Ты говоришь мне, что любишь дождь,
Но, идя под ним, открываешь зонт.

Ты любишь грозу и листвы дрожь,
Но спрячешь лицо, услышав гром.

Ты любишь и солнце, жару, июль.
А сам уходишь в густую тень.

Ты любишь ветер, чтоб сильно дул,
Но прячешься в лабиринтах стен.

Вот и меня больше чем небосвод,
Чем звёздную россыпь любишь в сто крат.

Только… Мне кажется, ты уйдёшь…
Ведь ты боишься того, чему рад.

Автор: Белышева Галина