Если пройти через маленькую калитку облупившихся, коричнево-красных ворот, то вы попадёте в мир старых берёз, давно привыкших к своим немного колючим и неизменно зелёным соседям - огромным соснам.
Садовое товарищество, некогда бывшее, как сказали бы сейчас, элитным, уже давно утратило свой статус и превратилось в пристанище пожилых людей, потомков тех смелых строителей оборонной мощи Советского Союза, для которых оно изначально создавалось.
Покосившиеся домики, которым скорее подходит определение "сараи", прячутся под разросшимися лесными деревьями и совсем не кажутся их хозяевам убогими. Ведь это их дома, их Дом, любимый с детства.
Как только вы переступаете границу этого мира, очерченную нелепыми в своей старомодности воротами, вам уже не хочется оглядываться на оставшиеся за забором признаки цивилизации - машины и асфальт.
Кому нужен этот шумный мир там, где ничего не меняется десятилетиями. Всё так же медленно наливается соком клубника, как и много лет назад обильно плодоносят яблони... Хотя, нет, кое-что меняется. Марина, с двадцать первого участка, как заболела, так почти ничего не сажает. Да вот ещё на восьмой линии, появились новые люди. Правда, их никто почти не видел - их огромная машина слишком быстро проезжает по узким дорогам товарищества, а в дом они никого не приглашают...
Выходить во внешний мир не хочется, но наступает осень, маленькие дощатые домики промерзают ночью насквозь, заставляя своих хозяев отогреваться наспех приготовленным утренним чаем и подумывать о переезде в город. Что ж, можно пережить и городскую суету, и зимнюю слякоть, когда знаешь, что ещё чуть-чуть, всего лишь пара ненастных месяцев, и ты снова сможешь сбежать сюда, под защиту старых берёз и их близких друзей, сосен.
Надо будет только дойти до ржавой калитки дачных ворот...
