Идет предпраздничный разгон,
а я не внемлю,
Ах, как желаю от него
зарыться в землю!
Медведю этот чужд кошмар -
-залёг под осень,
Плевать ему на месяц март,
на цифру восемь!
Храпит себе, как бегемот,
лежит, как в танке,
И класть хотел на Новый Год,
на эти пьянки.
Под шубой снежною земля
в его окопе.
И Двадцать третье февраля
он видел в опе.
Вот клёво! Не бывает им
такой запарки!
.............
Поеду. Женщинам своим
куплю подарки.
За делами заботы летят, словно листья,
С неоправданным грузом ненужных проблем.
Ну а мы ищем правду во тьме, среди истин,
И теряем кого-то, уже насовсем.
В нерешённости дел, в повседневной текучке
Суетимся, ответить забыв на звонок.
Распланировав жизнь от аванса к получке,
Обрываем последней любви лепесток.
Нас уже раздражает забывчивость близких,
И не радует счастье накалом страстей.
Поразительно. Но нам не кажется низким
Забывать до поры телефоны друзей.
Ну и что? Мы же заняты. Это понятно…
Позвоню непременно. Потом. Как-нибудь…
А на сердце уже в потемневшем осадке
Тихо падает каплей тяжёлая ртуть…