Мне было 14 лет и меня выперли из Москвы на время Олимпиады в лагерь для детей тогдашнего среднего чиновничьего класса. Я помню, что увидев малюсенький некролог в какой-то газете, не помню ее названия, я долго не могла поверить в печатное слово. Он же совсем еще молодым был!!! Он не мог умереть!!! Но вот газета, вот слова, вот черная рамочка размером, наверное, 6 х 6 см... Я так и не сходила на его спектакль, хоть очень-очень хотела... Сначала билеты купить было не возможно, а потом...
Для меня смерть Высоцкого была абсолютно личной трагедией, потому что его голос из магнитофона я считала голосом друга, очень близкого мне друга, который говорит мне правду и учит меня простым истинам. Что друг познается в одной связке в горах, что волк может нырнуть под флажки и что пить за рулем не стоит ("штоф у горла скручу и опять затяну: очи черные, как любил я вас..." "Погоня")
Спасибо, что он был! Вечная память!

(Добавил ссылку к себе в дневник)