Сахарной пудрой на моем теле осталось чье-то имя.
Холодный ветер заботливо уносит песчинки.
Эти пол года - в Париже: на картавость, шоппинг и багеты.
Я ни черта не понимаю этот язык.
А Эйфелева башня приедается на вторые сутки.
Мое горло саднит от желчи.
Мое горло лечится лишь дорогим алкоголем.
Эти пафосные ублюдки кричат мне о своей карьере, смешиваясь парфюмами во что-то единое, безразличное.
Одинаковое.
И в очередной раз, бросая вызов судьбе, я покупаю билет на самолет.
И эти мужчины наполняют ванны шампанским, цветами и зефиром.
Мое ЭГО танцует сальсу.
А наши девочки в очередной раз исчиркают мои фотографии.
Боже, я кажется, скучала.
Ваша богемная гнида снова дома.
Встречайте!

В моем городе плакало небо.
Оно вымывало имена неудачниц и растворяло в беспомощности сопливых романтиков, не способных зажечь свою историю.
Я кусала губы в кровь, но этого никто не ведил.
Я искала его в толпе, но тишина мне кричала, что я глупая.
И я снова уходила в свое прошлое.
Мой город рисовал мне перспективы, но я упрямо отворачивалась в другую сторону.
Мой город.
Здесь люди не умеют быть собой. И это давно не маски.
Намордники.
Он плевался желчью и ядом. Он пытался быть мужественным и сильным.
И его трехдневная щетина спасала его...
Но он проиграл задолго до нашей встречи.

Я в новом нижнем белье от VS.
И он слюной бы наполнил нам ванную.
Шаспанское и розы давно потеряли свой смысл.
Я безукоризненно делала свои "па" в его сторону, а по утрам убегала...
Когда есть с кем сравнивать, остальные всегда проиграют.
Они проиграли все, когда мой мистер М. вошел в мою жизнь.
Я проиграла себе, убежав и от НЕГО.

Небо плакало, но не по мне.
Небо плакало, но не со мной.
У меня был банальный секс... а рядом плакало небо.

Ты хотел власти.
Твой город и преданные тебе люди.
Но приручить меня... Слишком высокая планка.
И твои прыжки все более агрессивные.
Каждый придерживается своих целей и, возможно, мне тоже выгодна твоя победа.
Крики, стоны, стрась, бешенство..
Но нет блаженства.
Мои коготки снова в игре и ты теряешь последние из козырей.
Сдаваясь и преломляясь - становишься жалким и скучным.
Игра не стоит свеч.
И это давно стало походить на дешевое ток-шоу.
Где главный приз неизвестен, и, по сути - никому не нужен.
Ты снова что-то заказываешь, арендуешь, снимаешь и платишь.
Платишь.
И в этом твоя сила.
Или слабость.
Сегодня я прихожу  к тебе другая.
Играя и давя на больное, я найду то, что искала давно.
Но не себя.
И, поэтому, твоя кровать сегодня приютит другую.
Выиграешь ли ты при этом или проиграешь? Решать тебе.
Мои принципы непоколибимы. Если они у меня есть.
Целую тебя с придыханием и уже в этот момент - забываю цвет твоих глаз.

Солнце.
Нещадно, жадно ласкает наши тела.
Ты.
Ты хрипишь моим именем.
Ты почти уверен в своей победе.
Нас приветствуют еще в твоей машине.
И эта буря аплодисментов тошнотворна в своей неискренности.
Я не искренна тоже.
Умею фальшиво улыбаться и томно закатывать глаза, когда ты этого ожидаешь.
Ты не копил на меня полгода, как это делали многие.
Но ты опять не победитель.
Твои правила понятны, доступны, но заранее банальны и угловаты.
Любимый коктейль в номер и букет орхидей.
Песок. Царапающий мой педикюр.
Моя походка по паркету.
Новые туфли.
Коробка за коробкой мы отдаляемся друг от друга.
Прощальный шоппинг.
Или прощальный трах.
Я не помню на чем мы остановились.
Кажется ты что-то кричал мне вслед. А я в истерике разбила твой бар.
Была ли истерика настоящей?
Знаешь ли ты мое имя?
Сможешь ли ты уже без меня?
Я вызываю привыкание... Своей неискренней искренностью.

У небоскрёбов свои секреты. Перешёптываясь шелестом дорогого тюля, они срывают маски с богачей, рисуют людские пороки и плачут над дешевыми шлюхами.
В номере люкс, сутулясь и куря безымянную сигару, человек искал смысл жизни в обнаженной брюнетке, так нелепо спящей в его постели. Таких, как она, не целуют в плечи, им не посвящают сонеты и даже не варят кофе с утра. Встречая такую у бара, фантазируя ей коктейлем, обращаясь немного грубо, их приводят к себе в номера. Банальный трах. Возможно, дважды за ночь. И серое утреннее "я позвоню".
В номере люкс, человек докуривал сигару и пытался влюбиться в "одну из". Но переплетение ароматов не лучшего парфюма и перегара делали и ее дешевкой.
Один из небоскребов следующей ночью поведает их историю.
С ненадуманным сюжетом, тошнотворной реальностью и, может, чьими-то слезами.
Неизменный кодекс царапающих солнце.
Просто однажды прислушайся. 

Второсортные модели никогда не вырвутся в первые ряды.
Белый мех, белый жемчуг и дешевая подделка бриллиантов.
Крутая машина, дорогой алкоголь... и сексуальная стрелка на чулках.
В новых сапогах тесно, неудобно, но шикарно.
И на "репите" любимые клипы.
Моделью, как жизнью.
В короне из собственных волос.
Маменькин сыночек будет плакать в подушку.
Кто-то вскроет вены и будет громко орать.
У тебя есть последние силы, чтобы спуститься в бар, заказать пину-колладу и упереться локтями в стойку.
Под хорошую музыку можно на ней и потанцевать.
Я всегда так делаю.
Я знаю пару па, лучших в своем роде.
Для пьяной души вам понадобится больше алкоголя. 
Но вам достаточно пьяного тела.
И вы превращаетесь во второсортных шлюх.
В голове бардак, но кому это интересно?
У меня нет любимой песни, но под эту я всегда танцую.

Мой язык тела обнажает мои мысли. Или то, что я хочу показать.
Город ночной зажигает банер с моим лицом и толпы неудачниц рвут на себе волосы, завдуя желчью.
Не поперхнитесь.
И спите спокойно этой ночью. Я не сдаю позиций.
Я зажигаю.
Бой курантов, брызги шампанского прочее бла-бла-бла.
Загадывать желание? Только если персональному Санта-Клаусу.
Мои подарки появляются не под елкой, но я знаю где их искать.

Сотни прожекторов.
Моя слава.
Мое время.

Он пъет виски. Он грязно ругается матом. Он не плох в постели.
У него дома слюнявая собака и куча нестиранного белья.
Не сочетание. 
Вычеркиваю. Перешагиваю. Забываю.
У меня новый гардероб.
Новые люди.
И я не изменяю... себе.

Твои сплетни делают меня сильнее. 
Я умею красиво появляться. Эффектно и гармонично. Перечеркивая все, что было до меня.
Ты все еще меня ненавидишь? Что ж, выпью за твое здоровье!
 

В этом ноябре снег был особенно кружевной.
Смазливые мордашки не имеют свойство запоминаться.
Новые сапоги убили  пару зарплат, но я снова шикарна и весь город знает об этом.
В его сны я прихожу обнаженной.
Он знает мой номер наизусть.
Я улыбаюсь и называю его "глупый".
Да, это были его зарплаты.
Его крючковатый нос просто взрывает во мне отвращение.
Я криво ухмыляюсь и заказываю себе бейлиз.
Мой маникюр по последним тенденциям, диктованными Парижем.
 И хочется накарябать у него на лбу "не прилично ковыряться в зубах".
В глазах темнеет с наступлением ночи.
Лишь цветные круги от новогодне-украшенных витрин любимых магазинов.
Скидки, распродажи... новый гардероб.
Я укутываюсь в меха белоснежного цвета.
Я пытаюсь вспомнить как его зовут.
Глупый, глупый парнишка.
Кружевные снежинки заметут за мной дорогу.

Я из мира высокой моды.
Можешь аплодировать сидя.
Городской пафос - внутривенно.
Научишься курить - и сразу проиграешь мне.
Не я писала местные законы, но адаптировалась под них - и почти не нарушаю.
Сопливые истории - оставила в прошлом.
Ты не знаешь моей истории.
Ты бы не осилил ее.
Моя обувь ломает любую походку, но только не мне.
Я научилась быть лучшей.. и, кажется, не жалею об этом.
Изменив предпочтения, у меня новый любимый коктейль.
Но твой максимум - это заплатить за него.
Не покупаю поделок. 
Или просто не знаю об этом.
Не общаюсь с подделками!
Хотя у меня куча таких "подруг".
Мой последний мужчина усыпал дорогу до моей квартиры лепестками розовых роз.
А мой мистер М?
Я не стала раздавать нам последний кон.

В дождь под одеждой мои мурашки танцевали румбу.
Он задушил меня своей хрипотой как обычно в пятницу после обеда.
Его звонок и ночные приходы.
Голый торс и очередной гол не в те ворота.
Не то пальто, но моя рука снова в его.
Голод сжимает желудок.
Предательская тошнота.
А может это просто волнение???
Он разбудит меня около девяти.
И предложит программу на вечер.
 В его квартире уютно пахнет мужским одеколоном и вечным кофе.
Мой кофейный.
Мой мистер М.
В городской суете обязательств он взял меня на "слабо"...
Под руку со стариной ветром я снова стала ЕГО.
Не осуди.
И не спеши раздавать мне новые карты.
Кажется еще здесь не все бито.

Пошлые сочные мысли гроздями лопались в голове.
После душа, с мокрыми волосами и отельно-белоснежном полотенце на бедрах, он готовил затрак на моей кухне.
Сковорода призывно шкаварчала.
Я из последних сил имитировала сон.
Запах будил, бодрил, заряжал особой энергией.
Но сок был не свежевыжатым, а из коробки. Кажется "я".
Мой "кофейный" с утра сходил в магазин и наподносе лежал букетик розовых тюльпанов.
Неотразимо улыбаясь, он даже в эту секунду любил себя.
Мой сморщенный носик.
С головой под одеяло.
И стуком биение мыслей "не стать зависимой".
Громким хохотом посылая к черту его предложение о кино, я выствляю за порого мужчину МОЕЙ мечты.
Неровным сравнением с Керри Бредшоу...
Босиком в ванную - крутить кудряшки.
Он не перезвонит.
Возможно - только если через месяц.
В моем стаканчике есть место только для одной щетки.
И продолжая рисовать независимость- я выхожу из дома без нижнего белья.

Я поняла, что именно он станет лучшим в истории моего постельного Голливуда. 
Кофейный.
Мужчина с принципами, без идеалов и со своими чертиками в глазах.
Для него у меня был особенный вкус поцелуев. Клубничный.
Этой субботой мы встретились в клубе.
Снова.
Он галантно приподнял бокал.
Чокнулись в воздухе.
Чокнулась от воспоминаний его аромата.
Мой спутник проиграл в мгновенье.
И я продефелировала в уборную.
В коридорах, при тусклом зеленом свете меня ждал ОН.
Выбитые локоны из общего ансамбля прически вызывали его божественную ухмылку.
Его приветственый поцелуй в ключицу.
Смешение дорогих ароматов.
Идеальный.
В такси я потеряла сережку и чуть не забыла туфли.
Он немного хмурится, когда возбужден.
И его губы все еще сохраняют вкус текилы.
Корсет разрывался зубами.
А похеру - куплю новый!
Чулки были испорчены еще на первом этаже.
Голодный по моему вкусу.
Безумный. Кофейный.

За окном был не Голливуд.
Но на этих белоснежных простынях был сыгран лучший сюжет.

Гроздья винограда бешено лопаются между разгоряченной кожей двух тел.
Косточки царапают нежную плоть.
Город что-то кричит в светомузыке зажигающихся окон.
Свет убивает реальность.
Его страстный шепот заглушается ревом машин.
Бешеный взгляд хищника.
Пальцем на его спине я рисую эйфелевую башню.
Мои мурашки всегда появлются не по расписанию.
В непонятном ритме, в неосмысленном темпе, в безвучном танце - мы раскрываем свои козыри.
Заботливый ветер подправляет прическу.
Законы сексуальности очевидны теперь и подросткам.
И вот два совершеннолетних человека играют в любовь.
Он будто строит кукольный домик.
Я живу под фотографией барби.
Влюбленная в саму себя, теша свою гордыню - я переключаю этот вечер на свой любимый трек.
Мужской голос обещает, что некая пафосная сучка закончит свой безликий трах кольцом от тиффани и несчастливой старостью с татуировкой на всю спину.
Мои феерверки оставлют самое грандиозное на потом.
Уверенная, раскрепощенная и, пусть, даже немного пьяна.
Но не он делает меня счастливой.
Я закрываю глаза не только во время оргазма.

Кажется, это был Нью-Йорк.
Или бесконечный бар алкоголя длиною в месяц. 
Миша-мишура.
И лучший секс в коридорах отелей.
Моя роспись на его запястье татуировкой.
Он слишком много пьет.
Февраль.
Пустые подарки под яркой лентой.
Меня пытается красиво купить.
Украсть.
Завоевать.
Сделать своей.
Пьяные вечера превращались в пьяные утра.
Мне кажется самолет был не белым.
Он не обманывает.
Он просто не знает правду.
Меня встретила холодная квартира и куча пыли.
Грубая реальность не портит душу.
Просто у каждой в голове свой Нью-Йорк.

И кстати, я ненавижу черно-белые фотографии.

В дорогих лимузинах люди не плачут.
Это место для пафоса, алкоголя и пьяного траха.
В город поступила новая партия дешево-"дорогих"-девочек-"проституток".
Дома небоскребы царапают солнце и уничтожают мечты.
У девушек с толстыми щиколотками просто нет шанса.
Мальчики с хорошими телами и в женских очках делают карьеру модели.
Ночами делают таких же моделей.
Миша - Мишура.
Карьера фотомодели делает его самовлюбленным, но оставляет натуралом.
Мы провели вместе всю новогоднюю неделю.
Он предлагал переехать к нему.
В гордом молчании я наслаждалюсь его сексом и под утро пъю бейлиз.
Он ревностно смотрит на мой отключенный телефон.
Его затягивает игра в "семейную пару".
И он снова начинает разговор о переезде.
Поцеловав на прощанье в колючую щеку, я обещаю ему подумать.
Я вызываю лифт и начинаю задыхаться от несвоего запаха себя.
Кнопка - первого этажа...
Мысли.. мысли.. мысли...
Надо записаться на маникюр.

В нем привлекали грубый акцент и дорогой парфюм.
Он много говорил о Нью-Йорке. 
И, кажется, даже звал туда.
Далеко не "Кофейный" и я снова кривила губы.
Он гордо разливал шампанское.
В прокуреном салоне лимузина было слишком много лишних лиц.
Точнее я одна.
Мое дорогучее платье не стоило этих пафосных ублюдков и напыщенных стерв.
Накаченные губы, подделка дорогим часам, туфли с расшатанными каблуками.
Меня тошнило от них.
В назначенное место пускали только по клубным картам.
Увеличенное количество одинаковых людей.
И его рука на моем бедре.
Миллионы серпантина и отсчет боя курантов.
В подарок он мне протягивает бархатную коробочку.
Аккуратное колье из розового золота.
Ухмылка и поцелуй.
Он думает, что он купил меня.
Этот красивый прздник закончится  в его квартире под музыку Тимберлейка.
Самоуверенно будет закуривать сигарету и снова плести про город контрастов.
Удовлетворенная подарком, праздничной ночью и грамотным сексом я уже почти не жалею, что сменила номер от "Кофейного".

На завтрак новые туфли.
Грубые маты в адрес телевидения.
Холодный душ крупными каплями по шелковой коже.
Переполненная папка сообщений.
Разрядившийся телефон.
Он снова не звонит.
И я вычеркиваю его из своей жизни.
Розовой лентой перетягиваю волосы.
Музыка, посылающая ко всем чертям соседей.
Ломка.
Сахарной пудрой на глаза.
Соком клубники на губы.
Уверенной походкой в дорогой ресторан.
Я не сижу в социальных сетях.
Я ищу спонсоров в меховой шубке и бокалом мартини.
Записывайте мой новый номер!

Затишье в четыре дня.
Он знает все правила игры.
Я решила переименовать его в "кофейный".
Короткая смс и я в торговом центре.
Новое платье и самые дорогие сапоги.
А он хитро улыбается.
За руку и ...
...в Photo Box.
Поцелуи.
Страсть.
Почти секс.
Шикарнейшие маленькие фотокарточки.
Его довольная ухмылка.
Пицца. Кофе.
Думаю к его нику в моем телефоне дописать "мой".
Но аккуратно слежу за его едва уловимой мимикой.
Крепкий кофе.
Без сахара и сливок.
Его легкая мажорная небритость.
Боже, я хочу его прямо сейчас!
Шампанское, пожалуйста!

Мой скучный город давно утонул под волной цинизма.
Недоверие и слишком доступный секс.
Люди серой массой - просто мимо.
Холодный ветер вплёл снежинки в мои волосы.
Высокими каблуками я влетела по ступеням в музей.
Он стоял у картин нового поп-арта. 
В его бокале шипело шампанское.
Сглатывая улыбку.
Подавляя пошлость.
Разрешая легкое возбуждение.
Мы переходим на флирт.
Он пытается изучить мой характер.
Я пытаюсь не отвлекаться мыслями о прошлой ночи.
Слишком горячий, что оставляет ожоги.
Слишком бешеный, что разрывает одежду.
...
А сейчас он полу_серьезно рассказывает мне про искусство.
Следит за реакцией.
Легкой ухмылкой сводит с ума.
Я кокетливо смеюсь над его шутками.
И, оставляя помаду на хрустале, я жду окончания моего самого красивого настоящего свидания.

Горячий мальчик с холодными глазами.
У таких как он, в баре припрятана бутылка дорогого вискаря.
Вечерами он по привычке пьян и в его постели разные девушки оставляют сладкие ароматы.
Его печальные шлюхи не умеют готовить, и, наверное поэтому, он выгоняет их до рассвета.
Маме он перезванивает по средам, около четырех часов дня.
Обещает приехать на праздники.
Он идеально готовит, но об этом никто не знает.
По утрам он не читает газет, но непременно кладет свежую ньюспепперс на стол рядом со свежесваренным эспрссо.
У него дорогие часы и престижная должность.
Брутальный и немного резкий.
Сегодня ночью мы столкнулись в клубе.
Он много пил и не смотрел по сторонам, выпускал тяжелый дым .
Кто знает, может у него умерла любимая рыбка.
Наверное, до тупости банально, надеясь на завтрак его руками, с бокалом "оргазма", я направляюсь в его сторону.
Теряя ориентацию от безудержной мании к его телу, я уже согласна даже на китайскую еду с доставкой. 

На зеркале в твоей ванной розовой помадой "fuck!"
Сегодня называй меня "принцесса".
Разговариваешь с акцентом и хмуришь брови.
Наша встреча не изменит мир.
Ты даже не мой эпизод.
Блестящие пайетки на новом платье кидают отражение на твою смуглую кожу.
Ты уронишь клубнику в мартини.
Облизываю пальцы.
Сексу с тобой я бы посвятила песню.
Но я не умею рифмовать.
За окном неуместный снег.
Я доедаю клубнику.
От твоих поцелуев в шею - мурашки.
Ты знаешь все слабые точки.
Ты играешь не честно.
Но ты шикарен.
Теперь - об знают и твои соседи.

Разрываюсь на пошлости.
Тешу свое самолюбие.
Сочные ягоды в одну чашу.
И миксером - до пены.
Я не пишу романов.
Я не читаемый журналист.
Я скромно веду дневник.
Я засыпаю в чужих постелях.
В объятиях и удушающих запахах дорогого парфюма.
Разбудите меня в девять.
Я приму душ и освежу дыхание.
Пару взмахов тушью и прозрачный блеск для губ.
Правой рукой встрепену его челку.
Завтраком - свежая blackberry.
Я не из тех кто разбивает сердца.
Я просто не даю повода влюбиться.

Не держи на меня курок!
Ты же знаешь, я стреляю первая!
В упор.
И много крови.
Я не промахиваюсь.
А ты уже нервничаешь. 
Расслабься, ты уже тяжело дышишь.
Я открываю подарки.
Коробку за коробкой.
Банально, дешево и слишком много страз.
Может стоит уехать в Нью-Йорк?
Зачем?
Чтобы влюбиться.
Там не будет тебя и всех их.
Но будут пудинги, шоколадные крема и дорогой парфюм...
Полуобнаженная я на твоем дорогом диване.
Ты достаешь сигареты.
Затяжка.
Вторая.
Я сглатываю тошнотворный комок.
Закажи нам пиццу.

Теплый душ.
Обнаженное тело под напористыми струйками.
Гель аромата шоколада.
Желанна миллионами.
Доступная единицам.
 Это утро освещенное желтым солнцем.
По квартире в одних трусиках.
И с кружкой кофе к окну.
Бодрящий напиток.
Куда-то торопящиеся люди за стеклом.
Тоже бодрят.
Я смотрю на часы.
Через восемь минут позвонит он.
Его банальные нежности и слишком предсказуемый намек на секс.
Без тринадцати минут.
Вибрация на мобильнике.
Моя самодовольная улыбка.
Прости дорогой, но за мой ужин сегодня платит другой.
 

Скинь одежду!
Меня привлекает твой торс.
В твоем голосе много железа.
Ты не сладкий.
И это заводит!
 В твоем баре дорогие бутылки алкоголя.
И каждая полупуста.
Ты мало говоришь, и каждое слово иронично.
Модные журналы с тебя списывают идеального мужчину.
Девчонки накручивают твою улыбку до совместных детей.
Я не строю планов.
Я не умею мечтать.
Но этим утром я засну с твоим вкусом на губах.

 Слишком громкая музыка.
Слишком узкие джинсы.
Слишком много планов на один вечер.
И очередной коктейль.
У этого парня, за соседним столиком, явно в планах мелькает моя улыбка.
Его отвратный одеколон.
И слишком приторный взгляд.
У меня не бывает бабочек в животе.
Но в моей голове слишком часто устраивают карусели.
Этой ночью за такси я заплачу сама.
Поцелуй бармену, вместо чаевых.
И, пожалуй, в качестве бонуса, у него окажется сегодня мой номер телефона.
Я уезжаю с похмельем на утро.
С кучей новых номеров.
И может, даже планами на завтрашний вечер.
Call me.

Мой большой постер над его кроватью.
Поцелуи в запястья.
Он предложит мартини.
Я будто случайно разобью бокал.
Его мама запретила бы нам общаться.
И выкинула бы меня из его кровати.
А он тратит последние деньги.
Он наивно верит в любовь.
И, мне кажется, или ночами он правда мечтает.
Он с придыханием произносит мое имя.
А я одеваюсь и ухожу.
Прости, милый, я не сказала, но твой хриплый голос приедается после первого секса.
 

В городе, где слишком много масок - я потеряла свою, и надела чужую.

Наманикюренными пальцами, нетрезвым организмом и циничным характером.
Я видела, как целуются голубые.
Я выбирала свадебное платье подруге.
В городе греха я нашла свой самообман.
Рассказывая себя журналам, открывая себя малолетним придуркам, я строила свой характер.
Я говорю о сексе.
Я пью текилу.
И, пожалуй, я бы даже курила, но ненавижу запах сигарет.

Я открываю сезон цинизма.
Всем добро пожаловать.
Можете даже не разуваться.