Цитата сообщения Hooker Тамбур.



Мне и смерть неинтересна в данном контексте. Потому что слишком уж душно, но интересно, что может оказаться с другой стороны. Когда первый раз сюда приходишь - предельно интересно. Второго, впрочем, и не бывает, как правило.
И соседи - с ними тут никогда не везёт. Все ждут одного и того же, но с разными намерениями и мечтаниями. Один сидишь и ждёшь, пока пропустят.
Грандиозный КПП, я такого никогда не видел. Сотни проходят сразу, потом ждут единицы. Потом снова - сотни.
И у тебя складывается такое ощущение, что перед тобой - великомасштабная очередь. Что можно бы выйти и покурить, чтоб совсем не опизденеть. Ты выходишь и куришь. Потом возвращаешься и говоришь вон той женщине в красном: "Я за Вами был," а она поворачивается и ты понимаешь, что это уже совсем другая женщина. И эта другая женщина говорит тебе: "Я Вас не помню. Вас за мной не было". Вся очередь поднимается волной гнева - все смотрят на тебя, подняв крайние пальцы. Всем жалко мест и все ненавидят. Ты уходишь в самый конец и прикидываешь, сколько месяцев тебе ещё ждать. Потом проходит две недели и ты уже близок - но жутко хочется курить. А кассы не видно, не видно и проходной. Значит, за пять минут ничего не изменится.
Ты резко выбегаешь, предупредив всю очередь, что будешь очень скоро. На крыльце ты достаёшь сигареты, шаришь по карманам - но газ кончился, а спичек не было никогда. Просишь у прохожих, но они не то, что не слышат - они не видят тебя, у них свой спальный рай. Бросаешь сигарету на асфальт, бежишь обратно. А там, внутри, - все уже новые. И тебя никто, разумеется, не помнит. Ты орёшь, ты материшься, ты вне себя. Но ты стоишь ещё два месяца. Потом устаёшь - и бежишь на крыльцо, на полминутки, перетянуться. И снова всё то же.
Когда пройдёт ещё немного секунд, ты будешь ждать по две Вечности. Или я уже не знаю, сколько там вам всем надо до распределения. Бюрократия, чего ты хотел.
Придётся сидеть.
А все мысли про то, что ты никогда отсюда не выйдешь - все эти мысли ты гонишь прочь, тебе хочется верить, слишком хочется, ты даже считаешь тех людей, что прошли перед тобой: их больше сотни миллиардов, но ты ведёшь свой счёт, твой блокнот сходит с ума от цифр.
Каждый прошедший - ты его видел.
Ты лично знаком с каждым праведником. Ты знаешь каждого грешника. Все могут за тебя молиться, но зачем?
И ты сидишь в укромном уголке, твой блокнотик задыхается от цифр.
Ты пишешь каждый адрес отдельной строкой. Ты - это тот, кто шлёт похоронки. А если не ты, то кто? Кто знает обо всех умерших? Только ты. И ты сидишь в углу, ты улыбаешься, зная все истории, тебя научили азбуке Морзе:· − −· −− − − −− · · · −· · ·− · − −− ·− · · · · −· · −− −·· − ·, например.
Твоя доля - оповещать. Ты - маяк в безумном чёрном царстве Жизни. Пусть знают те, кто остался: мучаться больше недолго. Мучаться ровно столько, сколько тебе здесь осталось быть.
А ты всё сидишь. И твой блокнот не желает кончаться: кому охота исчезать?