 
Придет весна - моя весна плаксивая, вернется запах, спрятанный зимой,
Размокшая, сырая, некрасивая, раздавленная серою толпой...
Тебя задержат снова на работе, я приготовлю ужин на двоих,
Вожусь по дому (что-то в этом роде), и, замирая, жду шагов твоих...
Не выдержу, отправлю сообщенье: "Ты скоро? Тут мясной пирог и...я...
Мы ждем тебя! Кончается терпенье!" и что-нибудь из смайликов, шутя...
Ты прочитаешь, буркнешь: «Начинается...» Ответишь: «Брысь! Работаю, репей!»
Пирог мясной... еще и издевается, придумала бы что-то - поумней...
Обижусь, хлопну дверью! Ну и ладно! Уйду гулять по мокрым мостовым...
Неправильно все как-то и нескладно, а ты казался мне совсем другим...
Ты не увидишь свет в окне привычный, в подъезде будет пахнуть пирогом,
Но ты со временем стал как-то безразличней, а уж тем более, когда тебя силком...
Помоешься, поставишь на газ чайник: «Опять кастрюлю ставит не туда!
Опять не закрутила плотно краник! Не досолила свой пирог, звезда!
Гуляет где-то, мерзнет... Надоело! Как что - не так, и след ее простыл...
Такой как есть, а что она хотела? Зачем позвал?.. Ошибку допустил!..»
Уснешь на неразобранном диване, проснешься - темень, а меня все нет...
Ночные «Вести» скачут на экране, начнешь искать заначку сигарет...
«Ты где гуляешь?» - бросишь СМС-ку, «На лавочке я рядом, где мне быть?»
«Какого черта? - нервно так и резко - ты что меня не думаешь кормить?»
Я тихо поцарапаюсь за дверцей, заглаживая след своей вины...
Когда-то отдала тебе я сердце и истеричность плачущей весны... (Марина Бойкова)
|
|
