Первый шаг к этой новой жизни и новой дороге был конечно звонок к Джорджу Филмору. Звонок с автомата, потому что в доме давно отключили телефон и горячую воду..
- Добрый вечер… Это бар «Убежище Гринго»?
- да… - сонный голос в ответ.
- Э… мне нужен мистер Джордж Филмор… - неуверенно сказал Роджер.
- Это я…
- Добрый вечер… -Это Роджер… Тот кто играл в переходе… Вы сказали мне позвонить вам…
- аааа… паренек в ковбойской шляпе, - засмеялся голос Филмора. – прекрасно! Приходи сегодня вечером в бар.
- Да! Конечно! = обрадовался Роджер.
- До свиданья.
- До свиданья, мр.Филмор! – радостно сказал молодой Харрисон и побежал домой, чтобы почистить сапоги и вымыться самому.
- мама! Мама! –Роджер кинулся на шею женщине. – мама! Я нашел работу! Хорошую работу! Нам будут платить деньги! Нормальные деньги! Представляешь!
Мисс Харрисон взяла голову своего сына и посмотрела в его ясные, светящиеся радостью глаза.
- Роджер, я надеюсь в этой работе нет ничего незаконного?
- нет, мама! Ты что?я буду играть в баре!
- О, Матерь Божья… - вздохнула женщина.
- Мама, ты чего? – Роджер внимательно посмотрел в ее усталые глаза.
- Ничего… Я пойду тебе согрею воду… - вздохнула она. – ты ведь за этим пришел…
Роджер откровенно не понимал, почему мама так отнеслась к его новой работе, но ничего спрашивать не стал.
Его матушка помогла ему вымыться, расчесала его непослушные волосы и вплела в них перо.
- Мама, зачем это? – улыбнулся Роджер.
- чтобы не обманули… - вздохнула она. – голубиное перо поможет тебе…
Роджер прижался сильнее к ней и поцеловал ее в щеку.
- мама…я люблю тебя! – сверкнул белыми зубами парень, легко вывернулся из ее объятий и побежал на улицу.
Он несся по темным переулкам к заветному бару… В его глазах плясали огоньки радости…
Вскоре показалась неоновая вывеска…
- «Убежище гринго, - с благоговением прочитал Роджер и вошел внутрь. В помещение был полумрак… Полно народу… Табачный дым витал в воздухе. За столами и за стойкой сидели мужики и молодые люди. они там пили… у некоторых на коленях сидели распутные девицы.
Роджер конечно бывал в салунах, но тут было как-то тесновато и неуютно. От табачного дыма кружилась голова, и было не по себе…
Но он совладал с собой и подошел к стойке бара. На него смотрел угрюмый бармен, толстый , как бочка.
- Что тебе, парень? Детям здесь не место, - прогрохотал он, густым басом.
- Я… это… меня пригласил играть на гитаре мистер Филмор.
- Филмор… Хм… меня предупреждали о парне с гитарой в черной ковбойской шляпе. Это ты?
- ну да! – Роджер показал футляр.
- иди на сцену.
Парень улыбнулся, вытащил гитару и встал на небольшое возвышение.
Ловкие пальцы пробежали по струнам… Рука легла на стройный риф.
Юноша закрыл глаза и начал петь… Он пел о любви, об отваге, о страсти, о разлуке… Когда было весело, он улыбался и кидал ясные взгляды в зал; когда было грустно, он опускал голову и тихо пел о печали и боли.
Гитара подчинялась его настроению и пальцам… передавала все, что переживал молодой гринго.
В зале даже все стали вести себя по-тише.
Где-то в проеме стоял и улыбался Джордж Филмор. Он нутром чувствовал, что парень будет незаменимым приобретением для бара. Настоящий гринго, ковбой, уроженец прерий. Это можно было понять по глазам, загорелому лицу, гордой посадке головы…
«прекрасно.. прекрасно…», - потирал руки Филмор, смотря как Роджер кланяется и принимает бурные аплодисменты.