мама, прости меня, что иногда бываю слишком грубой и резкой.
прости, что заставляю тебя плакать и выросла не такой, какой бы ты хотела меня видеть.
прости, что слишком похожа на бабушку и так мало - на тебя.

мама, но ты можешь мной гордиться - я стала сильной. ведь это так сложно: изображать подобие нормальной жизни, когда сердце рассыпалось на тысячи маленьких осколков, впивающихся теперь при каждом шаге своими острыми краями мне в грудь.
я ведь не могу попробовать пережить это другими способами: не могу разгромить свою комнату; не могу разбить экран компьютера, где на рабочем столе не_мне улыбается январьский_мальчик; не могу плакать целыми днями; не могу с утра остаться в постели и лежать несколько недель, смотря на белый потолок; не могу никак самовыразиться, потому что не умею писать, а планшет и кисти я давно спрятала за шкаф... не могу никому рассказать: тебе - потому опять причиню тебе боль, лучшей подруге - потому что уже успела ей соврать, ему - потому что он даже не отвечает, вот не повезло. все что мне осталось, мама, - это беззвучно кричать по ночам, когда никто не видит моего перекошенного от боли лица. а с утра подниматься и проживать еще один фальшивый день.

мама, мы совсем разные, но все же я переняла кое-что и от тебя.
я тоже умею любить тех, кто делает мне больно.
прости меня.