Всё прожитое времечко я соберу однажды,
Переберу по бусинке, по цвету разложу.
И ни одна из бусинок, не повторится дважды,
Я их, такие разные, надену на струну.
Сначала будут мелкие, из детства, голубые
И гладкие такие, на вид и под рукой.
А эти чуть побольше, из юности, стальные,
Их жизнь закалила и цвет у них стальной.
А дальше как мозаика: то серые, то белые
И по размеру разные, от малой, до большой.
Но на струну их - тоже, хотя ещё не спелые,
Они ведь мои кровные и прожитые мной.
Теперь пошли ровнее, янтарные и светлые,
Положишь их в ладошку - от них идёт тепло,
И почему-то грустные, как песни недопетые,
Я эти песни допою, всем недругам назло...
Вот бусинки кончаются, я добавляю новые,
Теперь уже неспешно, за сутки по одной.
Какими они будут?...Белые? Багровые?
Перебираю чётки я, нанизаны Судьбой!