Мне захотелось нарисовать человека.

Он стоял бы, раскинув руки. За его спиной горел бы ослепляюще-яркий свет, а из его груди рвался бы невероятно красивый кроваво-красный цветок. А внизу, под рисунком, была бы великолепная, выведенная необычным замысловатым почерком с завитушками, надпись – Любовь. Но я совсем не умею рисовать людей.

Как интересно бывает разочарование в старых увлечениях.

А утро не приносит спасения.
Новый день не дарит светлых мыслей.
Спокойная музыка только нагоняет тоску,
а блеклое солнце за окном только подчёркивает
серость очередного дня.
И ничто не меняется.
Ничто.

Когда пятилетнему ребёнку больно, он поднимает шум на весь свет. В десять лет он тихо всхлипывает. А когда вам исполняется лет пятнадцать, вы привыкаете зажимать себе рот руками, чтобы никто не слышал ни звука, и кричите безмолвно. Вы истекаете кровью, но этого никто не видит. Вы привыкаете к отравленным плодам, растущим на дереве вашей боли. Стивен Кинг. Ярость