Без заголовка |
Промокшие скалы секреты хранят
И водную гладь неустанно бранят
Что та облачилась в искусный наряд
Там море сливается с небом
Подводных камней, будто жизнь полоса
Свободу встречающих птиц голоса
Белеющий парус надежды коса
Где море сливается с небом
По лунной дорожке, на тихой волне
Таинственный мир открывается мне
То тенью ползёт по кирпичной стене
То море сливается с небом
© Copyright: Маркел Денисов, 2007

далее...
|
|
Без заголовка |
Ты проснешься у моря…
От солнечных поцелуев,
Что с рассвета тебя донимали,
Касаясь кожи…
Обжигая лаской
И нежностью невозможной...
Ты проснешься, а рядом - я
На песке рисую
Облака… и в размахе крыльев
Ангела Счастья…
Что хранит, возведенный нами,
Песочный замок,
Залитый светом солнечным –
Самым сладким
Из всех остальных
Вкусностей-пряностей рая…
Нам так посчастливилось в нем
Очутиться... Проснуться…
Под солнечным взглядом
Друг-друга тепло ощущая,
Вдыхая морское небо
На водной глади,
Ловя наслажденье
в искренних лучиках солнца.
© Copyright: Svetlyachok, 2003
далее...
|
|
Без заголовка |
Я тебя очень прошу, не говори мне про любовь.
Я слышать про твою любовь не могу.
Пойми уже, наконец, когда ты говоришь: "Я тебя люблю", так ты в эти слова один смысл вкладываешь, а я совсем другой смысл из них извлекаю.
Как будто ты кладёшь в шляпу апельсин, а я из неё достаю кролика.
А ты меня потом спрашиваешь: ну как, вкусно?
И я сразу в ужасе: мне что, его убить нужно?
И съесть?
А я его, наоборот, морковкой кормлю, и у него нос шевелится, и уши розовые просвечивают на солнце.
А ты, ну так, между прочим, предлагаешь: давай я тебе его почищу.
Я это себе представляю, и мне сразу дурно делается.
Тошнит, голова кружится…
Ну ладно, говорю, почисть…
И ухожу из дома, чтобы этого не видеть.
Возвращаюсь через час, а ты сидишь в кресле, весь пол в апельсиновых шкурках, а кролика нет нигде.
Ты мне вкладываешь в рот дольку апельсина, и меня немедленно рвёт от вкуса свежей крови.
Я думаю: убийца.
Ты думаешь: истеричка…
(с)
Гала Рубинштейн
|
|
так уж... |
Так уж сложилось, что уникальные люди сейчас не в единственном экземпляре.(я)
|
Метки: жизнь |
Без заголовка |
|
|
Без заголовка |
|
|
Без заголовка |
|
|
Без заголовка |
|
|
Без заголовка |
Ноу-хау. Надо т.н. "падонкафский изык" использовать на благо
Отечества. К примеру, с его помощью можно шифровать военные
переговоры. Выгода очевидна: наши будут читать приказы вида "ключ
настард!" просто влет, не пользуясь никакими ключами, а вражеские
компьютеры сгорят на второй секунде, пытаясь расшифровать, к примеру,
такой диалог:
- Ключъ настард протяшко адин!
- Прятяшко первый нах!
- Аземуд тризта! (в этот момент половина компьютеров Пиндагона
начинает дымиться)
- Баигалаффко гатов! (все полиглоты Омерики роются в словарях)
- Афтар, жги!
- Пашол!
- Ну че там?
- Писят сикунд палет намана. (пиндосы ищут на часах цифру "писят")
- Где летим?
- Над Хобаровзгом! (Google Maps закрываются на профилактику)
- Скороздь?
- Пицот!
- Зачот.
- Где ща?
- Пралитайэм акийан (все географы Соединенных Штатов Пиндостана рвут карты)
- Чо как?
- Нидалед.
- Низачот.
- Ну, ниасилели.
- Фсем превед.
Несмотря на "нидалед", вера в собственные возможности "Пиндагона"
подорвана бесповоротно. Джордж Буш просит у Сената два квадриллиона
долларов на новые компьютеры и щоты. Америка в трансе. Русские победили.
неизвестен ©
|
|
Без заголовка |
|
|
Без заголовка |
|
|
Без заголовка |
|
|
Без заголовка |
|
|
Без заголовка |
|
|
не буду |
|
|
Без заголовка |
Он приходит, когда у тебя потолок заплёван.
Он приходит, когда ты готова убить любого,
Кто напомнит тебе о времени года\суток,
Он приходит, когда забываешь, как бьют посуду,
Потому что в твоих стаканах утихли бури.
Он всегда не в себе, он смеётся и много курит,
Он слегка утомлён бесконечными after-party..
И глаза у него такие, что можно спятить.
Он приходит, и ты забываешь про сон и пищу.
Он не ищет любви, он давно ничего не ищет.
Он садится напротив, гитару берёт и разом
Твоя жизнь накрывается медным гремучим тазом...
Это мальчик «пиздец», это мальчик «сушите-вёсла»,
Это мальчик «плевать-я-хотел-что-случится-после»
Это мальчик «сегодня-здесь-завтра-в-Амстердаме»
Это мальчик «шизофрения-не-за-горами».
У него то пожар, то потоп, то медные трубы,
Он бывает пронзительно нежным, но чаще грубым.
Он молчит, запивает твои откровенья чаем,
Выгибается раненым тигром, когда кончает.
Он целует твою ладонь, говорит "спасибо",
Ты встаёшь на дыбы, ты как будто висишь на дыбе.
Он уходит, и ты сползаешь по стенке на пол,
Опрокинув стаканчик ядрёных сердечных капель...
Он уходит, и ты понимаешь, что это финиш,
Собираешь себя по частям и опять половинишь,
Четвертуешь, рыдаешь, роняешь себя с балкона,
Каменеешь у зеркала, как Медуза Горгона.
Это мальчик «привет», это мальчик «какая-жалость»,
Это мальчик «я-не-припомню-где-мы-встречались»,
Это мальчик «таких-не-любят-таких-стреляют»,
Это мальчик «пиздец».
Ты жива ещё?
поздравляю.
(с) Ирина Парусникова
|
|
Без заголовка |
|
|
Без заголовка |
|
|
Без заголовка |
Ты написал прекрасный стих -
прозрачный, как кристалл.
И ветерок за дверью стих,
и дождик перестал.
Царил над миром добрый свет,
и был парад светил,
когда ты вышел в Интернет
и стих свой разместил.
По водам радости скользя,
ты ждал. И неспроста! -
на сайт пришли твои друзья,
сказали: “Красота!
С какой написано душой!
Нам очень, очень нра!
Аудитории большой
узнать тебя пора!”
Ополоснув ментолом рот,
неся благую весть,
в итоге вышел ты в народ
стихи свои прочесть.
Когда ж смущенно замер зал,
сраженный на корню,
ты осознал, что написал
полнейшую херню.
© Александр Габриэль "История стиха"
|
|
про зайку |
|
Метки: чувства |