Скажи мне, что это просто такая моя ломка – скачивание [литр за литром] бессмысленных картинок. Чтение чужих дневников. Где под длинными, ломанными фразами без связи – пустота. Как у меня. Все честно.

Скажи мне, что с этого начинается любое отвыкание.

Потому что это стало моим основным занятием на 22 часа в сутки.
-[сорок минут Хаус, час двадцать сон]-
И потерявшаяся секундами – за миллиарды-то лет – бесконечность в мыслях о тебе. Все честно.
Плюс попытки писать, которые оборачиваются пытками собственным бессилием.
Яненавижусвоистихи.

Скажи, что так ты заживаешь во мне.

Скажи, несмотря на то, что я чуть не захлебнулась твоим запахом. И что у меня учащенный пульс.
Это было бы чудесно.

Скажи не смотря на то, что вот тут – под ребрами, между – все ещё кипит и кровоточит строчками. Снами. Загадками сфинков – зачем?

А впрочем, знаешь… Все ведь прекрасно. Немеющие пальцы так удобно греются под струей горячей воды, или о кружку. А твои руки, пусть и теплые, не лучший повод срываться в крик. И я умею дышать, даже когда ты не дышишь тем же воздухом рядом/близко/в сантиметре. И все есть, что нужно для существования. Даже плитка шоколада.

Но все равно… скажи мне, что это скоро пройдет.