Мне не постичь полночных Ваших откровений,
когда Вы бредите давно затёртой мыслью
о своевременности страхов и сомнений,
о целомудренности и глубинах смысла...

Когда в бокале Вашем (с отблеском респекта!)
затосковавшая оливка вдруг прокиснет,
Вы поспешите прочь – в огни ночных проспектов,
грехопаденья избегая, - шагом быстрым...

Но только холод в ярких отсветах неона,
и липкой ночи Вы совсем неинтересны...
Мне вторит лестница в подъезде из бетона:
«Вы вряд ли счастливы...
но правы – это лестно...»

Осеннее Небо.