В колонках играет - Ария - Баллада о древнерусском воине
Настроение сейчас - А на... наша анаша пуще вашей хороша...

I'm just drunk. И это не может не радовать... Некоторые мысли уходят на второй план. Врочем, это ведь не выход. Выпью я бутылкой больше, или бутылкой меньше - эти проблемы всё равно будут продолжать нависать надо мной. Чтож... Это время играет словами и смотрит на нас в упор... это время заносит над нами тупой, ненавидящий взор...
Чтож, приятель. Не молчи. Пой вместе со мной - стены против стен, злость на злость! Солнце о людей обожглось... Обожглось! Так и вижу расплавленное до пурпура золото, стекающее по обнажённой коже протянутых к ослепительно сияющему небу рук... выжигающее языческие древние знаки на телах и душахх доверившихся небу... Странно, почему я не пишу стихов? В последнее время - что бы не написала, всё летит в корзину. В виртуальную... Чёрт, с каких это пор у меня слово "виртуальный" ассоциируется с Матричным Богом? Ха. если уже продолжить тему ассоциаций, этот самый Бог должен у меня ассоциироваться с Киану Ривзом, или, по крайней мере, с высоким парнем в чёрных очках... Но - нет. Когда я услышала песню, до Матрицы мои руки ещё не дотянулись... Я не понимала до конца, о чём эта песня, но в общем мысли были правильные - перед внутренним взглядом бежали колонки невообразимых цифр, замыкаясь в одну сияющую электрическим светом Бесконечность. Тёмные серые коридоры, освещённые этим мёртвым светом, и какие-то люди... не люди - машины, с мерцающими лампочками вместо глаз. Забавно? Чуть позже, когда я уже сознательно сопоставила образы песни и фильма, получилась феерическая картина - выжженное алое поле, над которым стелится едва заметная молочно-белая дымка, уродливые металлические когти безумного техногенного города, вцепившиеся в землю и выброшенные в небо, и в самом его сердце - миллиарды людей, оцепеневших, мёртвых, погружённых в сон, из которого им никогда не вырваться... В небо удушливыми волнами поднимается чёрный дым, охватывая огромный, протянутый по всему парализованному небосклону железный конвейер, штампующий мёртвые жизни новой эры... Что-то меня понесло. И почему я не пишу картин?..

Ладно. А теперь, Фукс... сыграйте-ка нам что-нибудь весёленькое на своём контрабасе...
Итак. Дело было не с утра, делакть было... ничего... Как пиать стихи на разные темы...=)

Стучали в дверь. Качнулась лампа - вариант суицидальный
И чайник сдвинулся с плиты.
И я уже не в свете рампы
Я среди вечной пустоты…
Или так:
Стучали в дверь. Качнулся чайник - вариант рокерский
И лампа сдвинулась с плиты.
Как бесконечно мы печальны
Но как мы дьявольски круты!..
Или:
Стучали в дверь. Качнулся чайник - вариант злободневный
И лампа сдвинулась с плиты.
"Чтож... кризис!" - хмурится начальник.
Нет в холодильнике еды...
Или даже вот так:
Стучали в дверь. Качнулась лампа - вариант готический
И чайник сдвинулся с плиты.
Я, выпив чашу яда, залпом
Жду наступленья темноты…
Ещё вариант:
Стучали в дверь. Качнулась лампа - вариант поэтический
И чайник сдвинулся с плиты.
Прорвалась ненависти дамба
И грусти сожжены мосты!
Или ещё так:
Стучали в дверь. Качнулась лампа - вариант религиозный
И чайник сдвинулся с плиты.
Бог смотрит на меня с эстампа
Как символ вечной чистоты…
Или:
Стучали в дверь. Качнулась лампа - вариант любовный
И чайник сдвинулся с плиты.
Всё кончено. Удар кинжала –
Увы, моей не стала ты…

Один вопрос, Махаева. Ты - псих?! Если ты будешь подобным образом продолжать писать на «самые разные» темы…=) Кстати, а ещё ведь комбинировать можно...
Не быть тебе, Махаева, великим поэтом.=)

А теперь что-нибудь ещё более... весёленькое. Это из серии "Дети! Не пишите вот таких стихов... ни за какие деньги!". В это очень трудно врубиться, так как смысла в моих подобных опусах нет и быть не может - чисто ассоциации...

Горячая сталь в твоих венах течёт
Из губ выливаясь расплатой
Усмешкой кривой содрогается рот
Начальника войска крылатых

Ступает богов обезумевших рать
В кислотном тумане над миром
Под маской скрывающих жажду дышать
Прозрачным нездешним эфиром

Ползёт к возвышенью, чтоб броситься в низ
На острые чёрные скалы
Дитя поколения ценящих жизнь
Не больше, чем горстку металла…

И траурный всадник, взимающий дань
Лоскутья одежды срывает
Становится птицами чёрная ткань –
Кусками ослепшего рая

Химеры в молчаньи уносятся ввысь
И тают в пустом поднебесье
Мельком отражаясь в глазах грязных крыс
Которым и то в мире тесно…