В колонках играет - flur_-_pustota
Настроение сейчас - Боль

Иногда бывает больно, невыносимо больно. Самое страшное понимаешь, что обманул сам себя и остался один. Сердце заходится в рваном ритме, ноющем больном. Бессонная ночь, алкогольные энергетики и боль. Сначала рвущая на части душу, до тех пока уже не в клочья... Разум подёргивается пеленой безразличия к себе, душа тлеет... и вот ты видишь холодные языки пламени пожирающие то, что некогда было мыслями, чувствами... Такими правильными нужными... Ты равнодушно с поселившейся печалью в глазах наблюдаешь как всё сгорает в синем призрачном пламени боли и равнодушия... Ты понимаешь, что последний раз разрешил любить... Так открыто и доверчиво, безрассудно... ненужно... Понимаешь, что твоя любовь была всего лишь ненужной тряпкой прикрывающей дырку в собственной израненной душе. Ты находишь тысячу верных доводов и массу правильных объяснений, ты рушишь с маниакальной беспощадностью романтические иллюзии, свои, прочих не важно... Лишь бы унизить себя, показать никчёмность чувств... Втоптать в грязь, избавится... Лишь бы не чувствовать эту боль... Это страшно. Страшно понимать, что не будет ни чего... И ведь знал же... Но надеялся... И приходится вместе с любовью хоронить и веру и надежду... Втаптывать в грязь, пока душа выгорает холодным синим пламенем... Быть может что то останется, но ни чего не будет так как прежде...

Но вот наступает утро... ты поднимаешься словно и не спал эти жалкие три часа... Оглядываешься и понимаешь, выгорело, почти всё выгорело, нет её любви, нет надежды... Душа лишь серый комок невесомого пепла... Лишь сердце напоминает, что ещё жив. Оно хаотично стучит в груди, его рваный ритм отдаётся болью, оно ноет словно напоминая о том, что жив. Оглядываешься на друзей, знаешь им нужен как и ещё кучи народу... Правда вот себе уже не нужен. Уже всё равно, всё выгорело. Лишь оболочка осталась, живая дышащая, способная улыбаться, говорить, есть, пить... И ещё разум, чёртовы мозги изъеденные, неправильные, больные. Которые не забудут и раз за разом будут на поминать о том что было, терзаясь. Правда тебе уже всё равно. Любовь, вера и надежда похоронены. А душа сгорела. Можно жить дальше. Как угодно жить и кем угодно быть. Уже всё равно, когда смысл утрачен.
Что там дальше? Да какая разница.... Пустота...