я не женщина-осень...
я все еще маюсь... капелью.
ты придумал, и я нарядилась
в роскошный наряд.
он там где-то в шкафу,
а корона пылится за дверью –
зеленеет от меди, чернеет...
лишь камни блестят.
я не женщина-осень.

и с весной не тягаться мне...
весны – подруженьки Леля,
а Снегурки (ты знаешь)
боятся большого огня.
я подснежников жду
в первых числах.
болею апрелем.
скоро снова апрель.
и ты, кажется, ищешь меня.
но с весной не тягаться мне.

мне зимою не стать...
у меня от зимы только кожа –
беловатая стыль
да просветы с прожилками рек.
знаешь эти дорожки…
клубок…
не дойти невозможно…
потеряется нить,
и метель разлучит нас навек.
и зимой мне не стать.

и не буду я летом
и морем
качать тебя, гладить,
не шептать мне и бризом,
не сыпать в ладони песком,
не кричать чайкой белой,
зарей над водой не печалить,
галькой спину не греть,
и в глазах не искриться огнем…
нет, не буду я летом.

из ребра да в ребро!
закружитесь кольцом,
мои платья!
как нарядов не счесть,
так вовек не сносить жемчугов.
послужи королеве, мой рыцарь -
за подвиг – объятья…
в клетку пташкой заманишь –
жалей меня, мой птицелов…
из ребра да в ребро.

я ведь женщина, милый.
я всякое время и место -
хоть весна, хоть трава...
то водою к тебе, то костром.
я всегда и во всем:
завтра облачком
в небе исчезну –
обернусь-обновлюсь
и вернусь
зажурчать ручейком...

твоя женщина, милый...
Марина Павловец