Разлука скроет вереницей,
И жизнь моя устанет биться,
Взлетит весенней майской птицей
К чужим неведомым мирам.
И Свет прольет, сквозь крыльев перья,
Свое тепло на твой роман.
И тень моя, как приведенье,
Скользнет тихонько по углам.

А я не знаю, я не знаю!... –
Ты скажешь тихо, – я не знал…
Да! Я же не была другая –
Ты лишь не так все понимал!
Ты слепо верил в Божье чудо,
Ты ничего не замечал!
И билась вдребезги посуда,
А ты не видел и молчал…

А я хотела раствориться,
В полете счастье для меня.
Теперь я просто стала птица,
Живое пламене огня.
Не видел ты моих страданий,
Ты продолжал писать роман.
В минуты разочарований
В моей душе родился план…

Душою счастье овладело,
А ты дописывал роман,
Но вдруг очнулся очумелый,
Но поздно… в действии был план:
Я умерла... Я улетела
К чужим неведомым мирам,
Я оставляю тебе тело,
И птицей полечу к Богам.

Пусть смотрят косо, с упреком,
Ведь страшнее всего - бессмысленный взгляд.
Проишла, мол - Здрасьте, доброго времени суток!
А в логове этом смрад.
Я читаю стихи "проституткам",
И ноты беру наугад.

Вот сидит молодая девица, -
Не слышит меня. Где-то в своих мечтах
Хочет стать вольною птицей,
На деревьях сидеть и кустах,
Ощущать себя сильной в полете,
Гладить гриву седым облакам,
Расправлять свои руки, как крылья...
И опять наливает в стакан...

Вот у сцены нелепый мальчишка.
Каждый вздох мой готов записать,
Говорит напечатает в книжках.
Только мне, вот, на это плевать.
Каждый вечер он дарит мне розы,
А бывает гвоздики или васельки.
Только маленькой глупенькой роже
Не понять моей скорбной тоски...

В конце зала, уже пьяный в доску,
Сидел бородатый мужик.
Как нажрался, стал требовать "Мурку",
Но ваш покорный слуга к таким тварям привык.
Матерясь и дыша перегаром,
Он пытался со стула привстать,
Но угрозы проходят все даром - поэта ни чем ему не напугать:
"Да, заткнись ты уже! И хватит орать!"

Все равно, как закончу тирады,
Все они будут "Браво!" кричать,
Смысла слов моих не разбирая.
Но я ни когда не стану молчать!!
"Шум и гам в этом логове жутком" -
Эх, не даст мне классик соврать.
Я читаю стихи "проституткам",
Позволяя дерьмом себя называть...