Я пишу стихи
Вы думаете для славы?
Я пишу стихи
Вы думаете для денег?
Стихи - это просто слабость,
Стихи - это грязный веник,
Который сметает с улиц,
Подъездов, витрин, прохожих
Черную, как копоть, правду,
Сдирает со лжи кожу.

Пусть смотрят косо, с упреком,
Ведь страшнее всего - бессмысленный взгляд.
Проишла, мол - Здрасьте, доброго времени суток!
А в логове этом смрад.
Я читаю стихи "проституткам",
И ноты беру наугад.

Вот сидит молодая девица, -
Не слышит меня. Где-то в своих мечтах
Хочет стать вольною птицей,
На деревьях сидеть и кустах,
Ощущать себя сильной в полете,
Гладить гриву седым облакам,
Расправлять свои руки, как крылья...
И опять наливает в стакан...

Вот у сцены нелепый мальчишка.
Каждый вздох мой готов записать,
Говорит напечатает в книжках.
Только мне, вот, на это плевать.
Каждый вечер он дарит мне розы,
А бывает гвоздики или васельки.
Только маленькой глупенькой роже
Не понять моей скорбной тоски...

В конце зала, уже пьяный в доску,
Сидел бородатый мужик.
Как нажрался, стал требовать "Мурку",
Но ваш покорный слуга к таким тварям привык.
Матерясь и дыша перегаром,
Он пытался со стула привстать,
Но угрозы проходят все даром - поэта ни чем ему не напугать:
"Да, заткнись ты уже! И хватит орать!"

Все равно, как закончу тирады,
Все они будут "Браво!" кричать,
Смысла слов моих не разбирая.
Но я ни когда не стану молчать!!
"Шум и гам в этом логове жутком" -
Эх, не даст мне классик соврать.
Я читаю стихи "проституткам",
Позволяя дерьмом себя называть...