Кто сказал, что всё мужчина может?

Что захочет, может всё достичь,

Но такое в жизни с ним бывает,

Что нельзя исправить и забыть.

То, что пеплом на душу ложится,

Превращает жизнь в сплошной кабак,

Где нельзя до чертиков напиться,

В пьяный сон все возвращается опять...

Как в запале, резко брошенное слово

Стало мукой в распахнувшихся глазах,

И слезинкой по щеке скатилась,

Болью отразившись на губах.

И когда в обиде отвернувшись,

Стали вдруг холодными глаза,

Понимаешь — не греши словами

Вылетят — вернуть назад нельзя.

Этот грех не искупить дарами

И молитва от него не защитит,

Та слезинка будет жечь годами,

Даже если Женщина простит.

 

Если что, мой хороший – это нас не убьёт,
и тем более ничего не случится с миром.
Если что – в аптечке найдутся бинты и йод.
Мы в Москве, не в лучших традициях драм Шекспира.

Не сдадимся унынию – это не лучший грех,
и безумие нас теперь не возьмёт без боя.
Мы же лёгкие люди, мы тени, мы – не из тех,
кто сломается даже под самой большой любовью.

Просто каждый сольётся в вагоне метро с толпой,
просто каждый возьмёт билет на другом вокзале.
Одного из слепых перестанет вести слепой
(а зато мы отлично слышим и осязаем).

Мы очнёмся, мы смажем полозья своих саней
и укатим туда, куда нам укажет разум.

Если что – это просто сделает нас сильней.
Только лучше б оно нас убило,
на месте, сразу.

© Ракель Напрочь

Перестань намекать на постель -
Ведь проблем не решают объятьем.
Я сегодня надену Шанель -
Буду в маленьком черном платье.

Хватит "гнать" романтичную чушь.
Видишь, лед уже в виски растаял?
Ах, какая нестойкая тушь . . .
Только плакать у нас - против правил.

Где ты ангелов видел с тату?
С интеллектом таким аморальным?
Так старался, а выбрал не ту . . .
Что ж бывает . . . не все идеальны.

Шпилька - больше, чем просто каблук . . .
Это высь! И стремление к звездам! . .
И давай обойдемся без рук,
Ведь - увы - приручать меня поздно . . .

Лучше битва, чем мир взаперти.
Это тайна всех маленьких женщин:
Из двух зол, что стоят на пути,
Выбрать то, что покажется меньшим.

Стоп! - не чокаясь, выпьем до дна
За любовь!

/ а сквозь зубы "Проклятье!".../
Беззащитна. И этим сильна.
В этом маленьком черном платье . . .

Нельзя сначала убивать,

Потом шептать:" Я не нарочно..."

Нельзя все время предавать,

Потом молить:"Исправлюсь...Точно..."

Нельзя сначала принижать,

Потом просить:"Прости за шутку..."

Нельзя трусливо убегать,

Сказав,что "Вышел на минутку..."

Нельзя вернувшись сделать вид,

Что все как прежде остается...

Ведь Жизнь на месте не стоит...

За все...всегда...всем...воздается...

Сложи - ка вместе все "нельзя"...

И посмотри,что получилось...

Была сильна любовь моя...

Теперь - прости ...испепелилась...

автор стихотворения Ольга Климчук.

 Она жила им, он не чувствовал,
Она смеялась, он сочувствовал.
Она кричала, что любит его,
А он отвечал ей: «Это пройдет».

Она жила от встречи до встречи,
Вечной надеждой душу калеча.
Сам он не знал, что ему было нужно,
То лето дарил, то безмолвную стужу.

То слишком близко ее подпускал,
Даря ей веры хрустальный бокал,
То вдруг презреньем своим обжигал,
Ему это нравилось, он побеждал!

Она не хотела с ним расставаться,
Не умела, боялась одна оставаться.
Только пришлось научиться без слез
Думать о том, что всё не всерьез

Время прошло, а точней пролетело,
И всё, что было скрыли метели.
Залита дождями в душе непогода,
Но мир слишком тесен.. и вот, через годы

Судьба, издеваясь, словно из мести,
Подстроила вечер, столкнула их вместе.
Он не узнал её, она превратилась
В манящую кошку, что в руки просилась.

Надменные взгляды, натянутый смех,
Она стала словно искусственный мех.
Она почти сразу узнала его,
Скорее почувствовав дыханье того,

Кто рядом стоял и ей любовался
И в плен красоты её тоже попался.
Нахлынуло! Вспыхнуло! Из глубин поползло!
Сердце забилось как будто назло.

Но это лишь первое её впечатление
Потом все застыло, окаменело...
Она научилась бить плеткой по сердцу,
Чтобы никто не проник в эту дверцу.

Когда прошептал он, что любит её,
Она лишь ответила:"Это пройдёт..."