На самом деле я блондинка
Бюст — трешка и высокий рост
Глаза — как небо голубые
Болею прост…))

Умирать ужасно обидно,
Если все, что ты сделал – щи…
Суетилась… И где? Не видно!
Ни следа, mon cher, не ищи..
Убирала, ждала, варила.
Жизнь потратила на обед.
Двое суток в одни всадила.
Обернулась - а смысла нет…
Вон, мужчины открыли гелий,
И возглавили НефтеСтрой
Я бы тоже могла! Я – гений!
Но была занята свеклой.
Не успела вписать ни строчки.
Только в блоге. И то репост.
Мариную свои грибочки
И жалею себя до слез.
Наблюдаю с высокой башни
Как другие вершат дела…
…Все равно умирать не страшно –
Я таких детей родила!

Тамара Лисицкая.

За сгоревшим бором, плешивым камнем,
Под изрезанным звездами брюхом ночи
Он ревет, как боров, поёт с волками,
Прорастает, струится, преграды точит —
Мой двойник, несбывшийся лучший образ,
Невесомый, умеющий видеть кожей,
Пьющий лунный свет, быстрый, словно кобра,
Идеальный контур, избранник божий,
Ждущий утро у солнечного причала,
В высоту взмывающий пёстрой птицей.

Иногда он грезится мне ночами,
И наутро хочется удавиться.

Я — охапка слов, он — изящней хокку.
Он властитель времени — я не в силах
Обуздать даже мимику и походку.
Хоть бы там, на небе, перекосило
Тех, кто сортирует и делит чары,
Тех, кто пел его и меня чеканил.
Иногда я грежусь ему ночами.
Утром он пыхтит над черновиками:
Сгорблен, сер, испуган, сосредоточен,
Будто вдруг нащупал в себе прореху.

И когда он не может сложить двух строчек,
Я давлюсь злорадным, натужным смехом.

Дана Сидерос

Став благообразным, чинным, как епископ,
прошлое уходит, видится нечётко...
Чистовик недлинен, черновик исчёркан.
То кольнёт под сердце, то в район мениска:
человек эпохи развитого диско.

Он пока немного грациозней краба,
может улыбаться, боли убаюкав,
ощущать блаженство и цветов, и звуков.
Во дворе качели мастерит для внуков
человек эпохи «Бони М» и «АББА».

Шмель нектар вкушает, летний воздух замер
чутким дирижером пред концертным залом...
Жизнь почти сложилась и в большом и в малом;
оттого имеет право быть усталым
человек эпохи «Смоки» с Донной Саммер.

Ни шальных поступков, ни решений резких,
в голове всё тише мартовская одурь.
Просит о посадке устаревший модуль...
От взрывных соблазнов держится поодаль
человек эпохи группы «Арабески».

Хоть не чужд бессонниц, он давно нашёл ту,
что приворожила древней ворожбою,
без которой плохо старому ковбою
и с которой просто можно быть собою,
не изображая из себя Траволту.

Вдалеке от Стикса, но близ устья Леты,
словно Водяному, полетать охота...
Но взамен - качели да в альбомах фото...
Хорошо, что может радовать кого-то
человек эпохи ВИА «Самоцветы».

А.Габриэль

"Когда б вы знали из какого сора"
Я собираю свой убогий сор,
И слов позорных не изъять из ссоры,

Где все упрёки слиты в унисон.

Когда б вы знали из какого гада
Я вырастил себя за долгий путь.
Я очень скромный и готов в награду
Не орден, а медаль себе на грудь,

Чтоб замолчать и не обидеть снова
Прожженным словом баров и таверн.
"Когда б вы знали из какого сора"
Я был вчера и состою теперь.


Алексей Сажнев

Моя шкурка изрядно поношена –
как-никак не «шышнадцать» уже!
Всяко было – плохое, хорошее…
В общем – самый обычный сюжет.
И порой на чужое обличие
я смотрела, ворча про себя:
«Эх! Вот мне б этой шкуры наличие…
Ух, как много бы сделала я!»
Ну а кто-то ответно завидовал
незатейливой шкурке моей:
Мол, не так презентабельна с виду, но
что-то есть интересное в ней.
Годы шли… Подросла, поумнела ли,
но сжилась я со шкуркой своей!
Ведь по мне она скроена-сделана,
нет дороже её и родней.
Пусть чужое – красивое, яркое,
но пенять на своё – не резон:
по размеру, к лицу и немаркое,
и притом- эксклюзивный фасон!

Евгения Ренар

За окошком тает снег.
Спит усталый человек,
Сон неровен, неглубок —
Не герой, не полубог.
И сама — не Афродита.
По утрам встаю, разбита,
Под глазами синяки,
Кровь колотится в виски.

А бывало — ах, бывало! —
Я пушиночкой вставала,
Словно птичка, распевала,
Всё на свете успевала,
Никогда не уставала.

Впрочем, некого винить.
Я сама связала нить,
Я сама свою судьбу,
Как могла, так и решила
И на собственном горбу
То несу, что заслужила.

Хватит утирать слезу!
Что взвалила, то везу.

Марина Носова

Я не белая, не пушистая,А невзрачная и колючая.Как
кошачья лапа — когтистая,И немыслимо невезучая.Не красавица
и не умница,Не спортсменка, не комсомолка я За бродячих собак
заступница,Неуступчивая и колкая.Недоверчиво насторожена,Дрессирована
горьким опытом.Изнутри как лёд заморожена,Непуглива
и небезропотна.Неспасённая Эвридика я,Но не хрупкая,
а плечистая.Полувольная, полудикая Но в душе-то бело-пушистая Научите —
как быть доверчивой,Горький опыт смывая сказками,Как вилять хвостом
гуттаперчевым,Как отбеливать шкуру ласками.Шрамы мне забинтуйте
бережно,Помогите забыть болевшее В старом доме с окном заснеженнымСоберу
на память прошедшее:Целый ворох колючек ношеных,Недоверчивую
доверчивость,Благодарность собак неброшенныхИ, конечно, хвост
гуттаперчевый

Анна Рубинштейн

...сверху крикнут мне: апорт!..боль тащу, собрав силёнки...
жизнь - дешёвый натюрморт на копеечной клеёнке:
райский плод висит в саду, а огрызок в преисподней...
грянет прОпад - пропаду, но пока ещё сегодня
у меня ошибок тьма, и в любое время суток
я - строкой - свожу с ума свой размерянный рассудок...
где манёвры, где война?..эй - кричит - не порти танец,
ангел - белая спина, мотылёк и пироманец,
жги дарёные слова от корней до окончанья...
ты - жива-жива-жива...остальное - примечанье...

Татьяна Пешкова

И живут. Создают семьи.
И работают. Ярко светят.
Я настолько хочу быть всеми.
Всеми сразу. Знать всё на свете.
От IT до кулинарии.
От гипотез до самых фактов.
Почему маляр с малярией
так похожи - узнать бы
как-то.
Я же знаю лишь
своё
имя.
И с десяток друзей-знакомых.
Расскажи, как мне быть
с ними,
если вдруг
разбужу звонком их.
Я о них ничего не знаю.
Как живут.
Чем они
дышат.
Я хочу быть им, как родная.
На ладони
листком
ближе.
Диссертации пишут. Сказки.
Строят планы. Дома. Усадьбы.
Я поверхностней водной ряски.
Глубиной океанской стать бы.
Знать, как строятся теплотрассы.
Отчего зерновые спеют.

Мне так хочется - всеми
сразу.
А собой - я еще успею?

Стефания Данилова

Вот было время, помнится,
Была я молода.
Не мучилась бессонницей,
Не мерзла в холода,

Не плакала над драмами,
Что с глянцевых страниц.
Сверкала панорамою
Упругих ягодиц.

В любые приключения
Влезала, не боясь.
И все нравоучения –
Об стену: хрясь, да хрясь!

Прошли года, казалось бы,
Возрос мой вес и стаж,
Но я все так же дань судьбы
Беру на абордаж.

Какая, к черту, разница,
Что крыша снесена,

Когда с мозгами задница

Не дружит

Ни хрена!

Лисёнкова

а по небу ночь ползет / манкой
и комочками лежат / звезды.
это в 5 — легко реветь/ «в мамку»,
а за тридцать — вроде как/ поздно.

это мой уже черед слушать,
и сцеловывать слезу с носа.
и, как губку, наполнять душу
до разрыва, до самоизноса.

а так хочется нырнуть в детство,
до икоты пореветь в сладость.
но, как заяц, лишь дрожит сердце,
мам, ну как, скажи, ты справлялась??

как стоять, когда в ногах вата,
как поверить, если бьют в спину,
а вокруг у всех «с краёв» хаты,
и табличка, где стою: «мины»,

как держаться, если пик пройден,
а подъема спуск страшней – в сотни.
я ж не дурочка совсем, вроде?
отчего же, мама, так «везет мне»?

я с годами становлюсь старше,
только мудрости вот — ни крошки.
той, из детства, манной нет каши,
но комочков — до фига в ложке...

Скорпиошка

Иногда везет – просыпаюсь взрослой,
Пью не кофе – воду со льдом и мятой,
Обхожусь без утренней папиросы,
Отражаюсь в зеркале непримятой,
Словно бакс, разглаженный под матрасом.

Каждый вдох становится объективным.
Сознаю, зачем я, куда и сколько.
Креатива хватит к вечерней дойке,
Спаржа – это правильно и спортивно,
Мир погубит drugs, Rock'n'Roll и мясо.

Начинаю думать с заглавной буквы.
В основном, по-бродски и по-раневски.
Избегаю прочей слащавой клюквы –
Имидж должен выглядеть королевским,
Я, конечно, женщина, но другая!

Называю файлы «Мои творенья»,
Сохраняю важное – для потомков.
А потом вдруг вижу – взахлеб, с истомой,
Юный дождь целует цветы сирени.
И меня немедленно отпускает.

Мария Хамзина

В ожидании паруса,
воображая глобус,
бесноватые волны под килем,
приближаю себя и автобус
к своей маленькой пыльной квартире.

И, выискивая мозоли
кораблей, парусов в проливе,
мну в кармане кусочек соли,
и молю небеса о приливе!

Жила я былью или новью,


Ершась — кому какое дело.


И с каждой новою любовью


Все молодела, молодела…


Так паровозик под парами


Пластается и путь пластает.


Кто знал, что молодость с годами


Все прирастает, прирастает.


Галина Гампер

Бог не послал мне легкости.
Ни в чем.
Ни в рифме,
ни в терпенье,
ни в привычке.
И всё – как будто камень за плечом,
А не крыло…
О, есть живут по-птичьи,
Живут – парЯт,
кружат поверх голов,
Земли едва и нехотя касаясь,
С них узких желтых глаз не сводит зависть,
Их не ломают бедность и любовь.
Весь век играть удачей, как мячом,
Легко уйти…
Пусть легкий след – непрочен…
Бог не послал мне легкости ни в чем.
Пожадничал…
Иль верил ей не очень?

Люди, вы сели к Ною в трирему.
Волны. Проклятья. Запахи гари.
Ну до чего ж различны по Брэму
парные твари!
Глянь на одних - послушны и кротки,
сжались меж досок и перекладин...
Всякий, кто в этом секторе лодки -
сплошь травояден.
Глянь на других - в какие же бездны
уволокла их нить Ариадны!
Слишком драчливы. Слишком железны
и плотоядны.
Здесь - мир по Герде.
Тут - мир по Каю.
Адские черти, райские кущи...

Всё надоело. Я примыкаю
к яйцекладущим.

А.Габриэль.

Мне не хватает бесшабашности.
Мне не хватает широты,
Чтоб каждый шаг казался важностью
И были детскими мечты.
Чтобы проснуться без заботы
Опять здоровой и шальной.
Чтобы отец пришел с работы
Такой веселый молодой.
Чтобы проснутся без заботы
Опять здоровой и смешной.
Чтобы отец пришел с работы
Такой веселый и живой.

Я не покоряю вершин,
Ярко не блещу красотой.
Всё, что припасла для души, -
Культовое слово "зато".

Катя хороша, молода,
Папик подарил ей Кайен,
Но зато в её-то года
Жопа много шире моей.

У Софии - правильный пресс,
Ни жиринки на животе.
У меня - избыточный вес,
Но зато есть двое детей.

Маша ходит кушать в "Урюк",
В "Soho rooms", в "The most", в "Турандот",
я зато не пью, не курю
И дышу здоровой средой.

Предал друг - донос накатал,
Косточки мои перемыл.
Но зато теперь никогда
Денег не попросит взаймы.

У меня на всё есть ответ.
Я фехтую даже зонтом.
Лучшее лекарство от бед -

Культовое слово "зато".

Сола Монова

пора бы мне добрее стать-

мой срок битв вышел,

да и чердак свой перебрать-

забит по крышу…

я разгребаю старый хлам -

его навалом:

кольчуга, меч пылятся там

и шлем с забралом,

с зазубринами острый нож,

с гвоздями палка…

когда что надо, хрен найдешь

на этой свалке…

теперь вот нужно, прям беда…

в час неурочный

клала же именно сюда,

я помню точно…



пусть обыщусь, но я найду,

встав на стремянку...

свою большую доброту

в стеклянной банке…

Гнедой