Собираю тебя как пазл... по кусочкам... И все не могу собрать все происходящее в одну картинку... Память выдает совершенно разные кусочки, отрывки... даже сны...
Вот ты пишешь на стенах углем "Забери меня от сюда...", "Мне страшно без тебя...", "Не покидай меня...", "Вернись..."... Лифт... Твой смех... Печаль в глазах... Все, двери закрываются и я еду в низ... Ты остаешься на верху... Открываю глаза - сон...
Вот ты кричишь, что ненавидишь меня...
Еще в одном кусочке, - любишь, целуешь...
Еще один пазлик - твои звонки, смех...
Достаю еще что-то - Борисполь, холод, мы вместе спим, греемся на холодному полу... март...
Апрель - концерт Сургановой... трамвай... безразличие...
Потом снова звонки... любовь... страх снова потерять...
Вот ты в баре тушишь об меня окурок... Мне не больно... Я ухожу... Твой звонок - возвращаюсь к тебе...
Потом - твоя тоненькая косичка... Наши глаза смотрят в друг друга... твое имя... Еще осень... почти зима.. холодно, но тепло и уютно...
А вот после ссоры - утром - ты приходишь... Молчим... Смотрим фильм... Но ты пришла...
Мое маленькое солнышко...
Мой малыш...
Мой цыпленок...
Моя светлая, добрая девочка...
Где же ты?
Как ты могла вот так вот исчезнуть? как будто и не было... неужели это сон? сон длинною в два года... зачем я проснулась? зачем меня разбудили?
Эхо - "я... люблю... тебя..."
И все как-то не сходится... Все пролетает в памяти какими-то кадрами из фильма... отрезки...
То, какой я знала тебя раньше...
То какой я вижу тебя теперь...
ты же не была такой...
А я зачем-то пытаюсь это все составить в одну картинку... И не могу...
Тебя просто уже нет... Такой тебя больше нет... И я забываю тебя... Я забываю тебя... Забываю тебя... тебя...
И тебя больше нет...Тебя больше нет... Нет... И не будет...

...но я точно знаю, что никогда никого не назову вот так нежно, тихо, почти шепотом, - "Мой маленький МАЛЫШ..."

Жаль?

Временами накапливается что-то... И это что-то должно вылиться в слова... вот и выливаю...
Память... Она хранит в себе какие-то странные вещи, дни... О которых бы и вспоминать не хотелось... И имена, и номера телефонов, возможно, - уже не действующих.. Названия улиц, станций метро, слов, вздохов, запахов, эмоция... А иногда просыпаешься, - и будто и не было ничего... Вроде все как и раньше... Ан нет, - приходишь в себя... Было... Было... Было... И зачем все это хранить ей, памяти? И как-то грустно становится... И немного больно... Но только немного... Потому что приходит здравый смысл и говорит, - "Олеся! Не гони! Это не то, что тебе надо!" А что надо-то? на этом здравый смысл пожимает плечами и уходит...