…Осень… Почти осень… Лето сдает свои права… Уже не так жарко… Уже не так тепло… Этой осенью Им год был бы… Но Он остыл к Ней… Она к Нему воспламенилась… Как костер… Как пламя… Которое сжигает лес… Которое сжигает все на своем пути… Сжигает и превращает в пепел…
…Она цветет… Цветет, как весенний цветок… Чтоб соблазнить Его… Чтоб искусить Его… Чтоб Он обратил на Нее внимание… Но от Ее не исходит аромата… Что свидетельствует что Она не жива… Она «просто есть»…
…Он Ее замечает… Он обращает внимания… Он тянется к Ней… Но потом понимает… Этот цветок не для Него… Этот цветок чужой… Он когда-то сорвал Ее… Он ощущал Ее аромат… Он ощущал Ее мягкость… Она так беззащитна… Он покинул Ее… Как надоела… Как пропал аромат… Как увяли Ее лепестки… А ведь надо было просто поливать… Присыпать землей… И дать второй шанс… Но нет… Он нашел более пахучий цветок… В большой оранжерее… И присыпал… И поливает… И дарит нежность и любовь…
13.08.2009