Целый оставшийся вечер и ночь этот странный тип не выходил из головы Роджера… Он часто задавался вопросами, кто этот человек, зачем он появился в его жизни и почему. С одной стороны он вызывал какую-то тревогу и предчувствия., с другой – его предложения были очень лестными и даже полезными.
Роджер решил ничего не рассказывать маме, потому что он понимал, что такая женщина как она уж точно не одобрит всякие отношения с подобными людьми, что уж говорить об общих сделках и договорах.
На следующий день, ровно в полдень Роджер пришел по указанному в визитке адресу. Он увидел высокий пятиэтажный дом. Он стоял на окраине района, высокий и немного мрачноватый. Роджер вошел внутрь и попал в просторный коридор. По левую сторону куда-то наверх вела крутая, с узкими ступенями лестница. Роджер нахмурился и подозрительно ее оглядел. Он бросил взгляд на визитку: там был указан третий этаж.
Итак Роджеру ничего не оставалось как подняться. От каждого его шага лестница нехорошо и подозрительно скрипела. Эти звуки заставляли тело Роджера напрягаться, и быть похожим на стальную пружину. Отец всегда учил его, что когда стремно надо всегда быть готовым к нападению или защите.
Харрисон отскочил и резко выставил вперед руку, готовый к защите. Но ничего криминального и страшного не произошло. На него смотрел тот самый странный господин.
Роджер с облегчением вздохнул.
- Ох…Вы меня напугали…
Кривая улыбка на губах мужчины была ответом на реплику Роджера.
- проходи, Роджер.
Харрисон с подозрением посмотрел на мужчину, но все-таки прошел внутрь квартиры и оказался в просторной прихожей.
В помещении пахло травами и еще чем-то, ч то немного кружило голову… Запах был терпким и немного возбуждающим. Если бы Роджер был в борделях, он знал что там почти так же пахнет.
Мужчина стоял рядом и улыбался. Легким почти неуловимым движением и все с той же улыбкой он легко снял с Роджера куртку и повесил ее на крючок. Так же он поступил с висевшим на плече футляром.
- твоя гитара тебе здесь не понадобится. Я дам тебе взамен этой другую…
- Но… Это не моя гитара. Она принадлежит моему отцу.
- парень, ты сам знаешь, что, придя сюда, ты отходишь от своей семьи и что-то оставляешь.
- О чем вы?
Кривая ухмылка. И нехороший отблеск в голубых глазах.
- Ты ведь прекрасно знаешь, что твои ортодоксальные родители ни за что бы не одобрили то, чем ты стал бы заниматься.
Роджер слегка опустил голову. Он понимал, что мужчина прав.
- Да… Действительно… Они всегда учили меня, что рок – это музыка дьявола.
Еще одна кривая усмешка… Это напрягало Роджера, и как-то становилось не по себе.
- Кто знает… - протянул мужчина. – Но ты уже принял мое предложение и мои условия, потому что ты уже здесь. И это еще значит, что ты хочешь быть здесь и хочешь получить те знания, которые я тебе могу предоставить. А как ты знаешь, что бесплатно только сыр в мышеловке. А я не хочу тебя заманивать в ловушку или обманывать. Я просто хочу заключить с тобой сделку и передать тебе знания. А как тебе известно, что за любые уроки и получения информации надо платить. Твоя цена – это цена твоей прошлой жизни. И ты сам это отлично понимаешь.
Роджер вздрогнул… Ему вдруг стало не по себе, страшно… Но он не мог сдвинуться, уйти…Перед его глазами встала картина большого зала, полного народу, свет софитов, визг толпы, отблески на черной рок-гитаре, аплодисменты, слав, деньги, почет, друзья… И это будет заменой тесной квартирке, мизерной зарплаты, прокуренного бара…
- Что я должен сделать? – прошептал Роджер.
- просто отдать мне гитару…
Роджер вздохнул и протянул ему футляр.
- отлично– довольная улыбка на тонких губах странного мужчины.
Роджер стоял ,чуть опустив голову… Но теперь он знал: он сможет принести в дом больше средств для существования. Он сделает своих родителей счастливыми.
