О любви
Любовь…Как мы все её жаждем!
И как боимся…
А вдруг не встретим?
А вдруг встретим, но не то?
А вдруг это только покажецца, што любовь, а на самом деле так, показалось?
А уже всё равно больно…
А я не хочу, чтоб было больно…
Я хочу, штоб жили долго и щщасливо, и умерли в один день.
Или не хочу?
И вот так в сомненьях и желаньях мы живём.
Боимся упустить – а вдруг есть лучше?
Или наоборот: а вдруг больше никто не попадёцца, так и жить одной/одному?
Мы ленимся искать своего человека по разным причинам, и по перечисленным выше – тоже.
Боимся ошибицца.
Упасть.
Ударицца.
А когда вдобавок и не по первому разу?
И только бредёшь, упрямо сжавши зубы, ошибаешься, падаешь, поднимаешься и снова идёшь.
И память, словно дворняжка, бежит за тобой по пятам…
Мы так хотим, чтоб было, как в прошлый раз…
И мы ведём себя с другим человеком как с тем, предыдущим.
Но он предал.
А мстишь ты за это новому партнёру.
А он ничего не понимает.
Он не готов к казни.
Он тоже хочет любить и быть любимым…
За что?..
А вот так надо.
Тот, другой, сделал больно мне.
Я сделаю больно тебе.
Око за око, моя прелесть.
Закон джунглей.
Почему мы не умеем с чистого листа?
Потому что такой битый – перебитый, ты уже ни во што и никому не веришь?
Но хочешь верить?
Ну позволь себе!
Только ты уже весь ощетинился, наростил панцырь, и глаза – как рентген, видят даже то, чего нет…
Какая ужасная жизнь…
Можно иначе.
Можно лететь, как только показалось – вот оно, забрезжило. Лететь изо всех сил, падать в объятья, делаться такой щщисливой-щщисливой!
Отплакать три дни, когда объятья разжались, и, ещё не долетев до дна пропасти, взлететь и снова высматривать, и снова находить.
И падать, падать…
Тоже никому не пожелаю.
А можно говорить так:
- Да пошли они нах! Все одинаковые, все корыстные, все алкаши, все стервы, все кобели, живу один/одна и мне ничего больше не надо. Завидуйте мне! Я прихожу домой, когда хочу и с кем хочу, и от этого кого-то могу избавиться в любую секунду! И никаких «зачем, почему, когда и откуда».
И это круто!
Так и живём.
Как попало, не так, как нравицца, потеряв где-то крылья, тащим возы невысказанных откровений, шаркаем ногами по лужам насущной фальши, проживаем день за днём.
Не горим, а тлеем, чадим, коптим, скрываем отчаянье под маской благополучия…
Пьём, потому что, когда наваливается ночь, её не с кем разделить, и нам страшно, что однажды она нас раздавит.
Играем чьи-то роли…
Потому что так трудно быть на себя похожим…
Впрочем, возможно, вся эта депрессивная хуйня к вам лично вообще не относицца.
У вас всё шоколадно, и я могу только за вас порадовацца.
Просто мне сказали: напиши о любви.
О своей?
Нет, вообще.
Наверное, ждали чего-то другого.
Чего-то про котяток, птичек и голубые города.
А сиротка взяла и всё испортила.
Ну, сорь.
