Мастер, Вы обещали мне маску.
Фарфор и стекло. Острым - наружу.
Лицо, за которым я тщательно спрячу
последние признаки жизни.
Да, Мастер, Вы правы: свое мне не нужно,
К чему мне
эта избитая, пошлая искренность?

Грустно? Не спорю.
А как же иначе? Подставить плюющим душу,
и пусть соревнуются в меткости?
Знаете, Мастер, об этом не стоит.
Я еще не оправилась:
рана внутри опасна на редкость.
Мой дом на песке безвозвратно разрушен.

Лучше посмотрим на произведение
Вашего неоспоримого гения.
Согласитесь же, что лицемерие
возведено в ранг искусства…
Безупречными дугами выгнуты брови,
рот словно замкнут на ключ:
неподвижен, спокоен.
в прорезях глаз я читаю безмолвное: "Пусто!
Прекратите стучаться, Вам не откроют".

Я довольна Вашей работой, Мастер.
Только, боюсь, заплатить мне нечем.
Разве что…
Да, полагаю, оно продается...
Подходит? Прекрасно!
Словно упала гора с плеч.
Забирайте лицо.
У меня
остается
Маска.