, на которые как раз и не принята откровенность, остальные темы с ними вообще не важны. Хочется протянутой руки, хочется припадать к плечу, и еще: знать, что вся эта чепуха из книг для подростков — все-таки не совсем чепуха. Ну не шептать «милый», конечно, и вообще без пошлости, но как-то так. Чтобы искры в зрачках и удивление в собеседнике, потому что красиво, потому что игра. Да, у меня конечно же забрать сумку. Да, меня безусловно проводить. Да, я однозначно никогда в жизни не сумею самостоятельно налить себе чаю. Я пролью, расплещу, перепутаю, обожгусь, растяну, упаду, сломаю, порежусь, заражусь и умру. Спасибо. Да, уберечь. Да, размешать. Да, протянуть. И пусть расправляют плечи и приосаниваются: им идёт. Не всем, только им. С остальными такое выглядит смешно и по-детски, неуместно и почти непристойно, да просто глупо, в конце концов. А с этими можно: хотя бы за то, что только у них одних есть эта нежная, слабая, невыносимая, мягкая, тёплая ямка у шеи чуть-чуть до плеча, в которую одну и можно уткнуться благодарным усталым носом.

Виктория Райхер "Полисексуальность"

-9799-

И на кой он тебе сдался?
У него же душа - волчья.
Он неслышно к тебе подкрался -
и вот-вот разорвет в клочья.
Говорили тебе: дура,
он играет с другой колоды.
Одичавшая он натура.
И совсем не твоей породы.
Он - безумие. Безрассудство.
И последних надежд потеря.

Между нами - пальба. Чувства.
Настоящие, как у зверя.
И всего-то одна причина:
он целует мои запястья.
Даже волк по нутру - мужчина,
если ты - не капкан, а счастье

Осень

 

Миллионы женщин любят осень.
За дожди,за холод,листопад...
Тщательно отмеренные дозы-
Кофе...Сигареты...Шоколад...

Поздние осенние рассветы,
Резкий ветер,утренний туман...
И особый запах хризантемы,
Чуть прохладный мятный аромат...

Миллионы женщин любят осень...
Листопад и звон дождливых струй...
Тщательно отмеренные дозы-
КОФЕ...ШОКОЛАД...

И ПОЦЕЛУЙ......

-10490-

не буду больше писать о вечном, любить предельно, до тошноты. 
построить стену гораздо легче, чем раз за разом сводить мосты. 
в моей вселенной творится нечто. снаружи - осень, играет блюз. 
хочу я мчаться к тебе навстречу, но непонятно чего боюсь.
а город тонет в объятьях ночи, дождь размывает остатки фраз...

открой мне сердце. и
/если хочешь/ 
назавтра дождь будет петь про нас.

(с)

Александра Молоканова

<3896>

 

Вы не считаете, что виртуальная любовь более придумана, воображаема, чем реальная?

- Любовь одна. Если вы заберетесь в головы к людям, которые считают себя влюбленными, вы увидите некоторую активность в определенных участках мозга.
Мозговая активность тех, кто испытывает «реальную» любовь, ничем не будет отличаться от активности тех, кто влюбился по интернету.
Любовь начинается со слов (как и мир начался со слов, согласно Библии), и нет никакой разницы в том, каким именно образом до тебя дошли эти слова.
Они могут быть принесены почтальоном в бумажном письме, пахнущем её губной помадой. Они могут прийти по кабелю — и в них будет описан этот запах.
Мозг людей вспыхивает одним и тем же пламенем, они испытывают одно и то же чувство. Ангелы виртуальны, но виртуальной любви не бывает.

 

© Интервью с Янушем Леоном Вишневским
опубликовано  псевдо_мысли

-9715-

 

-10398-

за окном полночь, квартира пропахла кофе,
по коридору разбросана чья-то обувь,
сидишь и смотришь на тонкий точеный профиль,
и понимаешь, что не изменил бы в нем ничего бы.

бардак становится слаженным, как система,
писать легко – потребует сил и страсти,
она смотрит синющими, словно небо,
и сложно вышептать даже «здравствуй».

телефон в беззвучном режиме, никто не пишет:
одних растерял, вторые исчезли сами.
за стенкой глухо, надрывно и громко дышат,
переплетенные волосами.

а у меня холодно.
будто бы южный полюс приехал в гости,
пульс замирает каждые десять вдохов.
ты моя невозможная невыносимая легкость.

у трассы а19 целое море подсолнухов.

(с) 

-9705-

уезжай в Америку,
в самые жаркие штаты.
уезжай ради Бога
и не считай себя виноватым.

катись ты к черту.
убивай свою печень и легкие
мы с тобой сильные,верно?
даже если такие далекие.

пей свой гребанный горький,крепкий без сахара,
без молока.
мне порой страшно за все твои слова.
особенно за это короткое,острое,вдавленное
"пока".

верь в Бога,
проклинай несправедливую власть.

только береги мою душу.
ты навсегда ее часть.

(С) Джимми Паркер

<3808>

есть тип мужчин, с которыми хочется коротать дни и ночи, посреди которых можно просто обнять его, уткнуться в затылок и лежать так, думая о том, что готова была бы забрать всю его боль. что пошла бы за ним на край света. и страшно отпустить руку, потому что это тип из калибра "сегодня - здесь, завтра - в Амстердаме". в любой момент он может просто исчезнуть навсегда. в таких я влюбляюсь бескомпромиссно и отчаянно ей-всегда-мало

©

опубликовано псевдо_мысли

 

-9697-

 

Будто тянешь за нитку, а она все длиннее-длиннее, и вот уже пол юбки распустилось. И ноги голые, и холодно, зябко, и ни прикрыться, ни согреться. И чувствуешь себя беззащитной, как коленки четырнадцатилетней. Тонкие, острые, в синяках. 

Когда я начинаю задумываться о том, что скоро моего мальчика не стане в моем доме, в моей постели, в моей ладони, меня душит. Именно душит. Я только и могу, что глаза закрывать и таять от боли. 

 

Он, глупый, переживает, что я его не дождусь. Я его всю жизнь ждала, а тут 365 дней подождать не могу?

(с)Tessi

-9692-

-зачем я тебе? 
-в моей жизни есть все, только тебя не хватает
-но подумай, скоро у тебя не останется ничего, кроме меня,
еще и хватать не будет 

(с) Валиуллин Ринат.

Без заголовка

н ужасно красиво рисует мечты о будущем,
мол, не парься - лет через десять мы будем счастливы,
мы добьёмся всего, и у нас будет только лучшее.
он в такие моменты становится нежным, ласковым,

говорит и целует, искрятся глаза от радости,
и сжимает в объятьях так крепко, что рёбра крошатся.
он не хочет пахать, как колхозник, и жить до старости -
он желает делать лишь то, что ему захочется.

он без стука врывается в мысли, в сердца, в приятели,
он болтает без умолку, шутит и улыбается,
и ты просто не замечаешь, что, верно, спятила,
раз твоя пустота его хохотом наполняется.

он живее живых, не хмурится, не завидует,
ему чужды обида, горечь и пресмыкание,
не стремится быть первым в списке - всегда лидирует,
вызывает у девочек ломку и привыкание.

только с теми, кого он может назвать любимыми,
он умеет сидеть на кухне и откровенничать.
все правдивые фразы, наверно, должны быть тихими.
эти фразы, наверно, и нужно увековечивать.(c)

-9658-

а ты вырастешь,девочка,очень сильной,
через год оправишься, повзрослеешь...
перестанешь писать свои тексты сопливые
и со временем чуточку постареешь.
а ты вырастишь,девочка,но не сможешь
ни стереть,ни вычеркнуть,ни исправить...
это имя свинцом у тебя под кожей.
не забыть,не вытряхнуть,не оставить.

(с) n\a

-9653-

Он регулярно смотрит её страницу, читает стихи.
Порывается написать, но выходит лишь от руки
на маленьких стикерах одна или две строки.
Он мнёт их и прячет в стол.

У него всё отлично. Женился. Красотка жена
любит его. Печёт пироги, укрывает во время сна.
Но на него опускается жуткая, дичайшая тишина,
когда эта девочка в нём болит.

Он думает – хорошо, наверно, что всё вот так.
Что она далеко, у неё там море и прочая красота.
Но когда он читает её стихи, то сердце в такт
выбивает глухую чечётку.

И когда эта девочка снова в нём заболит
он становится немощен, как инвалид.
Изнутри уже даже не жжёт, а горит.
Она в нём – как в горле камень.

И он закрывает лицо руками, опираясь на край стола –
Если бы,
если бы,
если бы
ты тогда не ушла…

(с) Юлия Светлова

-9644-

мне не гладить твои колени,
синяки,
прозрачные вены
а твои стеклянные пальцы
не коснутся моей души.
придуши меня если мы встретимся,
просто я не решаюсь повеситься,
но мне кажется, было бы весело
умереть от твоей руки.
я сую по конвертам стихи,
но все письма приходят обратно,
почтальон мне сказал аккуратно:
адресаты давно мертвы.
впрочем так же как я
или ты.
я наверно погиб в пьяной драке,
на груди расцветали маки
я смеялся взахлеб, и кстати,
насчитал 45 ножевых
не надеясь остаться в живых.
и на то, что ты мне ответишь,
я уже не надеюсь почти.
но тогда хотя бы прочти.
я пишу тебе с Южного Полюса
с самой южной точки Земли
здесь не любят, не спят и не молятся,
а твои белоснежные волосы
так похожи на вечные льды.

ну а ты
своими стеклянными
из бумаги все делаешь птиц
но они не взлетают,
а стаями,
как снежинки
падают
вниз

Меня Предали

-9639-