"- Далеко-далеко,есть маленький сад. Трава там густая и высокая, там белеют звезды
цикуты, и всю ночь там поет соловей. Он поет до рассвета, и холодная
хрустальная луна глядит с вышины, а исполинское тисовое дерево простирает
свои руки над спящими.
- Это Сад Смерти?
- Да, Смерти. Смерть, должно быть, прекрасна. Лежишь в мягкой сырой
земле, и над тобою колышутся травы, и слушаешь тишину. Как хорошо не знать
ни вчера, ни завтра, забыть время, простить жизнь, изведать покой."
Точнее не скажешь.