Он сидел и просто смотрел вперед, нет там небыло ничего такого, ничего заслуживающего внимания, там не было моря и белого песка, не было парижской башни, и даже того палаточного городка, где он так любил отдыхать каждый год, каждое лето. Там была стена, обычная белая стена, он смотрел на неё а она на него, сверкала извесковыми крупинками которым тоже не нравилось находится там. Каждый раз когда случайно задеваешь стену, они прыгают на тебя и остаются белым, пятном, они тоже мечтают о чем - то своем, строят планы, рождаются, стареют, романтики - стены. Но задевая стену, пятно сразу заметно и мы просто отряхаем его, не давая им шанса на побег, отряхиваем и даже не задумываемся, что сами подобны этому пятну, нас так же легко стереть, каждого из нас, и даже не останется и следа....

Да уж, были времена, просто фотографии, давайте посмотрим...