Фото Юры Данилевского«…Будь я сто лет назад русским царем, я бы перенес столицу в Севастополь, единственный город империи, за который не стыдно…
Начать сначала. Обновить нацию. Офицеры свезут сюда красивых женщин со всех уголков страны. Женщинам нравятся загорелые, в тельняшках, моряки. От них народится красивое потомство. Одна беда: не загуляют ли дамы?»
Такие мысли посещали писателя Виктора Ерофеева во время его вояжа по Крыму. И это правильно.
Севастополь – монолит стиля и духа. Гвоздь, вбитый в твердь легкомысленного полуострова. Кажется: вынь его, - и неизбежен безмятежный дрейф. Согласно розе ветров.
Времена оставляют на нем свои краски. Каждый найдет здесь то, что ищет. Скептик с усердием коллекционера будет вылущивать из расщелин городского пейзажа призраки былого «совка», оптимист порадуется произошедшим переменам. Любитель древностей протрет дырочку в слюдяном оконце времени и узрит, как тысячи лет обустраивали этот сочный кусочек тверди скифы и сарматы, караимы и крымчаки, греки и турки, татары и русские, наслаивая и пропитывая этот пирог своей ментальностью, своим бытом и верованиями.
Вечерами, удобно расположившись в одном из многочисленных кафе на набережной, потягивая наполненное солнцем и ароматами лета крымское вино, путешественник-неофит может усомниться в реальности происходящего: яхты, отсвечивая парусами лунное серебро волны, исполняют на рейде танец под ту самую мелодию, что звучит в кафе.
- Прохладно? Принести плед?
- Спасибо, просто, наверное, уже хватит на сегодня вина…
А поутру из окон гостиницы вдруг откроется совсем иная реальность. Морской пейзаж: дизайн в стиле милитари, окрашенный в цвета Андреевского флага. И старые форты с именами великих князей у входа в бухту – face-control.
Это уже ближе к полудню, к пробуждению отдыхающих, вновь заснуют по искрящейся глади Черного моря шхуны и яхты, подвозя желающих к горячему борту Гвардейского ракетного крейсера. Да-да, можно потрогать… можно поплавать и понырять… можно причалить к ресторанчику, где подадут пойманную поутру и зажаренную к обеду барабульку. Или кефаль. И всё, скорее, сквозь Приморский бульвар, мимо пляжа и Летнего театра, в спасительную прохладу гостиницы…
И разметаться на белых простынях…
И услышать в полуденной дрёме, как беседуют на балконе два адмирала: Нахимов и Нельсон.
Татьяна Ставицкая
