вот она - свобода! Два шага и темнота! Три шага и снова свет! Все повторится и снова закружится, чтоб опять свести с ума. Тебя, меня, ее... всех нас к чертям собачьим... закурить. на краю ветер сильно в лицо бьет,пепел сбивает, он падает вниз, и исчезает где-то там, между небом и землей. обычное желание любого - летать. Иногда оно доходит до абсурда. Ты просыпаешься, подходишь к окну, потягиваешься, смотришь на спящую подругу и открывая настеж ставни встаешь на подоконник... шаг.
Почему?
Родились чтоб жить, а думаем о смерти?
сколько раз за жизнь?
Когда плохо и когда хорошо?
Когда хорошо - боимся , что скоро станет плохо и не хотим идти дальше в темноту. Лучше шаг с подоконника...
Она молодая и красивая. курит тонкие сигареты, пишет для модного журнала и целуется очень очень... От нее пахнет молоком, медью и утром в горах, а завтра она порвет наши фотки и уедет кататься по городу, потом выпьет куба-либро и захочет летать... Я ей в шею нож воткну! Лети сука! мы стоим одного и того же конца.

пустые слова. Вся жизнь это бесконечные пустые слова и чем красивее жизнь, тем больше пустых слов... Больше слов красивых и гладких, больше эмоций сладких, как пирог шарлотка - упругое тесто и сладкие печеные яблоки спрятались, ждут острого ножа. Разорвать на куски! Пирог, яблоки, сердце, фотографии... Мы всю жизнь храним фотографиями, если бы не щелкались без перерыва на все эти цифровики и мыльницы, то и жизни бы не было. Посмотри свой альбом. И представь, что завтра тебя не будет, а тебя запомнять ВОТ ТАКИМ!!! Сожги нах... Не позорься... Ты же не такой... И она не такая. Мы все же нечто большее, что постоянно рвется из нас слезами, криками, слянями и истерическими переливами смеха. Мы не пустим его в объективы... мы дадим ему лишь раз выйти, когда встанем на краю...

Она, порвет фотки и уедет в "Вог". сядет за барной стойкой напротив входа. Я знаю, где она. Приеду, выстрелю в спину и уеду. Ничего не скажу, никаких слов. Их много было в нашей жизни. Я знаю, что она хочет чтоб все было так... выстрелю из пистолета. три раза. Не выжить, не улететь. Даже, если выжить, то уже не летать. Слишком губы вкусные и кожа слишком хорошо пахнет, чтоб отпустить в полет...

а сам?
самому сложнее принять решение про самого себя...
истории всегда пишет кто-то другой.